poetas al volante

Jorge Yañez

2010-11-29T10:57:00.001-08:00

Naci en Cauquenes, en 1992. Ahora resido en Santigo capital de Chile. Escribo poesia desde hace ya un tiempo, nosé si como Hobbie o como una pasión, pero creo que ya es parte de mi, lo hago cada vez que estoy triste o feliz, cuando algo me emosiona o me desepciona... es mi manera de hablarte y de hablarle al resto del mundo. Espero algun dia poder publicar un libro con mi poesía y saber que se siente cuando otros escriben tus frases porque les toca el corazón.

Mi Blog: http://palabrasdelpapel.blogspot.com/

Y caen las gotas sobre el suelo
Rompiendo el silencio, rompiendo el hielo
Tras esa capa gris se oculta una luna menguante
Sin extrellas ni galaxias, va sola con su tormento
Escribe "Amor" con mayuscula en el aire
En su palma hay una cicatriz, la huella de nadie.

A mi Luna se le seca el corazon
En sus ojos se denota su tristeza y su temor
De dolor cubre su soledad
Se perdio ya su alegria, extravio su felicidad
Hoy contemplo, lo que algun dia fue un cuerpo celeste
Apagada y gris, agonica y triste.

¿Quien sino ella conoce mil secretos?
Blancura tierna, penetrante hasta el esqueleto
Un dia, regalame un gesto discreto
Que no confesare, que me llenas por completo.

Busco tus huellas junto al mar
No estan, no las pude encontrar
Borraron todo rastro de aquella danza
Privaron al mundo de tu recuerdo, me llenaron de desconfianza
Como sera, que tu reflejo no encuentro
Me cegaron, aun llevamdote muy dentro.

Cada noche salgo a buscarte
Voy por parques y calles... y no logro hallarte
Tan solo veo una parte de ti en el cielo, ¿Donde te escondes?
¿Que no ves, que mi melodia no se completa sin tus acordes?
En mi recuerdo seras eterna
Preciosa, Blanca y Tierna.

Contigo se esfumaron viejos rencores
Regresaron a mi, añoradas sensaciones
Me estrechaste en tus brazos, te conectaste con un beso
Por un momento, Olvide hasta mi propio peso
Flote, vole... viaje a donde nadie fue
Llegue a aquel paraiso, que todo hombre quiere conocer.

Cuando sonries, pintas una estrella en el cielo
Cuando te enojas, llegas a ser tan fria como el hielo
Cuando me tocas sacas chispas
Haces florecer una flor marchita
Tus ojos esconden un secreto magico
Cuando me miran, encienden una hoguera
que derritiria el artico,
Tienes la vitalidad que el mundo necesita
Mi espiritu, mi Alma... la espezanza
infinita,
No me prives del ardor suave de tu contacto
En palabras, se me haria
imposible dibujar tu retrato,
No hay delicia mas placentera que amarte
Acercarme a tus labios y
Detenerme antes de rozarlos, apreciarte como una
obra de arte
Llegar a ti es un premio, la gloria es besarte
Palparte me transporta a un
mar de ensueño,
Si lograra contar el infinito, esto
dejaria de hacerme daño
Mas cada vez que te recuerdo
Mis labios muerdo,
Y me embobo en tu sonrisa
Estar a tu lado, provoca que el tiempo
deje de correr tan deprisa
Un mundo para dos es egoista
Construyamos un universo,
Por tu boca, me convertiria en un completo artista
Dibujando cada uno de tus besos
¿Como dejar el pasado sin querer revivirlo?
¿Como afrontar el Futuro?
Si sin ti nada es lo mismo
Dejame volar contigo como un cometa
Por ti soy persona, humano, dios y Poeta.

Quiero escribirte, pero me tiemblan las manos
Quiero mirarte, y se cega mi vista
Quiero tocarte, pero tu piel se esconde
Deseo besarte, y no encuentro tus labios
Amor, dime como entregarme sin guardarme nada
Amor, Explicame como entras en mi sin tocarme
¡Oh amor mio! ni te imaginas lo que pasa por mi mente
Ni lo imaginas
Cuantas palabras, expresiones... pero ninguna te describe
Ni menos lo que siento
Lo pienso, lo medito, una y otra vez
Pero tu imagen, no tiene comparacion alguna
Tu blanca piel, aun mas celestial que la misma luna
Tu sonrisa, magica como un Arco Iris
Y tu aroma a hiervas y flores
Descubre y canaliza mis amores
A veces, juego una Ruleta Rusa contra el tiempo
Nosé, y quien sabe cuando volveremos a ser tu y yo en un solo cuerpo
Los segundos que pasan son implacables
Y la sensacion de desesperanza indomable
Me pierdo entre la multitud
Tanta gente... y no existe nadie como tu
Ni siquiera se aproximan
Si no llego a tenerte dime ¿Como voy a reeplazarte?
Dimelo amor mio, no sabes cuanto he llegado a extrañarte
Es algo tan dulce estar en tu presencia
Un caramelo, el cual mas que nada valoro su existencia
Sere soñador, pero adoro recostarme junto a ti sobre las nubes
Escribirte poesía, y contarte anecdotas de donde andube
Suelo mirar al cielo buscando estrellas
Comprararte con ellas, mas tu eres infinitamente mas bella
El día en que pierda la esperanza de volver a verte
Dejare de escribir, sentir y disfrutar
Porque tu esperanza alimenta mi dia a dia
Y sin ti... mi mundo solo va en decaida.

Ivana Paola Mele

2010-11-27T11:11:00.000-08:00

Nació en Buenos Aires el 17 de Octubre de 1986 a las 23.10hs.
Participó en diversas antologías de sellos editores. Publicó en poesía, Encarnación (pájarosló editora, 2008).
Estos textos pertenecen a su segundo libro, Y así después amar (Editorial Alción). Estará disponible en los próximos meses.

I
Está descompuesta detrás del decorado.
-Bebe el vino de sus lágrimas frías-
Está asustada mientras que un cosquilleo brinca sobre sus extremidades.
Intenta correr pero no alcanza el suelo.
Es esclava de un momento sin minutos, no puede esperar.

(El telón comienza a levantar su vuelo)

La belleza de su mirar es aún más transparente, más lejana,
y muere,
para vivir.

VII
Los fondos se reciclan. La escena cambia. Permanece sujeta al tiempo y al movimiento de sus pasos.
Las golondrinas de papel tienen vida eterna pero dejan de acompañarla. ¿Por qué la dejan?
Sigue a paso corto. Recta. Pero todo cambia, hasta su rostro no le pertenece.
Ella alquiló la soledad hasta el miércoles.

XI
¿Cuál será la señal de su venida y del fin de la historia? Trata de protegerse. La gente del espejo escapa de su prisión de cristal y la buscan. Se huele miedo. Nunca había pensado cómo iba a morir. ¿Iba a morir?
Sólo el hombre cree en Dios. Resucita.
En su boca anidan hojas de un diario. Íntimo en palabras, agudas de llanto. La magia se esconde por su columna vertebral cubierta de escarabajos. Ella ve dos ángeles revoloteando por fuera pero su mente percibe a dos insectos que temen a la creación. La tempestad se anuncia.

XIV
Pone distancia entre sus manos.
Las observa.
Mide cada centímetro de más y muerde al dedo que nunca le dio amor. En forma lenta, despierta sus ojos dentro de un movimiento púdico de sábanas sin desnudar.

XIX
La luz se enfoca sobre su cara con rastros de maquillaje. Los pies se evaporan. El cuerpo oscurece.
La ropa cae, prenda por prenda. El desnudo se hace sobre un espejo horizontal. El cuerpo tiene sed de viaje mientras el celuloide se vacía en la abertura de sus piernas.
El dedo ingresa, se retuerce al deseo contenido. La seda que envuelve su piel se disuelve ¿Hay alucinaciones?
Los gemidos hacen eco en los oídos sumergidos en alcohol, soltando pequeñas burbujas de aire. La suspensión de la realidad cubre todos los sentidos. Hay humedad, glóbulos rojos sobre la médula y la sensación de encierro.
El mar está seco. ¿Acaso no ves que está soñando?
La oscuridad sigue. Los techos se ven altos desde todos los ángulos.
La mirada se mantiene perpleja sobre la fotografía que cuelga del decorado de su memoria. Escupe la traición que revuelve poniéndole dos cucharadas de azúcar.
La luz se abre con un grito: ¿Mujer, dónde estás?

La noche es todo lo que escapa de Ella.

Paula Gordillo

2010-08-21T05:25:00.000-07:00

Nací en 1981, crecí en Banfield,no publiqué nada aún.Hace como tres años que participo del taller de poesía de JavierGalarza.Mi blog es monstrador.blogspot.com

Dos cosas

recibo sólo para dar
herida y alimento

herida alimento

........................

Juramento

por el viento bajo tierra
por la velocidad oculta
de la ciudad que conocemos

que no contiene
mi cuerpo esperanza
no contiene
ni espera

que daré el tiempo guardado
y sus frutos en ofrenda
al momento partido
a tu partida

por que nunca termine su efecto
por que solamente viviré

...............

un dios sólo y como un árbol

que me recuerde a Dios

cuando hablaba

a los árboles bajo la soledad

que ardiendo hablaban

y a los hombres que hablando dan sombra

contra la soledad de los días felices

Roxana Palacios

2010-08-19T10:53:00.000-07:00

Roxana Palacios (1957) Poeta y docente. Desde 2003 dirige los talleres Macedonio Fernández de lectura y escritura creativa y el Concurso Nacional Macedonio Fernández de Narrativa breve y Poesía, con el apoyo de la Fundación Médica de Lomas de Zamora para la publicación de los libros seleccionados anualmente.
libros editados por Ediciones del Dock: Marca sobre marca (2001), En el Fueracampo (2004), casa que ves caminar/the house you see walking (2008), saquemos a mamá del cielo (2010)

Son of man,
you cannot say, or guess, for you know only
a heap of broken images T. S. Eliot

saquemos a mamá del cielo

saquemos a mamá del cielo y cerremos la ventana
ahora dejemos de jugar y esperemos la llegada de papá
con las manos vacías y ese disparo que le acorta la pierna derecha
se corren los árboles
su voz pasa
bloques de césped cortados el domingo
una docilidad que se repite
gota a gota se repite
se inscribe y se repite
genética de golpes
saquemos a mamá del cielo
dejemos de parir datos inservibles

tabaquería

aparte de esta continuidad
no hay planes
camino por la alfombra vuelvo a ver
humo
los vidrios empañados
la vereda de siempre
los mismos escalones contra la humedad de los ladrillos
como si estuviera de este lado de la calle
el aire de la tabaquería rige ahora
lo demás es un pozo tapado
creías ver las estrellas
antes de levantarte de la cama
pero te despertabas y era opaco
te levantabas y era ajeno
ahora yo salgo de la casa y la tierra
contiene los sonidos
el gesto con el que tirás
la ropa sucia en mi conciencia
tu transcurrir de las cosas
yo te recorto de la foto
mientras te acercás a la ventana para ver
la calle con absoluta nitidez:
los autos el cruce de los perros de los hombres
y todo es secreto y discutible
yo buceo tu lengua de encontrar la realidad
para vivir adentro de las cosas inútiles
sigo el humo
entro y salgo del infinito al gallinero
reconozco tu dios
voy a seguir fumando hasta que baje la luz

sin embargo pájaros cantan esta noche

el resto son hojas que oscurecen la ventana
las paredes
el cielo frío como un rechazo
yo bailo en mi cuerpo un fragmento de esplendor
afuera la calle
su rigidez de cosa extraña
no tengo explicación para la carne
ninguna verdad
hay luces por fuera de la casa
no me entrego a sus brazos
soy el pensamiento helado de esta noche

PABLO QUERALT

2010-08-17T21:15:00.000-07:00

POETA Y MÉDICO. NACÍ EN BS AS

LIBROS PUBLICADOS

CANSANCIO DE LO ESCRITO TSE TSE 2001- LA FLECHA DE AGUSTÍN ED ALCIÓN 2004- UN SEDUCTOR MAÑANA ED ALCION 2004- REESCRITOS INFINITOS ED ALCIÓN 2006- PRIMER PASO ED ELOISA CARTONERA 2006- COCA ED LETRAS CRIOLLAS 2007- PUEBLO DE AGUA ED ALCION 2007- PÁJAROS EN PALABRAS ED TESTA DI CAMPELLO 2008

POEMAS SUYOS FIGURAN EN LA ANTOLOGIA DE POETAS JOVENES ED HOMBRE NUEVO 1986

Poema de la nieve buscando la nieve disuelta perdida en esas fotos

que mi amigo perdió en el parque y voy a las fotos en lo que quedo

de esa nieve en las ramas y los brazos y en la ropa restos de luz

que atrapé y perdí en la tarde en los reflejos de la alegría desmesurada

de los niños grandes y chicos de la ciudad

algo nuevo no imaginado las calles blancas, Buenos aires

en las distintas voces de una sola persona actuando los personajes que su padre le ordenó,

más allá de la improvisación el ensayo de la intuición en cada una de sus partes blancas

como un enamorado que vuelve al primer amor

como alguien que vislumbra un soplo del camino posible en la hebra del tapiz que comienza con el primer recuerdo y el niño que mira por los visillos

amarillo y en esa visión que comienza comienza la vida de la nieve en mi vida blanca y gris como algo que se esconde para no consumirla y luego no se encuentra hasta que vuelve en las calles afirmando el recuerdo en su comienzo la vida del sentido de lo blanco en lo frío y dulce de lo blanco que estos actores ambulantes

juegan y dije sí te ví y salté a ese juego maravilloso hasta que callé.

Y en el despliegue silencioso encuentro de los copos de nieve levantados sin más que ir hasta la orilla de lo invisible en la frágil consistencia de la nube esa tarde esa fuga que enjambra otros mundos en la danza lo bello riendo en esta arena de cielo como si hoy bajo esta nieve fuera su día perpetuo

en un río vamos a la luna.

Los brillos y contrabrillos en el blanco tocás el vidrio en ese silencio del vacío en lo que

cae en nuestras manos con la inocencia en la memoria de lo que fuimos a ver, en ese borramiento de luz evaporándonos en el color de la ceguera.

Fotos que escribo y no saqué pero da igual en la energía conocí que este sol hoy sería para mí con sus blancas letras con su frío oleaje su presencia en lo que perdí y gané.

Pero los cuerpos agitados por correr la blanca sombra de las figuras y las formas

corchetes lisos redondos endulzando la tierra suave cayendo sin golpear la cara

después una breve pincelada tiño la tarde de lilas.

Denni Zu

2010-06-29T16:47:00.001-07:00

Denni Zu, nombre real es Elizabeth Zuñiga Lorca, nació el 22 de agosto 1983 en Santiago, Auditora de profesión. Ha participado en diversos recitales, participa en el taller literario “Encuentro”, dictado en el SECH, en el taller Greda Azul. Su poesía se caracteriza por ser vanguardista . dennizu@gmail.com.

                               A LA NOVIA DE MI EX

                            No me interesa quien es
                 de piel morena, sonrisa dulce, mirada tierna
                      si no fuera que es la novia de mi ex
                             diría ¡que gran tipa!.

                          No son celos… envidia quizás
                        yo soy pasado, ella es presente
                 quisiera mirarla a los ojos, decirle que valore
                            lo que yo supe perder...
                         que deje de alucinar con migo,
                        buscándome defectos inexistentes
                       deje de torturarse con el pasado
                            el, ahora es mi amigo.
                       no piense, que a mi lado recaerá.
                    pero si sigue jodiendo, todo puede ser.

                    No me odie, por ser la ex de su novio...
                        Disfrútelo, a cada instante
                 Ahora usted es la princesa que yo deje de ser
                        el mundo esta a sus pies...
                          embriáguese de ilusión
                 repare el corazón que dañe, sin intención.

                           A ti novia de mi ex...
                          A ti piernas picaronas,
                          A ti sonrisa insegura...

           !Para¡ de una vez con esas pataletas y celos absurdos
                                Entiende
                   Yo no existo como mujer para el.
        Solo cariño de amistad por lo que fue y por lo que jamás será

AMANTE MÍO
Como poder explicar
lo que no se puede contar.
solo me basta respirar
y dejar de pensar.

Quisiera gritar al cielo
que por su amor me desespero
que mis esfuerzos son en vano
ya que no lo siento lejano,
sino que al contrario
siento que me quiere tanto como yo a él

ya que lastima a su otro querer...
somos desleales, él le miente a sus labios
pronunciando mentiras, diciendo que yo soy su vida.
y yo me miento a mi misma
Jurando que él, a mi no me lastima.

                          LABIOS TRAICIONEROS

                Labios traicioneros, labios prisiones..
             tentaste mi boca, sabiendo que eras de otra..

                   Sonrisa coqueta, cabello rizado..
                ¿dime que hago? para tenerte a mi lado..

                    Manos pequeñas, corazón huraño
                mírame a los ojos y dime si te engaño.

                     Quiero olvidar, no pensar
                   Imposible, dejar de recordar..
                        ¿Cómo pude soñar?
                  que conmigo .. Sabrías amar

VIRGENES DE VIRGENES

Soy María Lourdes; tan casta y pura,
tan digno de María Lourdes.

El nerviosismo atenta contra mi careta de mujer abierta, mujer completa
soy una pequeña idiota con perjuicios morales; caricias incompletas
mas trato de disimular…
desabrochando mi blusa con algo de seducción; la torpeza me delata
mis dientes frenan sus besos; mi saliva en exceso…
me cohíbe…
con ternura, acaricia mi rostro, susurra un tranquila…
¿es tu primera vez? Sonó como pregunta.
yo respondí, un tal vez.

¡Eres virgen!!
dijo con soberbia y firmeza; con desfachatez y olvido
respondí que si.
virgen, a sus labios, manos, cuerpo, palabras, miradas, gestos….
no miento, soy virgen a el.
cubierta con piel de remate, vendida a cualquier postor.
que mire a los ojos y me diga mi amor.

El prosiguió, con su plan de conquista; ¿premio final?
el jugo de mi virginidad.
María de Lourdes; tu virgen jamás..
me susurro mi moral…
quise hablar, terminar con su fantasía irreal.
más no pude…
esclava soy de mi lujuria; corazón de metal
ninfómana, adicta a orgasmos mortales...
quise hablar, su ternura, noqueo mi sed de verdad.

Que suave piel tienes; que pechos mas firmes
que piernas mas delicadas; que glúteos tan consistente..
que labios mas sabroso; que mirada tan bella
tienes un cuerpo de diosa; mi niña maravillosa
digna de una virgen de cristal, nadie jamás se atrevería a dañar…
me invito a montar su caballo; sentí que volaba..
mientras el me adulaba, yo solo gozaba…

Cuando acabo… me dio de beber su tibia leche
bautizándome con ella.
luego me siguió cubriendo de besos traviesos, con sabor a inocencia…

Mi reloj sonó, sutilmente sonreí, me vistió…
pidió perdón por haberse robado, algo mas que mi razón..
nadie entendió que paso en aquella habitación.
cuando de su billetera saco 100 mil…

Hoy fui María de Lourdes…
mañana tal vez sea alguien
que ame, pero esta vez con el corazón.

Rodrigo Illescas

2010-06-21T08:40:00.001-07:00

Nació en Bahía Blanca en el año 1983. Actualmente reside en Lanús, Provincia de Bs. As., República Argentina. Integró mesas de lectura en diversos Ciclos de Poesía. En Octubre de 2007 publicó el libro de poesía "Asimismo, todo aquello" (editorial Vinciguerra) declarado de interés cultural por la Secretaría de Cultura de la Nación. Concurre al taller literario de Marta Braier. Participó del 3er. y 4to. Encuentro Internacional: "Poetas de las dos Orillas" Montevideo, Uruguay, en los años 2007 y 2008 respectivamente. Produce y conduce desde marzo del 2008, junto a Silvia Viola Figueroa, un programa cultural en Radio Espacio Buenos Aires FM 89.7.

Un equilibrista

Una bailarina se prepara
para salir a escena,
pero tropieza.

                 En ese mismo momento,
una niña le habla a un caballo herido
y afuera nieva.

¿Cómo pretende el mundo unir estas cosas?

Volvimos a comunicarnos con dos latas y un hilo.

No hay error en el antiguo sistema,
sino en el delgado lazo
que parece sostenerlo todo.

Bolita de vidrio

Una bolita de vidrio atraviesa la calle.
Se pierde al llegar al cordón
y un niño llora en la boca de una alcantarilla:

ya no sabe si es suya o de alguien más,

con su cabeza gacha intuye
la finitud de la materia;
pero no imagina
con qué indiferencia
giran las cosas redondas.

Blues en el jardín

Saco las sombras al jardín nocturno.
En el silencio natural las hojas tocan blues
y sobre el agua se posa la vida cansada.

Frágil equilibrio del hombre sobre el césped.

¿Qué hay que decir en estos momentos?

La oscuridad es real cuando la luz
hace del mundo una sombra en el jardín.

Figura y fondo

El bailarín cruza el escenario dando saltos.

Está el fondo de la figura
y está la figura descompuesta en su entorno:
         espejos rotos sobre el suelo
                      un cielo otro, reflejan.

La orilla y la calma
se posan como protagonistas,

              se repliega el ballet.

Un zapato de baile resalta en escena
      y la luz se empecina en mostrarlo;

el público aplaude,
olvidando que en algún lugar
otro zapato clama atención
sin escenario.

Cautiverio

Una mujer sube una escalera
      (ese no es su lugar)

¿Parirá un Hombre, un animal de presa,
un cautivo de los sueños del mundo?

Su hijo llorará en otras manos.

La vida parece detenerse
        antes de comenzar.

Una multitud cierra ventanas,
cuenta peldaños,
        huele a papel quemado.

La escena se detiene
en la oscuridad total.

El vestido rojo de la madre
realza el blanco y negro del entorno;

leve premonición
        de lo que está por derramarse.

Movimiento escénico

Una marioneta representando un gran papel,
de eso se trata todo:
La mano que la sostiene no cuenta.
No se ve la cara del hombre que la mueve.
El escenario casi a oscuras y sólo una luz sobre ella,
no la hiere,
no perturba su mejor perfil.
Afuera es un día como cualquier otro.
Las hormigas no dejaron de avanzar sobre la hierba.
Unas nubes se esculpen a su antojo sobre el cielo.
Pese a todo, la marioneta sigue con el drama
de imitar al hombre que la mueve.

Decisiones

Un hombre empuña un paraguas
como un arma contra el cielo.

Eso es lo que se ve.
Las demás son imágenes,
parecidas no a esta,
ya vistas de antemano.

Nada sucede más que eso.

Quien observa podrá darse cuenta
de que aquel hombre no quiere disparar,
no lo quiso ni lo querrá por el momento.

Extraño ese hombre, extraña actitud
dentro de este extraño planeta.

El tiempo pasa del mismo modo,
para él como para nosotros.
Nada ha cambiado. Llueve.

Quizás llueve,
y ese sea el motivo
por el cual
el hombre
empuña un paraguas.

Ana Claudia Díaz

2010-06-17T21:17:00.000-07:00

Nació en Santa Teresita en 1983. Estudió letras en la UNMDP e hizo taller de poesía con Ana M. Porrúa. Participó de varios ciclos literarios. Actualmente reside en Buenos Aires, estudia guión de cine y asiste al taller de Romina Freschi.
Para leer más: www.anaclaudiadiaz.blogspot.com
Los siguientes poemas pertenecen a la plaqueta de poesía Vuelto Vudú (pájarosló editora, colección ¡dale!, buenos aires, diciembre, 2009)

* ¿cuántos veladores más?
Se activa la ocurrencia / la luz del encendedor, fuego mero plasma en la atmosfera de la proliferación: el calor del agua, / el ardor en las manos que aprietan el raspar las plantas del pie / el olor ahumado si un espejo resplandece, es un ópalo de fuego. Juega con fuego y quema la payasa lanza llamas en la evolución visual / en su reacción anaranjada en la ventanita del calefón / en la cama, en la resaca fuego: artificial, azul, fatuo, infernal, sublime, muerto, corrosivo, incandescente como ronchas, como costras que hay que sanar.
Una brasa furiosa de incendio interior desprendida en la línea de fuego, un fósforo.
Fue velocidad en tu controlada inhalación ¿no ves la diminuta textura en las paredes? Es solo azufre, dominio, manifestación: un arma que al moldearse se inflama.

5ta. Feria
Un día. Cualquier nombre, puede ser jueves: el penúltimo antes del carnaval. El vértigo. La garua infinita, menuda a las siete de la tarde. El silencio. Imperturbable. Abismo : alarma. Casi insonoro, casi incoloro. Expectante. El limite adiado. Una extensión de control. Cuatro mínimos momentos antes.
El jueves, no importa cual el color de mis uñas, como si cambiara la causa o la tiñera. Es lo mismo. Igual va a pasar. Así este despeinada. La cadena alimenticia, los pasos. El pesar añejo fajando la basura: la pubertad. Resbala la hora de prisa como un dedo formando trocitos de ñoquis. Pasa y sigue. Pasa y sigue, hacia la olla candente, anhelante. Redondeles que se cuecen. Aureolas graduadas, entreveradas. Un intervalo. Ripio o pueril. Es relativo, todo se muda, evoluciona. La propagación de un receso. También la soga de colgar la ropa se puede alargar un poco cuando ya no hay más lugar.
O podía ser martes, insinuante y exactamente igual. Igual podría mirarte titubear y romper el hielo diciendo “ayer fue lunes” y reflexionar sobre eso. Un día. Cualquier nombre. Solo que a veces no varía la inicial.

*
Materializado mi cuerpo, encallado, impotente. Premiso: ante un instinto de permanente vertiginosidad, abandona su -hasta ahora- cómoda postura perpendicular y en un impulso se libera, se expande volante y sin asiento fijo, se aleja: liviano. Acaudalado, humano: explora. Se muda. Deambula y narra, ajeno, desde otro lugar: n O nómade. Mi cuerpo, extraño, ya incultivable, inhabitado de aquellas impresiones. Despoblado.

* Borra el baile de recién. Lo quita de su mente, lo bloquea. Espera piedad? Sus movimientos son superpuestos por otros, de otra gente. Distinta a ella. Justificando el que? Se invade a sí misma y se perturba. Por una pisada de impulso. Igual, ahora podría acompasar todo el tiempo, todo el suelo con sus pies. Ya nadie más la ve, la mira. Desaparece al encorvarse.

                                             Vuelto vudú

           Eliminar el claror visual, estirar la ceguera
                     destejer el apogeo crudo y valiente
                        somos hélices aliviando la malea
                              sucios almireces atrayendo
                           la concha de muchos moluscos.

                                         Acá hay olor a
                         áspero acre acervado –agriado-
               a caracol intentando trepar, solo húmedo
                         a tejido vertical añejo insano
                            despide buen olor –idílico-

  Un declive por el que te dejas resbalar -acolchada-
    una pendiente en el aire o un vehículo para flotar,
                         una hamaca, columpio, mecedora
                            una red o una impresión de.

                            conducto que sugiere fuerza
               precisa contorneación de un pinta labios
                                           de un pulgar
                  un manantial, un rostro, un fonógrafo
                    un vuelto vudú, una feria, un rumbo
                      un caparazón esmeralda persuadido
               una raya, un tamaño, un colchón de pasto
                       un escaso, un mascar, un buñuelo
                                              un núcleo
                                                una voz
                                           una alcabala
                                crudo afluir de la ruta
                                  globulosa cresta real.

Karma 7

2010-06-16T14:17:00.001-07:00

Nací el 21 de Abril de 1980, en la ciudad de Reconquista Santa fe. Estoy en la etapa final del Profesorado de Lengua y Literatura y me dedico a varias actividades, entre ellas acercar a Lectura en los barrios de esta ciudad a niños de 8 a Además he comenzado un taller de Teatro en una escuela secundaria.
Además participo en un taller de teatro integrado por colegas de la carrera.
Siempre me interesó escribir, pero nunca los difundí hasta que este año me arriegué y decidí publicar en mi propio Blog: www.somos27.blogspot.com.

Allá van...espero que les guste... y disfruten como yo de la mágica de las palabras.

mi mail: soyasi5@hotmail.com

Cíclico y Cruel
Hay días en que pienso en la fugacidad del tiempo
y se.. que nada se puede evitar,
todo ocurre
todo hasta la vejez
y pienso
en que llegará el día
que será mañana.

Hay días en que me conveso
de que no fui hecha
para estos tiempos
tan crueles,
tan llenos de vacío,
que puedo escuchar
el eco de mil gritando lo mismo
y en ese momento
comprendo
que no estoy sola,
que otros
ya en otro tiempo
'dieron los mismos pasos en los mismos días'...

Rescribiendo al Historia
Y un día Sheresade murió. El rey la noche anterior decidió su destino y no hubo más historias que la sustentaran su existencia. Él sabía que al menos durante mil noches su alma dejó de sentirse vacía, pero es tan imposible matar nuestra esencia, callar nuestras verdaderas intensiones. Aunque quisieramos cambiar..darnos una breve libertad..sabemos que siempre el asesino, el tirano, el déspota no termina ganando. Aunque quisieramos huir :la sangre del otro, el verlo de rodillas frente a nosotros o el saber que nuestra decisión puede cambiar un historia nos encanta. Él sabía que le gustaba tenerla con vida, pero era demasiado peligrosa: conspiraba en contra del mundo que se había armando, le contaba cosas que él nunca pensó oír y eso no era bueno. Porque cada vez que ella se iba, quedaba pensando en el significado de cada palabra nueva que conocía.Y un día cuando formó un nuevo mundo de palabras, que le habrían otros mundos dióse cuenta que ya no era el que una vez le enseñaron a ser. Y se sintió perdido.

Aquí yo y la sombra
aquí el destino ya marcado
las cartas barajadas
y las ganas
de poder marcarlas
aquí mi alma
buscando la forma de todas las cosas
y mi cuerpo
y la nada.
Aquí mis deseos incontrolabes
de ser descubierta
una vez más
aquí la que soy
y las que nunca seré
y las que dejé de ser
aquí..mi pasado
y mi futuro
se debaten a duelo
mi alma.

No es el temor
y una vez escuché 'no es temor de perderte, sino el miedo a no verte jamás'...

Tengo tanto miedo a los ananeceres,
a saberte lejos de mi vida
a saber que quizás no te encontré
o que eras aquel que ya partió.
No quiero ser la niña que desea
pero ella esta dentro mío pujando
y un día, lo sé
un día ---los días serán la suma de nuestras vidas
y te veré, al fin te veré
y sabré si eras la sombra
o el ocaso
si eras
o si ya te perdí.

Tengo la urgencia del presente
la palabra negada
y inspiración muerta.
Tengo un pasado
que niego
un mañana indecifrable
y un presente
sin días.
Tengo un cuerpo
con marcas
un alma llagas
y unas manos
que sólo de desean
tu cuerpo.

José Emilio Tallarico

2010-01-17T01:44:00.001-08:00

Nació en Buenos Aires en 1950. Su obra poética comprende Huésped y testigo, 1986; Siglonía, 1988; Ese espacio que tiembla, 1993; El arreo y la fuga, 2000 y Andariveles, 2006. Publicó artículos y poemas en varias revistas literarias del país. Fue traducido parcialmente al portugués, al catalán, al italiano y al neerlandés. Reside en su ciudad natal en la que ejerce su profesión de médico.

ELOGIO DE LA EMOCIÓN TARDÍA

De mi helenismo tardío de cincuentón acorralado
poco puede esperarse.
Los nombres que Homero prodigó
para la permanencia y la metáfora,
reniegan de mi oficio.
Troya, Hades, Itaca: cielos ahora indiferentes
a los designios del amor.
Cada generación se prueba túnicas,
reescribe diálogos, se despacha con fárragos de citas y alusiones,
conmocionada ante esa enorme, inextinguible ceniza.

(Yo soy un impostor que gime por Ariadna,
un pálido convidado de piedra.)

ALLÁ LA VOZ, LA MÚSICA

Ni con los teros del temor,
ni con el cocoliche dulzón de la garganta,
tampoco con las piedras que tiramos al río
pudo hacerse el poema.

Tal como entonces, la comadreja mueve
con hocico pragmático su cría, reasegura el tiempo.
Faltan aquellas piedras, claro, y no hay voces
venidas de Calabria a colmarme de amor.
Pero el miedo es un lecho donde yacen ahora
la carroña y la máquina.

Infancia: ¿todavía construyéndote en mí?
Benvenuta nostalgia.

UN SUEÑO VOLUPTUOSO

Un sueño voluptuoso
en el que estás fríamente implicada:
con ese material trabajo.
Me envuelvo en él
como en el viento de la vida.
Mi lengua te vulnera
como si sólo percibiera escaramuzas
entre tu carne y mi avidez.
Te toco. Perfecciono la trampa.
Cobro peaje a tu piel sudorosa.
De tu boca extraigo dobles de mí,
seres introspectivos que arremeten
paupérrimos de luna.

(Oh, blonda mía que lo ignoras todo.
Hay un sabor irrevocable en ello.)

TRISTEZA

¿Tendrás un firewall contra la tristeza?
¿Un adaptador de última generación
para que este caballo siga y siga,
y a la hora de beber el charco sea emoción del paisaje,
y el olvido un hallazgo en el aire,
una palpitación ajena al infinito pudridero?
Los chinos alojaron la tristeza en los pulmones;
con todo respeto por su reino explosivo,
yo propondría un sitio mucho más popular: las bolas.
Aquí decimos bolas-tristes, ¿no?
¿Alcanza la perplejidad del ser en el carnaval de la desdicha?
¿Y lo demás? ¿Almas del paraíso, samadhis, reencarnados?
¿Cuánto de enjuague cerebral y jugo de prozac
requerirá mi aplauso, mañoso de por sí?
Entonces, que la electrónica se acerque y nos ampare,
como si fuera una cosquilla para vos, para mí
contar con esa viejecita de tan poca prensa: la tristeza,
tristeza de los hombres que pasan.

LE PENSEUR-1880

Con la pose forzada
ningún horizonte se entrevera.
Amargo rey que liba en los zanjones de la infancia.
Mole, quietud sin liberación
(un surtidor de náyades desbarata el futuro).
Extraño rey: ¿cómo es posible estar y no estar a la vez?
¿Quién forja el pensamiento?

Adriano Menezes

2010-01-16T00:30:00.000-08:00

Poeta e contista. Nasceu em 1º de março de 1965, em São Vicente de Minas, Minas Gerais, Brasil. Morou em diversas cidades, trabalhou em várias corporações, foi metalúrgico, ferroviário , chofer de táxi. Estuda filosofia na Universidade Federal de Ouro Preto/MG. Autor dos livros: - Dois Corpos (Editora Etfop-1999), Os dias (Scriptum Livros-2004) e Via expressa (Scriptum Livros e Anome Livros-2007), entre produções independentes. Figurou nas antologias A poesia belorizontina contemporânea (Revista Dimensão-2000), O Achamento de Portugal (Anome Livros e Fundação Gulbenkian-2005), Pelada poética (Scriptum Livros-2006), Terças poéticas (Secretaria de Estado de Cultura de Minas Gerais), Dezfaces (2006/2007), Poesia revista (Scriptum Livros-2008). Anda lendo e falando em eventos literários. Mantém o blog http://adrianomenezesalgumacoisa.blogspot.com/

Adriano Menezes
osdiasdeabril@yahoo.com.br

CALIGRAFIA

Passo de ônibus
pelo Arquidiocesano
(haja igreja em
Ouro Preto).
Muitos fazem, ainda
que em desequilíbrio, o
sinal-da-cruz.

por outro lado,
o meu tê sempre foi
uma simples cruz, sem
rebuscos. Por isso escrevo
ateu com um crucifixo
no peito da palavra.

Acho que ninguém
pensa que cruz
é uma máquina de tortura
com dois tês fincando
o pecado nos transeuntes.

SINGER MANFG. CO

em seu disfarce preto
o metal ignorado
guardava engrenagens
nos tornos do corpo
ora sinuoso ora frio

iscada a linha descia
à carretilha emagrecendo
o retrós

o tempo revogado
sígnico em seus novelos
é quase retrátil
dano visual
que no desmanche
ficou cheiro

do velho ferro do pedal
do pé de mãe
do pano

NOTURNO

é sábado e fora
da minha boca
a tua boca
habita o mundo
é sábado lá fora

foram pisar
o mundo pretendido
por dentro da noite
firmá-lo no corpo

aponto passagens
na estrutura de fumaça
acerca da língua
fenda de teus lábios

moldura e porta
lados do espasmo
a forjar a neutralidade
da taramela

que reúne as madeiras
e tranca o grito em casa

NO MEU CASO (fragmento)

1

Lembrar você no meio do dia
é lembrar a carne e um espírito
meu fazendo raso o peito.
Desvio teimoso, alma
assoreada despejada curta
no encontro arenoso da lida
real mista no dia fantasma.
Ouvir a voz de deus melando
os quadris como um terceiro
lábio propondo a fala em braile
diante da porta de ferro e a farpa
delirante, fenda pingando
entre estranhos ares: o corpo
da mulher de deus estendido
no silêncio negro do amor
sem mim, condicionando
o gancho podre dos encontros
a outro beiço, que beija a lua.

VICINAL (Poetas ao volante)

o quanto corro
é a existência do carro
enquanto aquilo
que é tempo desmancha-se
refazendo-se em mim
animal conversível
dentro do vento

Gonzalo Geller

2010-01-12T20:47:00.000-08:00

Nací en Santa Fe, en 1980. Vivo en Santo Tomé, provincia de Santa Fe. Soy escritor compulsivo, dibujo, hago humor gráfico, hago algo de música. Actualmente estoy trabajando en una novela cómica que se llama "Lo de siempre", puliendola de a poquito, y decidiendo qué formato le voy a dar definitivamente (podría ser un guión, quién sabe).

No escribo mucha poesía, pero me hace bien, me ayuda a pensar, a vivir.

Tengo, junto a Cande Rivero, una microeditorial llamada La Gota, que es la más chica de Latinoamérica (o eso dice Funes). Ahí publiqué cuentos, novela, humor gráfico. También publiqué en otros lados, y en internet.

Mi blog: http://gonzalogeller.blogspot.com

1

yo no puedo darte
nada más que la sed

el mundo es piedra

y es agua

yo no puedo darte

nada más que la sed

2

ya no busco un refugio
en el sonido de las palabras

ya no quiero refugios

puedo dejar que la tormenta
se lleve mi cuerpo

que se coman mi carne
los dientes diminutos
de la paciencia

3

éste es mi cuerpo
éste
es el desierto de mis noches

los brazos
que detienen mi caída

ya no busco refugios

que el tiempo se lleve mi cuerpo
cuando se lo tenga que llevar

4

ella acaricia pájaros
que no saben lo que es morir

mientras yo explico el silencio
ella acaricia las alas

del pibe que sueña bajito
para no molestar

Ana Rosa Bustamante Morales

2010-01-09T02:41:00.000-08:00

Nacida en Arica en 1955, vive en Valdivia desde 1985.
Poeta, instructora de Francés, canta y pinta.

2005 : Publicación en Antología “Prosistas y Poetas Valdivianos” editada por Juan Carlos García Vera, Doctor en Literatura Hispanoamericana de la Universidad de
Y o r k, Canadá, con el apoyo de la I. Municipalidad de Valdivia.

2007: Publicación libro “Nuestra Piel Ancha de Fuego” prólogado por el poeta Omar Lara y la poeta Valdiviana Teresa García.

2008: Publicada en “Cuentos y Poemas” autores antalogados del Taller de Creación Literaria que coordina el poeta Omar Lara en la Dirección de la Universidad Austral de Chile.

2008: Publicada en la revista argentina “Poesía de Rosario” por el poeta Guillermo Juan Ibáñez.

2008: Lectura en II Encuentro Latinoamericano de Escritores de Valdivia en 2008 organizado por Colectivo Paratopia.

Cuarto cerrado

El cuarto cerrado,
entra la pequeña luz del anhelo
que avisa una luz pequeña
me recuesto sobre ti, tus ojos,
me miran, se fijan a los míos
y dos océanos tumultuosos
se juntan reiniciando el universo.
mis labios se posas sobre tus labios
van recorriendo tu latido, tu sudor
tu jadeo,
avanzo y se levanta un dardo
con su veneno,
me dispara su arco blanco
meciéndome paloma sorda
ebria por los aires
ya desciendo laberintos
tu muslos dos capiteles
que separo para deslizarme
por tu sexo
y me embriago loca por territorios
que son míos irremisible
únicos en este planeta inhabitable.

Tallos del sésamo

Allá en los tímidos tallos del sésamo
se alzan al sol,
donde no vacila el insecto
su peregrinaje
y esplende el luminar ansioso.
Allí no es la muerte un augurio trágico.
Sacramento vivo
es un respiro de labios ilustres,
reverencian
a la humanidad,
sea señora,
sombra
y
luminaria latente.
Allí, escurridiza
seré endiablada mujer
para tus ritos.

Sentada en los matorrales
escrutando a lo lejos la ola
que no ha nacido,
tu mirada frutece mi boca,
cáscara que estalla su pulpa
y derrama las vicisitudes
amargas en la soledad vertiginosa,

y soy un abanico esperándote.

Es tu boca,
un deseo empedernido,
tu lengua voraz tatúa
en mi cuello un signo,
fierecilla a golpes de fuego,
tránsfuga del mundo,
luminosa tragaluz
para tu tiento
en los oscurecidos muros
al terminar el día.

María José Mures

2010-01-08T03:02:00.000-08:00

Nace en Fernán Núñez, Córdoba, el 4 de abril de 1970. Es diplomada en Educación Especial por la Universidad de Córdoba y habilitada en Educación Infantil por la UNED. Es Máster en logopedia en Rehabilitación de los trastornos del lenguaje y el habla por la Universitat Politècnica de Catalunya.
Fue directora adjunta de Revista de Feria de su localidad durante dos años y después formó parte del grupo de redacción. Sus versos aparecen en Revistas Literarias como Alhucema, Caños Dorados, Pan de Trigo, Arique: Cuba, y otras de soporte digital. Tiene publicados tres libros: Antes del Amor, Zahorí y Cambalache, este último prologado por Aimée G. Bolaños. Está incluida en la Antología de poetas de Fernán Núñez, 2006. Ha sido colaboradora en la edición del libro de Romances y canciones de Amor II, 2006, de la Diputación Provincial de Ciudad Real. En ese mismo año el Ateneo de Almagro la nombra Socia de Honor.
Fue merecedora del segundo Premio de Poesía en Alfafar, Valencia, con su poemario Zahira y en 2007 fue premiado su poemario Entre la espada y tú, amor en el V Concurso Nacional de Poesía “Caños Dorados”.

Esqueje
          Verdad es que la poesía también se escribe con el cuerpo.
          CERNUDA

Mueve mis caricias con tus manos
hasta que llegue
el fin del universo,
sigue meciendo la cama
simula ser
esqueje en mi cuerpo.
No sé que estambre
me une a ti
que sin estar cosida
deseo seguir cosiendo.

Fue
          de qué manera me encontré contigo
    que ya nunca más pude separarme…
              ALINA GALLIANO

No me hizo feliz
ni el libro,
ni la tarta de nata
que comí con la vista,
ni el anillo
que invitaba a una
vida junto a ti,
fue
mi pseuda muerte
al morder la manzana
en vaivén sobre ti.

Sin letrero

No hay letrero
de coto privado de caza,
pero son tuyas,
en la piel están
todas las caricias,
las ternuras todas,
todas las humedades
de tu reserva y la mía.

Vivir para tenerte,
vivir esos cinco minutos,
en donde redondeas
mis ovillos de placer.

Pablo Martini

2010-01-07T03:40:00.000-08:00

Nació y todavía vive (que sea por muchos años) en la Ciudad de Buenos Aires. Poeta inédito, con la excepción de un poema publicado en una antología (Pasos en la azotea-Méjico) y un libro de edición artesanal sin circulación “Máscaras y Vientos”. En este año comenzó a darse a conocer en la web en su blog: http://elalmaentera.blogspot.com donde se encuentran sus últimos trabajos.
Gracias a Ana que me da su apoyo.

Tríptico final

1 (“Vacuo”)

El sueño agradece
la jornada
   inicia con un gesto
          [ desmayado
la orfandad de la memoria

2 (“No hay antídoto para la vacuidad”)

Guarda mi oído
          [ un ahogado secreto
en su laberinto
           [ de ecos
Alienado
retorno pájaro
para no saber
          [ de mi deseo

3 (“Y a pesar de todo...”)

La muerte
     [ me sorprende alado
puesto
donde no hay traición
ni ruido
        El fuego que
        todo lo abrasa
        sólo arde
        en la pérdida

Pablo Martini – ( juniodosmilsiete)

Exquisito cadáver

Cada día
me rindo al idealismo
y a la prostitución
me cobro los favores
con restos de mí
y alucino...
     gente que me escucha
     un sol asomando
         con el único propósito
         de iluminar mi margen
     un encuentro conmigo
         aquí o allá
         (lugares inviables)
     una confesión
           [ sin riesgos
     el talento de conseguirlo todo
         sin frustraciones
     morir despojado
         en un bosque secuaz
     que no hay soledades
     que mi rastro
           [ desaparece
     que todavía
         no me entrego
Amo...
con este amor ulcerado
y melancólico
rabioso irreflexivo urgente
    (uno inaceptable)
que ha nacido
     [ extinto.

Brevedad

La necedad
se vuelve inevitable
para sobrevivir al deber
y su prole

¿Por qué darse por cometido
en este acaso de absolución?

No hay derecho
ni sangre que redima
de las oscuridades
del mero augurio
abatido por la condena
         [ de la repetición

Denme lo breve
lo pequeño
no puedo con la extensión
del manifiesto
ni con el otro cielo
que me prometieron

Pablo Martini (setiembredosmilsiete)

Un lugar (*)

Hay un lugar donde habita
la más profunda alegría,
un rincón donde te acarician
los recuerdos empolvados,
nubes hechas de aliento
en el invierno de los corazones.

Hay un remanso donde juega
en ausencias, tu niñez desecha,
un pozo abismal en el que retumban
los nombres que te hicieron viejo,
un espacio de luz infinita
donde los héroes son sombras,
un encuentro siempre imposible
con lo que fuiste alguna vez.

Hay un cielo frío como el mármol
en el que a veces sembramos plegarias,
unos pocos y pequeños infiernos
no mucho más allá de tus ojos.

Hay templos adonde el dolor acude
cuando descubrimos el desamparo,
praderas donde cabalgan los enemigos
de los perseguidores de destinos,
océanos contaminados de promesas
fieles a su incumplimiento.

Hay nidos con hebras de oro
donde descansan las vanidades,
caminos empedrados de pasiones urgentes
esclavas de antiguas banderas,
prisiones regadas de certezas
donde predican los dueños de la mentira.

Y hay hombres
que empiezan a encontrarse en ese lugar
cuando nadie los daba por perdidos.

Pablo Martini 05-2006

Mili Valdés

2010-01-05T14:22:00.000-08:00

Nacida en la localidad de San Pablo, X región, Chile. Actualmente con 22 años. Ha participado de proyectos poéticos, recitales de poesía y sus trabajos se incluyen en la antología "Intramuros" en el 2005. Actualmente es estudiante de trabajo social de Universidad Central de Chile. Y miembro del grupo de gestión cultural, "Cultura a la Vena" www.culturaalavena.com. Ha sido publicada en revistas electronicas de Perú , Venezuela y Ecuador en el año 2007. Sus escritos se pueden leer en el blog de la autora www.amandadelrio.blogspot.com, (seudonimo de la autora). Contactos a: Mackavemi@hotmail.com

LA TRAMPA

Como una trampa,
nadie más que tú,
podría enfrentarse a mi anzuelo:
está descrito
a la multitud de mis manos arañas
al veneno de mi leche endurecida.

Amas y obsesionas
la piel que bosteza
en mi silencio;
en la reproducción te liberas
cuando ensartas en mí,
como las astillas.

La contratrampa hace tu verdad.

Confieso,
que me rompieron tus celdas,
como en un funeral
no pude expropiarme
del tejido de tu cuerpo,
de lo gélido,
me incorporaste diestramente
a tu equipaje-sombra,
volque a textura como una araña,
a lo continuo del amor
erratica
siniestra.

HUMEDAD

Deja que la humedad
se atraviese hasta mi boca,
como un estigma.

Sin advertencia,
quiero hundirme
como la luz
oscura.

Recoger,
lo evidente,
el grito,
la lagrima embriagada.

Porque sin duda,
un día-error creía en ti,
te aspiraba en lo minúsculo
en mi tildada timidez,
infructuosa
me unía L e n t a

Y sin embargo sin apropiación,
hoy reniego de las bestias.
nadie me explico sobre el amor.
Nadie me indujo,
nadie erosiono...

Y fui otra vez,
un viaje,
la hija del retorno.
El acento sobre tus brazos.
Un silabario eterno,
culpando a tu nombre
en la tempestad.

Alejandro Marzioni

2010-01-04T12:07:00.000-08:00

Alejandro Marzioni nació en Buenos Aires en 1980. Estudió Letras, viajó por el mundo y escribió prosa y poesía. Aunque en el 2005 ha publicado un libro de poemas, piensa que, por el momento, o al menos hasta un arbitrario plazo que podría ser la edad de cuarenta años, no tiene interés en publicar formalmente libros porque prefiere dedicarse a corregirlos y a escribirlos. Es conocido en algunas tertulias como el anacrónico roussoniano que opina, ocultando una fuente borgeana, que el verso libre ha sido una orgía diabólica pero hoy es una manera de caminar, una forma establecida, tan trillada como un soneto en el siglo de oro español y, para colmo, no asusta a ningún burgués: más bien conforma una secta un tanto intelectual que confunde la poesía con cualquier desparramo de palabrejas. Por eso, y también porque le gusta, ha escrito libros enteros de verso medido, como Soneto del desasosiego, un explícito homenaje a Fernando Pessoa, pero también sabe apreciar la poesía en todas sus formas, incluso la del verso libre. En cuanto a la prosa, le gusta hacer con ella poesía. Alejandro Marzioni tiene en proceso algunos proyectos interminables, por ejemplo, un libro de viajes sobre el centro de Europa, el Norte de África y el sur de América, así como un ensayo poético, de género igualmente confuso, sobre la cultura argentina de todos los tiempos. Actualmente anda en las nubes, o perdido.

-Autobiografía-
(Del poemario Siempre Sísifo)

No he nacido en la abadía antigua
de sombríos ventanales góticos
bella y fría como un lago suizo.
Tampoco tengo un oso encerrado en un castillo
para hablarle de mis joyas:
mi petaca, el raído sobretodo
y una infancia no feliz.
Mis pies no están deformes
pero digo mal las erres como un recién llegado
de un verano licencioso en las calles de París.
No he podido, todavía,
dirigir la bestial lucha de los revoltosos griegos
contra el yugo de los turcos, ni morir entre los moros
por el mero pasatiempo de joder a los cristianos.
Sin embargo, sin embargo,
sí lo hice de algún modo
estas cosas que se hacen por querer ser un poeta
empezando por el goce de no ser jamás dichoso
y adorar como a la luna a la tristeza.
Pobre idiota, qué grotesco,
declararon los juiciosos,
sin embargo, sin embargo,
no faltó una mujer bella que haya dicho a sus amigas:
conocerlo es peligroso.
Nunca quise la fortuna, he pensado que es hermoso
prender fuego algún dinero,
más hermoso que apuntar a los relojes
con fusiles confiscados por el pueblo.
Soy del pueblo,
pero pude sin embargo malvivir como un magnate
navegando entre palmeras por el legendario Nilo
y después volver al pueblo,
que me odien por inútil y me digan
nunca has vuelto
porque acaso sea cierto.
Cómo pude –me preguntan- haber sido un buen colega
de una turba de borrachos de la bien latina América
y otro día ver Venecia.
Todavía no ha salido mi buen libro publicado
sin embargo, sin embargo,
estas cosas que uno hace por querer ser un poeta
de algún modo me han pasado
como alguien que hoy me advierte
que ya cumplo treinta años
y no sé, como de niño, dónde voy, qué estoy haciendo,
para qué me quedo solo
en qué mundo estoy parado.
Estas cosas tan absurdas y anodinas que se hacen
por querer ser un poeta
como si uno no supiera que
para ser un poeta
solamente es necesario escribir un buen poema
que tal vez tendrá tres versos, una nube que ha pasado,
hojas secas del otoño
y ojos secos de tristeza.

-La voz-
(Del poemario Los cristales)

La tenue telaraña en la pirámide.
Jorge Luís Borges.

En una calle de Aswuan,
entre ásperas maderas de calesas destruidas,
un anciano recuerda una voz.

No recuerda la palabra Nilo,
ya no sabe del desierto (ya está en medio del desierto),
ya no sabe qué es camello ni tampoco poesía.

Es el único del pueblo que jamás discute precios,
para algunos es mendigo,
para otros es profeta,
es el único del mundo que recuerda aquella voz.

Yo lo miro, pero él no puede verme, ya está ciego.
Hay diez manos que me empujan,
hay diez voces que me gritan ofreciéndome el almizcle,
altos nubios de madera, las babuchas.

¿Cómo era? –le pregunto.
¿Cómo era? –le suplico. ¿Cómo era aquella voz?

No me oye,
ni tampoco estará oyendo del mercado el vocerío,
ni el llamado a la mezquita cinco veces por jornada,
ni el llamado de la muerte treinta veces cada día.
No me oye, pero cada vez que quiere
puede oír aquella voz.

Un lejano día
en un puerto despoblado del Mar Rojo
un francés le dijo: “en mi pueblo ya no soy más que un extraño”.

Un lejano día… -yo recito, y el anciano,
despertando de repente me replica: “Fue una noche,
compre algo, por favor”.

Yo le compro una banana por el precio de un papiro, lo sacudo,
-¿cómo era?
y detrás del sol de Egipto,
otro sol más despiadado me flagela la cordura.

El anciano, el profeta o el mendigo,
reconoce los billetes con tres dedos derretidos: “fue una noche”.
De su boca, mi esperanza, es la única propina.

Su recuerdo es un tesoro que las palas nunca hallaron,
faraón insospechado de la África profunda.

Ya está ciego, casi sordo,
con un grado más que ascienda el calor de los desiertos
su recuerdo se ha perdido y la voz ya se fulmina,
es la voz de Arthur Rimbaud.

-Solitaria silenciosa-
(Del poemario Solitaria)

No te importa que acabe un claro día
sin que nadie de ti sepa una cosa:
que has pasado y tu paso no se oía,
silenciosa.

Has pasado con un gentil talento
e invocabas aplausos merecidos.
Has pasado, tu paso leve y lento
no hizo ruidos.

Con sus dulces y anónimos favores
frescos frutos del árbol han crecido.
Aunque nadie conozca sus sabores
han caído.

No te importan jamás a ti tampoco
los elogios de un mundo degradado,
aunque nada se sepa o aunque poco
has pasado.

Las envidias del ego no te atañen
ni te tienta la gloria voluntaria,
nunca dañas aunque siempre te dañen,
solitaria.

Yo te amo, y tú también lo haces,
tu manera de amar la vuelvo mía:
aunque nunca en la vida lo notases
te amaría.

Nadie oía tus pasos cuando viendo
los disturbios pasabas sigilosa,
nadie supo que tú te estabas yendo
solitaria, silenciosa.

-Sonetos XIV-
(Del poemario Soneto del desasosiego)

Hay un grupo de niñas, de nenas muy contentas
que van tomando juntas la curva del camino.
Sus voces son tan dulces que pronto me imagino
un coro de felices e ingenuas Cenicientas.

Las veo que se alejan, ¿serán ellas dichosas
tal como son sus voces cantando en el sendero?
Las veo que se alejan, la vista es bella pero
de pronto siento un triste pesar por muchas cosas.

¿Será por el futuro que acaso les aguarda?
¿Por la inconciencia pura que ahora las resguarda
hasta que un día nunca más vuelva a ser así?

Ignoro cuál ha sido la causa de mis penas,
no sé si fue por ellas, aquél grupo de nenas,
o al verme frente a ellas sentí pena por mí.

Litvinova Natalia

2010-01-01T15:39:00.001-08:00

nació en septiembre de 1986 en Bielorusia. Actualmente vive en Buenos Aires, Argentina y cursa Comunicación Social en la UBA.
Los siguientes poemas son de su libro ínedito "Lengua esteparia".

Blog: www.ciclopaenlabocadeunmudo.blogspot.com

De juegos

Me voy para volver dentro de un siglo
el mundo se dejará en silencio -durante-
Lloren por todo lo que no es un juego

Mercadería

Sentados sobre asientos
que se alimentan
con nuestras sombras.
Las avenidas pasan
sobre nuestros ojos fantásticos.
En las cabezas llevamos
mercadería prohibida.
Tenemos que llegar
al velorio del universo
y reimplantarnos,

En mi

En mí
hay animales en bruto
que se extinguen
con cada explicación

Pensamientos desde el balcón

Cuando todos mis ojos van al cielo
la cáscara de mi cuerpo escribe poemas
.

.
Alguien dice
que todas las palabras tienen un nombre
Y donde esta en mi la palabra?
.
.
Aun soy la infancia de mi campo libre,
(Que me harán los campesinos
que hay en mi?)
.
.
(Madre quiero ser hamaca
quiero vender flores robadas
madre quiero ser bosque
árbol de tronco ahuecado
para que me habiten madre)

Juan Carlos Céspedes Acosta (Siddartha)

2010-01-01T15:20:00.000-08:00

Poeta y escritor de Cartagena de Indias, Colombia.
Abogado de profesión, columnista del diario La Verdad de Cartagena de Indias.
Presidente de la Corporación Cultural Cartagena de Indias.
Director de la Revista La UrraKa.
Miembro del Pen Club Colombia.
Presidente del VI Parlamento de Escritores e Intelectuales del Caribe Colombiano 2008Cónsul en Cartagena del Movimiento Poetas del Mundo.
Miembro del REMES
Miembro del Movimiento Literario La Generación Fallida.
Cordinador del Taller Literario La Urraka y creador del Festival de Poesía Erótica de Cartagena de Indias.
Director del Taller Infantil La Urrakita
Autor de los poemarios: 1] Siddartha, el viajero de los pies de aire; 2] La lucidez del contaminado; 3] La Herencia del Peregrino.

En la web:
http://revistalaurraka.blogspot.com
http://sidarziacity.blogspot.com
http://lageneracionfallida.blogspot.com
E-mail: sidarthapoeta@yahoo.es
siddarthapoeta@gmail.com

TOMATES EN LA VÍA

Rojos tomates por el piso
algunos con la mixtura derramada
y la sangre en el asfalto
refleja los ojos del que pasa

Los vehículos una larga fila
de cabezas las ventanillas
Unos zapatos de mujer
lejos uno del otro

Sus pies de uñas pintadas
tan abandonados
como si a nadie pertenecieran
sin embargo
yo sé que de alguna forma
ella, cercada de tomates reventados
es mi amiga
la hermana que nunca conocí

Sangre de tomates mis sandalias.
………………………………………………….
LA CASA DE LA LLUVIA

Afuera el sol quema la tarde
mientras del techo cae el agua
acumulada de todos los inviernos
que han pasado por mis ojos

los muebles paraguas abiertos
flotan sus historias de visitas y parientes
que viajaron su estación por mi memoria

De la vajilla y sus charlas de café
escurren las últimas palabras
con el sabor de los dados de azúcar
y la siempre despedida de la puerta

Yo empapado de toda esa agua
en medio de los truenos agazapados
esquivo objetos que me lloran su presencia
en cada rincón de esta casa que no se rinde.
…………………………………………………………..

CABINA 12

Toma el teléfono y marca un número al azar
El zumbido de una abeja le declara el vacío de existir
Cuelga confundido y cierra los ojos
piensa en un nombre un apellido una clave
Espera algunos segundos incontables
quizás el aparato suene para él

Vuelve a digitar otro número casual
Ahora no sabe qué hablar a la mujer del otro lado
después escucha el tirar violento del teléfono

La fila ha crecido
oye protestas que le exigen salir
Se desatiende y vuelve a marcar
esta vez sabe a donde llama
sólo atina a decir vengan a la cabina 12
que un tipo se ha disparado.
…………………………………………………….
LA ESQUINA DEL DOMINÓ

Esta es exactamente la esquina
Donde jugaban dominó
Y tomaban cerveza
Los domingos en la tarde

Desde mi ventana de niño
Miraba como se ponían serios
Hablando de política
En medio del doble seis ahorcado
Y el intento de trampa que todos vieron

Arreglaban el país quitando ministros
Botando al presidente y
Encerrando a los bandidos
Que robaban el erario

Esta es la esquina
Pero ya no hay nadie
Uno a uno fue muriendo
Sólo quedo yo
Con el sonido nítido de las fichas en la mesa
Y un miedo profundo a mis espaldas.
……………………………………………………..

Nicolás Pedretti Fijman

2010-01-01T15:07:00.001-08:00

Nació en Mar del Plata el veintiuno de Marzo de mil nueve ochenta y tres. Vive en Mar del Plata.
Estudio Licenciatura en ciencias de la comunicación orientación mediática UNICEN(universidad nacional del centro) Licenciatura en letras en la universidad nacional de mar del plata.

El tiempo en la televisión es tirano.

El tiempo es la televisión es tirano.
El tiempo es la televisión es tirano.
El tiempo es la televisión es tirano.
El tiempo es la televisión es tirano.
El tiempo es la televisión es tirano.
El tiempo es la televisión es tirano.
El tiempo es la televisión es tirano.
El tiempo es la televisión es tirano.
I
Miramos en la televisión
la boda de Florencia de la V.
se casa de blanco, como toda mujer.
Al momento de tirar el ramo,
todas las mujeres se enlistaron detrás de la novia.
Lo atraparon Anamá Ferreira, (la negra)
una amiga de Florencia( cara de rata)
y María Fernanda Callejón.
Anamá decidió dárselo a la amiga de la novia
y Callejón (recién separada) le dijo:
“Vos estás casada y tenés dos hijos enanos,
dámelo a mí que la vengo remando hace rato”,
y así se quedó con el preciado ramo.
En el momento de cortar la torta de bodas,
ambos se dedicaron unas palabras.
“Es una celebración del amor.
Vivimos una historia increíble, llena de travas”,
dijeron con un micrófono inalámbrico.
Hace un rato
nos comimos al perro,
y boby, en su naturaleza de faldero,
todavía nos dejaba hambrinetas.
Porque el tiempo en la televisión
es tirano. y la luz es fofa. y pringles.

II
Miramos en la televisión
Almorzando con Mirtha Legrandt
Empieza el programa 13:15:
bravo
bravo(palmas)
viva, viva
reina
viva Mirtha
IDOLA
bravo

Suena de fondo.
Tun tun tun
Mirtha ye llegó.. tu Tun
Nuevamente esta.. tu tu Tun
Brillando siempre llegó,
la Legrandt
Lady lady lady

Mirtha saluda y sonríe con palma derecha, tira besitos
Entra caminando, como en una pasarela
Con un autentico DI DOMENICO
Dice, “buenas tardes como están, nuevamente aquí para iniciar nuestros almuerzos de todos los días, esta es la emisión numero 5248¨

FELICES 40 AÑOS DE ALMORZANDO MIRTHAA!!
IDOLA!
DIOSA
REYNA MADRE!
GEISHA!
VEDETTE!

y nosotras lloramos desconsoladas
entonces dice, algo que nos va a quedar tatuado para siempre,
_dame un vasito de agua querida, gracias
¨ YO NO SE SI VOY A PODER SEGUIR CON LO QUE ESTOY HACIENDO”
pero señores, les eh dado MI VIDA. Mi VIDA.
Y Mirtha tiene razón, el tiempo en la televisión es tirano.

Basta de burundanga.

Todos los travestis quieren burungandear a mi hermano.
Porque mi hermano atropelló con la bici al más lindo de los travestis de Palermo.
Porque nadie imita a Sergio Denis como Sergio Denis.
Los travestis persiguen a mi hermano porque mi hermano atropelló al travesti más lindo de Palermo mientras todos en el barrio prendían el televisor y se les caía el techo encima
Ahora todos los bolivianos entran a las casas a robarse lo poco que quedó a salvo.
Y el travesti más lindo de Palermo el que iba a bailar en bailando por un sueño, el que iba a salvar a todo el barrio,
yace inerte en el asfalto, con un manubrio enterrado en el cuello.
Un manubrio cromado de bici cross.

VII
A través de la sabana
una luz amarilla, fofa, filtrada por la televisión
comienza a deslizarse por el pene siamés de Ricardo.
Miro Tinelli y el casamiento de Florencia de la v.
Deslizo mi mano entre mis piernas
y tomo su pene, aún no está completamente tieso.
Lo exprimo con los dedos y logro que se endurezca
un poco más, envío su glande a mi conchi y subiendo
las caderas logro mi ansiado objetivo,
la cabeza de su pene ha traspasado mi pochoclo.
Se siente tan bien, me siento tan protegida, querida,
Tan , deseada, gozada, si, sobretodo eso,
su gozo es innegable, ladra, pero tal vez de hambre
o lo delata su estirpe de faldero.

Valeria Melchiorre

2010-01-01T14:42:00.001-08:00

nació en Buenos Aires en 1970. Es profesora y licenciada en Letras por la UCA, y tiene una maestría en poesía argentina por la Universidad de Paris 8. Escribe desde hace muchos años, pero recién ahora se atreve a sacar todo a la luz. Estos poemas forman parte de una serie titulada "El régimen", aún inconclusa.

EL RÉGIMEN

Desacuerdo, sí
con que aquello que entumece
de la tripa el filamento
pueda luego someterse a los consumos
de la masa,

sobre todo si la dieta recomienda:

carnes magras prominencias
desprovistas de tubérculos
calorías
que no sean combustibles
agua y tragos
de los poco espirituosos
bocadillos
en lacónicas porciones
y anorexia en la materia
que supone
finas hierbas
para el verbo
en expansión

***

Hay dietas que te
proponen
asumir el placer propio
de la manera debida:

coger
con moderación
en la mesa o en la cama
evitarse los excesos
de abstinencia o transgresión
no privarse de los coitus
aunque sean interruptus
por elípticos silencios
seguir
al pie de la letra
-en los pies está la clave-
la pirueta conveniente
y acatar
con acrobacia
la postura ya aprobada
con la lengua
no llegar a desbocarse
y llamar con eufemismo
a la pasión

no tentarse
con erótico onanismo
que entre dimes y diretes
se dirime

la receta del amor de los amados

***

Hay regímenes
basados
en vaciar
a las palabras
de su contenido
graso:
ponga a prueba
un verbo llano
no incremente
con picantes
el sabor de lo decible
salpimente
con mesura
si se le hace agua la boca
cierre el pico
y adelgace
que no hay verso
más ligero
que el que en silencio
se escribe

José Oscar Perdigón

2009-06-10T05:08:00.000-07:00

nací en tucumán el 22 de septiembre de 1955

a mis cinco año mis padres se trasladaron a Buenos Aires, adoptando cómo lugar de residencia la ciudad de Moreno de la provincia de Bs As. Donde pasé mi infancia y mi juventud; actualmente sigo residiendo en esta cuidad.

Leo desde que cayó a mis manos por primera vez una novela que despertó en mí la pasión por la lectura, luego fuí lector de todo tipo de literatura que caía a mis manos: cuentos, novelas, comics, libros de ciencias y de filosofía, me interesaron mucho la culturas antiguas, la física, física cuántica y la metafísica, pero nunca me había interesado por la poesía.

Luego sin saber cómo, empecé a escribir frases en papeles sueltos que iba guardando, hasta que hace cuatro años, luego de haber probados en otros talleres recalé en el taller de poesía de la casa de la cultura de Moreno, coordinado el poeta Eduardo Espósito, taller al que sigo concurriendo actualmente, donde tuve la oportunidad, gracias a la mecánica y las consignas de mi coordinador, de conocer los recursos con que cuenta un poeta, a la hora de escribir.

Junto a mis compañeros de taller: Alberto Bautista, Carolina Ramognino, ángel Córdoba, editamos el libro de poesía “Dolores de ortografía” (2006), edité tambien el triptico “Duroydes” (2004/2006) de distribución gratuita, en el que publicaba los poemas de mis compañeros de taller y los míos.

silencio……

me está faltando algo

cuando pensaba que lo tenía todo resuelto

alguien me invita a exponer mis emociones

basta

no quiero prodigios

soledad alienable

ni sueños alienables

a escasos metros fluye una flor

como puede fluir un presagio

y la poesía insiste

insiste

en joderme la vida

Alguien que no quiero

Me dibuja una realidad distorsionada

De hembras de hielo

Y putas de guantes blancos

Presiento las palabras de un libro de poemas

Sin abrir sus páginas

En las calesitas

Ronda la muerte escuchando cumbiancha

Otros

Ignotos

Dejan correr el agua y las babas

Y dejan caer por las ventanas

Alfileres con angelitos ensartados

Me falta una eternidad

No sé donde la dejé olvidada

Sesión de lanzamiento de cerdos

En la bolsa de valores

Si me preguntan donde queda el oeste

Les diré que a las onceytreinta al sur

Puedo seguir agregando frases

a este poema

puedo seguir anestesiandome

con este derrumbe de ojos

no….! Mejor me voy

se me vino el alma al suelo

a veces el poeta toma las palabras

y las salva de su propio significado

a veces el poeta

es el mediador

entre las formas imprecisas de las cosas

que ocultan tras de sí

sus mezquinos aspectos

para que nadie les robe la esencia

en el universo del poeta

cada cosa ocupa su lugar en el silencio

cuando se mueven

surge la poesía

para el poeta

el vacío no és la ausencia

es el punto de vacilación entre dos realidades

y la nada no es el aniquilamiento

ni el no ser

es un interrogante

Poemático

inauguramos la catástrofe

de sentirnos despiertos

infligimos una ley

que nos condiciona

que nos mutila

indagamos más abajo

e imaginamos

que tras una espesa lluvia

se disipa una niebla en el casillero del inconsciente

y aparece algo que sólo perdura

lo que dura una visión

y luego desaparece

es probable que sea lo que inquieta al poeta

que lo interrumpe

que lo muta

algo que toma vuelo

ramificaciones

y no lo que él piensa

no es la poesía que se escribe en un papel

sino el que se encuentra en el lector en el oyente

que moviliza esa complicidad

que los hace partícipes del asombro

Lucas A. Carabajal

2009-06-10T04:54:00.001-07:00

LUCAS A. CARABAJAL: Wenas soy Luks nací el 10/08/1986 en Moreno-Bs.As-Argentina escribo desde los 15 años, pero a los 18 descubrí la poesía y seguí. En el 2004 hice taller de poesía en la Librería García en Moreno con el celebre poeta Eduardo Esposito como coordinador, luego hice taller (2005-2006) en la Casa de Cultura de Moreno, también con la coordinación del dicho poeta, donde obtuve (2do premio en poesía categoría juvenil concurso literario Marechal 2004) y conocí grandes poetas del conurbano de Bs.As, acabo de ganar 2do premio en el concurso de poesía Recogeme.sms 2008. En la actualidad reparto un folleto poético de mi autoría con el nombre de "Cuervoenvena" q con anterioridad se llamaba "Rincones absolutamente absurdos y siniestros". Creo q la poesía es un mundo en el cual se puede viajar con la imaginación sanamente y mucha gente no conoce.

911 rubro 59
Auxilio tengo insomnio
mareos jaqueca y una multa
de 900 australes del 86
¿cuanto me queda de vida doc?

Auxilio esta gritando
en la alcoba mi amante
y mis mejores enemigos
¿cuantos les dura el orgasmo?

Auxilio señora se pincho
La fiesta, sobran globos
lo que falta es un payaso
¿cuanto nos cobra la hora?

Auxilio no tengo mas
crédito, me espera la sala
la noche me paso por arriba
¿cuanta sangre me dijo?

Una navidad
para el hombre lobo

Invitaron a la perrera universal
de Pluto, para archivar copas
bolicheras en otra noche
con tinta de bolero y no vino nadie.

Cuantas noches escapando
de balas plateadas
dejando baleadas baldosas
sin círculos de luna
para aplaudir lobisones.

Ni ovejas, ni 3 chanchitos,
hoy comemos pan dulce
y mañana q’ sea
lo q’ dios quiera…

El paciente

Es triste y dura la condena
solo veo llorar, girar y gritar
la rueda sin sentido
atrapándome en el hueco fantasma
de la intemperie.

No hay llaves, ni ventanas
solo escucho el silbido del portal
y su mundo virtual
esperando ser espejo
de mi locura.

Como explicar la bestia apasionada
y su delicada delicia
hacia la abominable tragedia
del suicida, descanse en paz
y en pie de tumba sus sueños.

No veo, no siento, no escucho,
no lloro, no hablo, no camino,
solo soy un espanto
atravesando en un candado
que emerge en ruinas.

Despierto en el sueño

Muros de abismos
atrofiando mi mente sin sentirme
me veo reflejado
en lo profundo del sueño.

No hay salida milagrosa
decaigo mareado y vuelco
dormido, veo repetida
la cara de la noche embrujada.

Envuelto en la ruleta
doy vueltas y tropezón
al miedo de no despertar
de un sueño realista.

Artista de las luces
solo brillan buscando
apagar la salida a lo real,
decayendo atrapado
en lo profundo de la pesadilla.

Julio Bepré

2009-06-10T04:40:00.001-07:00

Julio Bepré: nació en Córdoba, (Argentina) en 1945. Abogado. Fue docente en la UBA. y Secretario General de la desaparecida Fundación Argentina para la Poesía donde dirigió sus publicaciones. Integra varias antologías y ha colaborado en publicaciones del país y del exterior. Ha realizado distintas traducciones de poetas italianos del siglo XX y ha sido traducido a dicha lengua. Ha publicado los siguientes libros: Año del inicio – El día y la advertencia (1974), Rastro de la proximidad (1981), Ráfaga o sueño 1984), Persistencia (1985), Nacer de olvido (1988), Demora en el mundo (1990), Antología breve (1991), El mar es una sed (1992), Palabra de mi boca (1993), No hay día sin noche (1996), Callejón de salida (2000), Antología breve (Traducción al italiano de María Spagnuolo) – (Caserta, Italia, 2001), Andante inmoderato (2002), Caducidad de la sombra (2005), y Arraigo Inasible (2006) e Instante iktaliano (2007). Tiene obra ensayística, narrativa y crítica. Para comunicarse con el autor: juliobep7@yahoo.com.ar

NO MÁS

Alguien debe ahora mismo deletrear
cada palabra perdida por el mundo

y afrontar toda ocasión y cuanto
arrima la verdad junto al silencio

aunque el día y la noche se asemejen
o los colores mueran en un negro infinito

aunque se ignore dónde y cuando
el tiempo añadirá otra inclemencia.

Sean los labios repentino roce
o simple inquietud por algo inexpresable.

En esta hora apenas basta ya
un murmullo de recatado origen

y no aquella clausura desolada
con su largo y desgarrado grito.

¿QUÉ ES?

Miraba desde lejos tu figura
apenas asomada en el balcón.

Luego arribó un suave canto
no escuchado jamás.

Es su voz me dije ensimismado.
Es tu voz resuelto te grité.

Tus ojos avivaban mis ojos
mas nada recompuso
la ruinosa visión

de este incauto y mísero
fervor de la memoria.

Confuso en este largo instante
no interrogo ni logro esclarecer

si el amor es volver al paraíso
o ingresar a un infierno

demorado en las llamas.

DUDA RESUELTA

Negra es la duda que me ciñó hasta ahora
pero todo es intenso en este otoño gualdo
porque pude llegar jadeando hasta estos años
haciendo mil preguntas por distintas razones.

Hoy en mi sangre cunde una memoria inquieta
y una dispar imagen se arrima en cuanto miro.
Establecí además con sorprendente calma
el motivo que impulsa los días y las noches.

Ahora puedo hablarme sin mayor pesadumbre
aunque poco sustenta mis pobres conclusiones.
Sólo creo que hay luz a la par de la sombra
porque al final regresas y tus ojos me miran.

No importa si me fui o estoy ya muerto.

ESTAS PALABRAS

concluirán siendo apenas
signos confusos
escritos en deshechos papeles
aislados de mi ser

desde hace tiempo
y sin ningún
afán propicio.

Los pisará la gente
apática y urgida
cuando cruce
por la húmeda calle.

Fernando

2009-06-10T04:20:00.000-07:00

Nací el 20 de enero de 1982 en Temperley, Buenos Aires. Estudié Comunicación Social en la Universidad Nacional de Quilmes y realicé estudios particulares de pintura y música. Escribo y dibujo desde pequeño, habiéndome dedicado a ambas disciplinas en paralelo; de esta forma dedico mi tiempo a la pintura y a escribir en prosa y poesía. Publiqué en el 2006 de manera independiente un libro de ilustraciones y cuentos llamado “Espectros mudos”, impreso en la Escuela Técnica N 31 “Maestro Quinquela” de La Boca; fui uno de los fundadores de la revista literaria “El malpaso”, de la que fui integrante durante 2004 y 2005 y escribo artículos y reseñas de libros en la publicación bimestral TKN, de la Dirección de Prensa de la Universidad Tecnológica Nacional, Facultad Regional Avellaneda. Actualmente estoy trabajando en el poemario “Espora 370” y la nouvelle “Cuando ella fuma mirando por la ventana”. En stand by, como siempre, está mi libro de poesía “Páginas de reconciliación con la tierra” que llevará décadas o toda mi vida terminarlo.

Blog: www.4cigarrasyunamantisreligiosa.blogspot.com

Mi padre
Allá en el océano flotaba mi padre boca arriba
sobre las salinas del mar.
Tenía los ojos cerrados, en una calma unida al cielo
al celeste que se perpetuaba desafiando la parcela de nubes.
Su vientre se expandía sobre el agua y brotaban los trazos,
los puntos quirúrgicos en líneas torpes cruzando los vellos.
Se alejaba con su quietud humilde de la costa,
como en otras décadas lo hizo de su tierra natal de ríos,
de anguilas y desertores europeos.
Se alejaba de Dios y de sus hijos,
para olvidar entregarles sus besos en las frentes.
De su esposa y su madre.
Nadie jamás oyó cuando se despidió de esas tierras.

Ahí nado
Ahí nado
Después venían las tías junto al abuelo
hablaban largo y yo los escuchaba.
En realidad, hacía de cuenta que los escuchaba.
Me encantaba el comedor en silencio,
apenas el canto de los grillos en el patio.
En los viajes, les decía que cuando era grande,
había tenido un caballo.
Parecido al que pasta en el baldío del Club Mitre.
En ese entonces, era un niño. Era más blando.
La pelopincho era como un inodoro de gran tamaño.
Ahí nado, no tan mal. Hasta tocaba el fondo con los ojos cerrados
con las manos arrugadas como viejo.
Pero ya llegando la nochecita, se me helaba todo el cuerpo.
Me quedaba mirando fijo la terraza de baldosas gastadas, bien quieto.
No saben el gallinazo de piel que me pegaba.

Víspera de la primavera
Premonición.
De ver al muerto,
fijamente frío en una camilla.
Eso sucede en primavera,
en los inicios de los brotes y
la imagen popular de semblante margarita.
El muerto tieso, tiene un nombre,
más de un hijo y una casa, también una gran mojarra.

De ver la casa del muerto,
y el duelo sea aún tan extenso.

Poesías extraídas de “Jardín de altares violáceos”

Romeo (Chatran revival)

Romeo es puto. O puta.
Desconocemos su sexo (y no nos atrevemos a averiguarlo)
pero por obra del destino, así lo llamamos.
O bien, desde que una vecina lo reclamó en su ventana con ese nombre.
Es chistarle, y ese animal panzudo se acerca con su miau copioso
entra a la casa y se siente anfitrión
o se invita solo, maullando en nuestra puerta.
Se frota con los pies de las silla y si tuviera unos kilos de más
las tiraría, pero como es sólo un obeso felino, las empuja y las desorganiza todas.
Nosotros lo queremos, le acariciamos ese pelaje gris aterciopelado
y lo llevamos por la casa
le mostramos nuestras riquezas y nuestros tesoros más preciados.
A él no le importa
Se sienta donde quiere.
Romeo es divino. O divina.
Pero a la media hora de instalado en casa, lo sacamos engañado
con falsas promesas humanas para gatos.

Poesía extraída de “Espora 370”

Natalia Molina

2009-03-15T07:20:00.001-07:00

Nací en septiembre de 1973 en Bahía Blanca. Me crié en Sierra de la Ventana, donde vivo actualmente. Estudié Periodismo en la UNLP, alguna vez me recibiré. Hago radio desde los 18 años. Ahora curso la tecnicatura en Gestión cultural en la UNDMP y el Diplomado en Comunicación Social de La Vaca (en Bs. As. una vez al mes).
Publiqué en el 2006, en forma autogestionada, “Gastronomía amorosa”, mi primer libro de poemas, prologado por Roberta Iannamico e ilustrado y transcripto por Guillermina Prado, con tapas de cartón pintadas a mano por mí.
La Editorial Zediciones, dirigida por Marcelo Neyra, está por publicar mi segundo libro de poesía “Mejunge”.
Realizo en Fm de la Ventana, junto con Santiago Pueblas, un micro de poesía y música, que se llama Ambrosía, y una columna dentro del programa “Volubles”, que se llama Alcoyana Alcoyana tiempo de coincidencias, que es ecléctica en contenido y musicalización. También integro el colectivo de comunicación popular de Radio La Cantora, “una radio realizada por personas privadas de la libertad”.
Participo de distintos grupos, y creo en el arte como forma de comunicación y resistencia, por eso siempre ando pergeñando algo.
Mi blog es www.alcoyanaalcoyana.blogspot.com y mi correo es flordelasierra@gmail.com
Estos poemas integran “Mejunge”.

derramándose
en el último gemido se desmayó la luz
no sabe pedir perdón
va
derramándose
en bocas lejanas
su cuerpo es habitado
por un cuervo
(dice llamarse amor)
y le come las entrañas

sin brújula
atravesó el paisaje
subió y bajó de él
sin brújula

ahora la noche
es la piel del recuerdo
y no hay mapa
que resista
su fulgor

ritual
ante los designios del sueño
estoy
estás

desnudo mi voz
en tu voz
atravieso la sed
tajo ancestral
de dar aliento
al fuego
que arde e ilumina

ojo al piojo
estallan telepods en los lagos de marte
natalias subvirtiéndose
ojo al piojo
estas mujeres chumban
pero no muerden
ladran como perras al sol
y te muestran los dientes
desconfiadas
confían en su instinto
que a veces anda por saturno
cuando ellas pisan tierra
estas teletransportadoras
yerran feo
por ej.
dicen amor
y salta el desamor en la maquinola
tercas
repiten
amor amor amor!
cuando el pronóstico es todo lo contrario
pero no aprenden más
se les salta la cadena
cada 2 metros
e igual siguen
pedaleando hacia la luna
con escalas
obviamente
peleadoras natalias
que se tiran de las mechas
-nooo, vamos para el norte
-nooo, al sur
-y si mejor vamos al oeste?
-a ver chicas si llegamos a un acuerdo?
-vayan todas a la cucha!
-dejensé de aullar en plenilunio!
-paren ya de escribir boludeces!.

Leandro Lucas Manoni

2009-03-15T06:54:00.000-07:00

Nací el 5 de Septiembre de 1978 en Buenos Aires, Argentina . Apenas salí de la clinica me secuestró el poder de sínteis, devolviéndome la libertad a los 19 años, donde comencé a estudiar la carrera de Ingeniería en Informática. Luego de varios intentos fallidos, comprendí que el arte era el medio de expresión por el cual debía encarrilarme. TEBA (Taller escuela de Bs As) me dio las herramientas. A los tres años de cursar me recibí de Director de Cine y TV. Trabaje en el medio en películas como “Nueve Reinas (Bielinsky)”, “Rodrigo, la película (mejor olovidarla)”. En el intervalo estudié actuación con Victror Laplace, Nestor Romero, Luis Agustoni. Posteriormente trabaje en el estudio de actuación de Luis. Diversos motivos me llevaron a erradicar de Bs. As.
San Carlos de Bariloche es el actual escenario donde actúa mi vida; y éstas palabras son el medio de expresión que elijo hoy en día. Te regalo mis palabras…, palabras que en silencio, aún tienen algo por contar…
Página Web: “Palabras que cuentan…” http://leandromanoni.blogspot.com

                 Por los siglos de los siglos…

No había estrellas, alzó la cabeza, y tuvo que inventarle el cielo.
Tampoco había agua; se arrojó, y braceó en océanos inventados.
Y sin sombra para el descanso, le derramó semillas y lluvia, y los árboles crecieron.

Él…, único hombre, pensó… Y tuvo que crearle la mente.
Abrió su boca, y en la sonrisa, le esculpió dientes.
Tuvo hambre, rasgó la tierra, y le inventó el cultivo.
No tenía noción, y lo doto de idea.
Enfermó…, y revivió gracias al milagro inventado.
Y cuando sintió soledad, la creó a ella.

Ya eran dos caminando por el mundo.
En sus pasos innovaron la huella, la verdad, los besos y los abrazos.
Tuvieron algo por decir; descubrieron las palabras y crecieron sus orejas.
Necesitaba ayuda, y él despertó sus manos…
Ella fundó el pecado. Él concibió el perdón.
Y sobre el contorno de sus labios, el vértigo nació.

Había paz…, mucha paz, y en una cueva inventaron la noche.
Ella obsequiaba la forma; él, peregrino de sus curvas.
Y en alas de cigüeña sucedieron los siglos,
Y de personitas, el mundo se llenó.

Pero nuestros pasos no alcanzaron sus huellas:
De la paz hicimos guerra.
De los bosques, tala.
De las virtudes, cobardía.

Nosotros, seres individualistas entre tanta compañía…
Tenemos abrazos y morimos de frío.
Tenemos perdón y ejercemos el silencio.
Tenemos el fruto y agonizamos de hambre.
Tenemos verdad y promulgamos mentiras.
Tenemos abundancia y ejercemos la avaricia.
Tenemos paraíso y caminamos por infiernos.
Tenemos la ayuda y manos dormidas.
Tenemos de sobra y nos sigue faltando…

Desde la oscuridad de la cueva, ellos nos preguntan:
¿Qué les está pasando?

Y yo…, no sé qué contestar.


                                     A los besos que beso. A Patricia.
                                     Leandro Lucas Manoni.

Alelí Manrique

2009-02-22T17:12:00.000-08:00

Nació en El Bolsón, provincia de Río
Negro, en 1979. Vive desde1980 en Buenos Aires. Se
dedica, entre otras cosas, a la poesía visual y en prosa.
Mucho fantasmo es su primer libro publicado.
coordina ediciones encendidas y está trabajando en su segundo libro

ediciones_encendidas@yahoo.com.ar y
www.edicionesencendidas.blogspot.com

La fiesta fue una monada

La fiesta fue una monada.
La pobre rueca no podía hilar ni dos palabras.
La buena pipa bailaba con sus humos adolescentes.
Un pie estaba en el aire porque el otro lo apoyaba.
Fueron Lujo y Lujuria.
Las apuestas comenzaron a correr.
Los hasta entonces buenos mozos, tras ellas, olvidando sus bandejas de canapés y todo protocolo.
Los rumores no tardaron en llegar.
Había un mago que no pudo hacer ningún truco porque tenía calor y se quedó en musculosa.
Las mellizas Varicela y Virulana freían churros.
El sol brilló por su ausencia.
Más tarde cayeron tres gotas locas.
Cantó la negra Rosa ¡Fue celestial!
Me llevé buenas impresiones de algunos amigos tuyos, después te las devuelvo. Le saqué la ficha a un par también, esas me las quedo (a un par los tuve que mandar a freír churros con las hermanitas).
Al divino botón lo invité al balcón a charlar, porque justo en ese momento cantaron el feliz cumpleaños y me quedé sin el pan y sin la torta.
Un poco después llegaste vos.
De repente Varicela dijo “¡Me siento mal!”
¡¡Y claro... había puesto las piernas en el respaldo!!
Estuvo muy divertida, pero al final se cortó la onda con los seres queridos, no quedó ni un alma, ni un cuerpo.
Además ni a Sol ni a Sombra le gustaron tus chistes.
Mañana la calavera no chillará pero el cocodrilo nunca va a llorar en serio.

Poesía de shampoo

Que no te agarre “Croto” (Supermarket). Que no baje el sol hasta hacerse de noche mientras estás en la cola de la caja. Si el tiempo fuera oro al llegar el turno deberían pagar en vez de cobrar.
Aplacados entre frutos rojos del bosque y campos de lirios blancos.
La caprese se paga con la Capomaster dorado faraón.
Poesía de shampoo, lírica de cosmético.
Rosa para las golosas, celeste para las celestinas.
Abatidos de zapatillas blancas. Pulcros hipnotizados en espera, que no se descontrolen las listas. Doñas dañinas aguardan.
A duras penas y blandas alegrías.
Diviértase y cénese
por solamente $ 249 299 pesos.
La tarifa: plana, las botas: camel, los cariños: impuestos.
Fuera del horario de trabajo, lo sentimos: todos los operadores están pre-ocupados.

Terrestre

Estela corriendo por Floresta, Estela corriendo por Constitución, Estela corriendo por el centro, Estela corriendo por Once, Estela corriendo por Paternal, Estela corriendo por Palermo.
Los barrios pasan bajo sus pies, la Avenida 9 de Julio se ensancha y se hace angosta. Sus suelas se desprenden. Las va dejando en las veredas. Pero huellas no deja. Tanto colectivo la vuelve cada vez más individualista. En Buenos Aires no la dejan quedarse demasiado tiempo quieta en una esquina.
Siente las Barrancas de Belgrano muy suyas, aunque lo son tanto como la sabana africana o el Polo norte, cuyo derecho a pisarlos y pasearlos tiene como terrestre y ciudadana del mundo, pero no sabe si alguna vez llegará a hacerlo.

Todavía

Que desde el colectivo 152 se vea tu ventana del 3er piso, a veces con la luz prendida, todos los sábados a las 5 y 32 de la madrugada, después de salir, con una temperatura ambiente promedio de 10 grados y un nivel de alcohol en sangre de 0,08 gramos, debe tener que ver con que te cueles en mis sueños cada 7 noches.

Porfirio Mamani –Macedo

2009-02-22T16:59:00.000-08:00

ha nacido en Arequipa (Perú) en 1963. Es doctor en Letras en la Universidad de la Sorbona. Se ha graduado también de abogado en la Universidad Católica de Santa María, y ha hecho estudios de Literatura en la Universidad de San Agustín (Arequipa). Ha publicado poemas y cuentos en varias revistas en Europa, Estados Unidos y Canada. Ha publicado entre otros libros: Ecos de la Memoria (poesía) Editions Haravi, Lima, Pérou, 1988. Les Vigies (cuentos) Editions L’Harmattan, Paris, 1997. Voz a orillas de un río/Voix sur les rives d'un fleuve (poesía) Editiones Editinter, 2002. Le jardin el l’oubli , (novela), Ediciones L’Harmattan, 2002. Más allá del día/Au-delà du jour (poemas en prosa), Editiones Editinter, 2000. Flora Tristan, La paria et la femme Etrangère dans son œuvre , L’Harmattan, 2003.(Ensayo). Voix au-delà de frontière , L’Harmattan, 2003. Un été à voix haute , Trident neuf, 2004. Poème à une étrangère, Editions Editinter, 2005. Avant de dormir, L’Harmattan, 2006. La sociedad peruana en la obra de José María Arguedas (El zorro de arriba y el zorro de abajo), Lima, Fondo Editorial de la Universidad Mayor de San Marcos, 2007. Représentation de la société péruvienne au XXème siécle dans l'œuvre de Julio Ramón Ribeyro. Paris, Editions L'Harmattan, 2007. Lluvia después de mi caída y un Requien para Darfur, Lima, Hipocampo Editores, 2008. Ha enseñado en varias universidades francesas. Actualmente enseña en Sorbonne Nouvelle-Paris III.

http://letrasdeporfirio.blogspot.com/

Réquien para Darfur

Dios mío, ¿dónde queda Darfur ?
¿Qué camino seguir para encontrarlo?
¿Hay acaso una frontera de fierro,
una frontera de polvo y de miseria ?
¿Qué manos son las que me ocultan el camino ?

Dios mío, ¿dónde está Darfur ?
¿Acaso está hundida en la tierra,
acaso en la memoria inmoral,
que hunde sus garras negras en el hueso,
en la piel seca de los cuerpos que ni sombra tienen ?

Dios mío, ¿dónde están los niños de Darfur?
¿Dónde están que no los veo?
¿Son acaso mis ojos ciegos,
o es puro sueño lo que vivo y lo que veo ?
Siento un grito enterrado en el polvo de mi ser.

Dios mío, ¿dónde están las madres de Darfur ?
¿Quién engendró esta noche amarga para ellas ?
No hay ni lágrima, ni risa, ni pena en su mirada,
sólo llevan hambre en su vientre disecado,
esa cosa que sube como espinas a sus labios.

Dios mío, ¿dónde están los padres de darfur ?
¿Son acaso aquellos laberintos que se mueven,
como hilos, que esquivando van el azote, la bala y el machete ?
Haber nacido en la tierra para mirar lo que miro.
Haber nacido en esta tierra para morir viviendo lo que muero.

Dios mío, ¿dónde está la tierra ?
¿dónde el árbol, el río, la llanura, la casa?
¿Y qué hago yo aquí, buscando lo que no busco:
aquella tierra, aquellos niños, aquellos padres,
dispersados todos, golpeados por el polvo negro siendo blanco ?

¿Dónde estás tú, perdido entre las nubes de polvo,
que hacen los que huyendo van y vienen
por los caminos infernales de Darfur ?
¿Acaso no hay piedad en tu mirada,
para alejar la miseria y los llantos del camino ?

París, 3-5-2007

Carta abierta

Alárgate humana sombra cuando pasen
las voces de los desgraciados.
Que tu sombra río, humedezca sin temor
la larga cabellera que todos arrastramos.
Y tú, silencio, brota como escarcha con el día.
Llena hombre tu pecho de rayos, no sólo de recuerdos y de olvidos.
Enciende los caminos no sólo de nostalgias,
sino también de cantos que superen tu destino
Que tus ojos, extraño caminante del desierto,
en el polvo no se queden.
Que las noches sean claridades.
Que los días sean colmado de dulces melodías,
no de fúnebres miradas que recorren las ciudades.
Que todo rostro sea amado,
como amadas son las flores de los campos,
como amadas son las estrellas que nos miran en la noche.
Que los frescos prados busquen la mirada de los hombres.
Que los hombres sean buenos
no monumentos corroídos que se mueven.
Que todo sea diferente.
Que el Perú sea de oro
no de mármol y de olvido,
no silencio, mudo, memoria sin recuerdo.
Que las aves vuelvan a volar sin miedo.
Que las orillas de los mares sean cristalinas.
Que los aires sean también cristalinos.
Que las regiones hoy oscuras sean transparentes
Que el humo vuelva a ser humo
Y la ilusión vuelva a la ilusión
Y la esperanza a la esperanza.

París, 27/04/01

Secretos laberintos

Por el fondo de la nieve caminamos
aporreados por el viento
y por el hambre que se alarga
como un hilo en el vientre.
No decimos nada,
ni siquiera nuestro nombre.
La sed nos clava con sus uñas:
secas, mordaces, harapientas.
Son nuestros ojos los que van
repitiendo cabizbajos tu nombre,
voz que en el terrestre suelo
marchas al compás de todas las angustias.
Ya la noche se desintegra en nuestros huesos.
Y con un grito acompaña nuestro desvelado sueño.
Sin descanso crece el hervor de la tierra;
los océanos se mueven como palabras
que sin dolor nos dejan estos gritos,
feroces como noches heridas por el plomo.
No decimos nada,
¿qué podemos decir si nada vemos?
Todo pasa tras las cortinas negras,
que los afortunados tienden para proteger sus caras.
Todo pasa tras los muros obsoletos
que los afortunados construyen para ocultar sus voces.
Mudos, sin voz, sin ruido, petrificados por el miedo
quedan nuestros ojos mirando que del cielo nazca una esperanza.
Rezagados en el fondo de un antro
miramos en la pantalla desierta,
las cortinas ruidosas, hinchadas de risas muertas.
No decimos nada,
ni siquiera nuestra duda hambrienta,
que destiñe nuestra faz
con hondas fisuras como heridas,
que marcaron sin dolor los años,
la noche, las horas manchadas de sueños desabridos.
La voz remota nos recuerda,
las sombras podridas que se alargan
para enredar lo pasos,
que bajo el sol vamos arrastrando.
Abrigados, protegidos, amados:
los afortunados se sientan
a merendar sobre la hierba de los prados,
a recordar las proezas
que en silencio traman,
contra nosotros, los desterrados.
Tras la mirada que no nos muestran,
entre sus amados protegidos,
se reparten la ración
que sin dolor privan a los desgraciados.
Por ahí van unos y otros
a reunirse con la noche,
que para unos va desnuda
y para otros, envuelta en su más dulce plumaje.

París 8-9/05/05

Karina Cartaginese

2009-02-22T16:09:00.000-08:00

Karina Cartaginese, nació el 22 de febrero de 1971. Vive en José.C.Paz, Pcia. Bs. As. Es bailarina intérprete de danza- teatro; performer del grupo de música experimental QUUM. Fue integrante de “ Los Celebrantes”; dirc. Vivian Luz. y otros grupos. Publicó en forma independiente: “Hilo que viaja”, “Saltar los pies” , “Antepasadas”,"Triptico" y participó de la antología "Ama-Zonia-3.0",compilada por Romina Freschi.

*

Ella toca el acordeón

su música la protege
de las balas
y la realidad inyectable
Novia eterna de un satélite
del mundo del rock
él la visita
viajes fugaces
tren paralelo
Ella toca el acordeón
como estrujando notas
de un limón
gotas, alegres notas para el baile
paralelo a la razón

* Conejera

...en un tiempo paralelo
letras se multiplican como conejos….

Alicia desentierra
caprichos de cementerio
Su puntualidad
me sumerge en la taza
Justo a su hora
la del té
Copulan conejos
todo multiplica
cartas en la mesa
hormigas del tiempo
llevan migas de papeles
llenan ojos de confetti
Alicia no fumiga
Mi cuerpo
vainilla en su taza
se deshace
en tarde líquida
Una cuchara de jarabe
me rescata
Estoy llena de cruces rojas
una inyección de tinta
…Y la letra me vuelve cuerpo
abro mi cuaderno
los casilleros llenos
de conejos…

* Fantasma Electrodoméstico

Tiempo light
blanco ala
Tiempo roto
retazos de furia
en el borde del filo
manchas
de velocidad ciega
de voracidad sin pan
Incisiva
boca llena de autopsias
lágrimas rojas
arden en sus manos
Una muñeca incinerada
de no palabra
el silencio
electrocuta

Karina Cartaginese

escritospoeticosdekarina.blogspot.com
karinacartaginese@yahoo.com.ar

Gabriel Cortiñas

2009-02-22T15:58:00.000-08:00

nació en Buenos Aires, el 12 de Noviembre de 1983. Estudió ciencias de la comunicación social en la Universidad de Buenos Aires y todavía tiene un largo camino que recorrer.

http://nada-disponible.blogspot.com/
http://se-puede-ver.blogspot.com/

Como por un tunel de selva fresca,
estallando, lácteo,
llegaste a tiempo.
Un rayo laser por segundo,
un cuentagotas exacto.
Uno por vez,
latigazos celestiales,
perfectos
para mi boca.

*

Una fantasía rockera
que se enciende
si tu ojo
se concentra en mi pupila
es el regalo
que me hace cualquier noche complaciente.

Grito y aquelarre,
salvajada desmedida
de los beats que nos aplastan
con amabilidad.
Son continua tempestad
hasta que nos durmamos,
mientras todo se despierta.
*

Si se tiene, se muere:
pensamiento barato.
Imágenes que asustan en las esquinas filosas
o en los pasillos-pesadilla.
Manchas amarillas
en las tardes pantanosas,
reclamos que nacen a gritos
y golpes indignados.
En la imaginación tímida
arteramente ahogados.
En el silencio turbio de tu incertidumbre.
Tenebroso Septiembre,
primavera de monstruos.
Criaturas horrendas que tienen tus rostros
y yacen en distintas poses mortuorias.
Todas posibles destinos
de peligrosas poses amatorias.
*

Premonición roja
de apariencia pareja.
Congoja
que fusiona la ciencia
oculta en tu puño
con el oscurecimiento
mayúsculo, huraño,
de tus ojos.

Bocanadas enteras
de apaleamientos
hechos con madera
de roble implacable.
Se cuelgan de tu boca
envolviendo con urgencia,
sin clemencia,
con tesón,
tu toro salvaje
que a la razón sofoca.

Siempre posible asesino.
Falible demoledor
de objetos valiosos
para la paz.
De fieros
esbozos de infierno
capaz.

Gabriel Ignacio

2008-11-28T09:59:00.000-08:00

Nació en la ciudad de Buenos Aires el 3 de octubre de 1983. Brazadas (2007 ed. huesos de jibia) es su primer libro publicado.

Brazadas (selección)

3

en el zambullirse
en el nadar
acontece que Masco
en cada brazada que tira
quiere atrapar la luz quiere

atravesar la pileta

en el esfuerzo de seguir
chorreando por los costados
empuja con los brazos
y es un barco en el sueño del agua

es un barco cargado de vikingos
con sus barbas
con sus cascos
con sus panzas y sus remos
en el nórdico frío de aguas abiertas

que empujan

que empujan

que empujan la carne
las muelas que de a poco
abren surcos en el agua

10

se hunde
entre brazada y brazada
de cara al fondo
peleando contra la asfixia

saca la cabeza
para evitar una muerte seca
digna muerte de los niños

“Las nenas pueden
morir en la pileta rosa

pero el color celeste
el porvenir de los hombrecitos”

abajo está el silencio
Masco intenta no descender
-pasa un codo-
suelta palabras debajo del agua
como letras blancas en la hoja

25

ve lo antiguo bajo el agua
como en sueños

ve los pliegues
que cubren los demonios
escondidos en su espalda

los saca
detrás de un olor verde
que perdió en el hielo

cuando-pileta es un glaciar
los picos estallan
en piedritas transparentes

y deja caer el vaso
conteniendo la respiración
hasta que choca contra el fondo

31

le ladró en sueños
toda la noche a los árboles
que entintaban la pileta

hasta que vio la luna
y tuvo vergüenza

Paula Ramos

2008-11-28T09:48:00.000-08:00

Paula Ramos nació en 1980, en Buenos Aires. Estudió Comunicación Social en la UBA, actualmente coordina talleres literarios, y escribe aquí:
http://espacioparafumadores.blogspot.com

:: 1

recordó un sueño
como si partiera y mordiera por primera vez un fruto, con los ojos cerrados
(ella había roto con su propio secreto)
y temía a lo incesante de ese acto, tan breve

:: 2

en profundo desacuerdo
con la luz
cierra las manos
tratando de apropiarse
de un centímetro cuadrado
de penumbra
a flor de piel
para espiarse
entre los dedos
como a un modelo vivo

:: 3

cuidadosamente
se desborda
tres puntos de crochet
y medio
en mitad de la noche
como si esquilara
un esquimal
sin ropa,
lampiño hasta el sexo
en la espera agridulce
de un acto heroico cualquiera:
algo imposible
como una hilaridad
o la tibieza

:: 4

Comprarían diarios íntimos
y libros de correspondencias
y verían realitys por televisión
si tuvieran una.

Harían cualquier cosa
con tal de enamorarse,
los malditos pálpitos.
Esos vulgares.

:: 5

no se puede dormir.
toda la noche, los de abajo
desde que bajan las persianas
construyen algo clandestino
martillan, arrastran cosas enormes.
y todas las mañanas los escombros,
las maderas, los restos de juguetes
y pensar como por primera vez
que acaso era el perro arañando la puerta
-y dejarla cerrada.

Jean Rojas

2008-11-26T06:03:00.000-08:00

Mi nombre es Jean Rojas. Nací en Lima, Perú el año 1987. Estudio Lingüística en la universidad Federico Villareal. Publico en diferentes páginas y estoy en proyecto de terminar mi primer libro.

Canción para una mujer sin despertar

Hemos inventado juntos tantos cuerpos
que ha costado encontrarnos.
Buscando rostros sobre hierbas, y nombres, para que en invierno
distingan nuestros nombres

Hemos respirado abrazos, sueños y promesas, que por no crecer
Se cayeron de la mesa.
Riendo de sonrisas, del viento amargo en la garganta.
Gritamos tontamente en el silencio para no quedarnos solos

Te tuve en mi paisaje, rompiendo la orilla de una niebla
hurgando las distancias del amor.
Sentía tus pasos hacerse primavera.
Sentía el aliento de tus preguntas desnudándome la piel.

Pero pronto oscurecimos junto a una ciudad llena de vidrios
y sé que no eras tú, rompiendo mis palabras.
y sé que no eras tú, lanzándome al vacío
porque te dormiste en mi mente.

Luego ya no hacías más ruido con la cuchara de té.
Sé que te despertaré dejando de cerrar los ojos.
O Tal vez con un sonido, algo corto como un beso,
algo corto como un beso.

2

Despierto en medio de mi cuerpo
y no estoy muriendo,
estoy atándome un nudo al alma,
y mi corazón me amarga:
me pregunto cómo puedo tenerlo ahí.
y una descripción de mi nombre en lo lejano
crepita en un cielo raso, manchado de sangre
de las aves que escaparon de mis manos.

Estoy a punto de desaparecer, pero Dios me mira abriendo
las cortinas de mi pecho. Me dice: levántate hijo
derrama las lágrimas que tengas que derramar;
sé valiente, ¡anda! …

Él insiste. Pero yo no he arreglado los platos que dejé en la cocina
y no me he alimentado con las cucharas que se cayeron
dentro de mí. No estoy listo.
Dibujo palabras algo extensas
que existen en otros mundos, y que vienen a recogerme cuando
quiero dormir.

Tengo el afán de amar a una mujer que no me quiere
Y que puede quererme porque ha desordenado mis sueños.
vuelvo a escribir con esa insistencia de que algo
me muerda la piel, me duermo entre cuadernos,
y entre líneas algo blancas que han entrado en mi boca.
Me levanto. Y para ver si no he muerto me miro en un espejo.
Me peino un poco. Miro mi celular. Marco su número...
Aló, me responde

Escucho desvanecerse el aire en mis venas…
He decidido escribir mi nombre sobre su voz...

3

Señor,
la sombra que no puedes apagar
es mi dolor

La vida,
como ficción temprana,
ha decidido ir a terrenos cóncavos.

Quizá no estoy hecho como pensaste
(de tierra, agua, aire y fuego)
quizá no llevo el relente de otros cuerpos.

Señor,
La curvatura del aire se repite
y desolla mi templo roído.

¿Cómo fingiré la infancia
de mi confusión ardiendo en lámparas?

El tiempo se ha llenado de fisuras,
y mis esbozos se ciernen en el agua.
¿Qué vientre parirá al astral vacío de la noche?
Las cosas que recuerdo son la muerte.

¿Qué fragmento celestial
habitará en la ruptura de mi pecho?

Me quebranta un pueblo de palabras en la mente.
¿Por qué me quebranta, padre, la pólvora en el aire?

Alina Muszak

2008-11-23T10:02:00.000-08:00

Ella nació en Buenos Aires en 1977. Es diseñadora gráfica de la UBA. Desde niña ella escribe poemas, también concurre a talleres de poesía donde se explora y experimenta.Cuenta con un an primera publicación "Pronostico" de la editorial "pajarosolo". su blog da la bienvenida a quienes quieran sumergirse… http://esanada.blogspot.com/

NADO
Detrás del muelle
los edificios hacen sombra
forman una fila
y la arena tiene un color naranja
por el sol
un señor guardavidas mira el mar
pregunta ¿sabe nadar?
sí y me gusta
todo se hace chiquito detrás del muelle
porque las olas son grandes
hay que bracear largo
los aviones pasan por la costa
publican carteles
como si la distancia fuese
un temporal de sal

(Marino, diciembre 2007)

PRIMERA VEZ

Nos conocimos en el baile
y empezamos a salir
de las casas familiares podíamos
oler el dulce de la tarde
hacer tostadas con el pan tibio
caminar despacito
una noche me dejaste en mi casa del sur
me diste un beso en el auto
¿hasta mañana? pensé
tal vez, las despedidas
son esponjas que absorben tiempo
y por la forma de las nubes
parecía que iba a llover

(Pronostico, agosto 2007)

PRIMERA CITA
Dejamos el auto estacionado en la esquina para caminar por Puerto Madero, junto al río. Mi cartera cruzaba el cuerpo, tus dedos flacos se balanceaban en mi mano. Una señora nos ofreció flores pero le dijimos que no. Nos sentamos en un banco de madera en una fragata enorme. Inmersa. El estómago me hacía ruido. Me contaste de tu vida. Tenías una casa grande y afuera estaba la ciudad. Un poco lejos, pero para vos estaba bien. Yo pensaba lo lindo que era verte al momento de sonreír, relatando aquello que hacía que el reloj no corra o el celular ya no suene. También estábamos nerviosos. Encendiste un cigarrillo. No me importó. El humo hacía figuras y traté de adivinarlas. Me reí mucho. Ese ratito tenía que ver con vos. Como cuando me invitaste. Te acercaste a mi nariz, me abriste la boca. Parecía una postal. Mordías la luna. Yo imaginé que los barcos podían despegar y nos subimos a uno. Nos comenzamos a aflojar. Pensé en el porvenir de las cosas. Y dejé que la camisa se desabrochara despacio.

(de Relatos Florida, diciembre 2007)

Miguel Gil Castro

2008-11-23T09:52:00.000-08:00

Nací hace en Lima, hace casi veinte años, a veces escribo poemas. Estudio contabilidad y trabajo en una empresa.
La última biografía que hice no le gustó mucho a mi madre, la mujer que me leyó cuentos de Oscar Wilde antes de enseñarme a leer. También tengo un blog: http://suicidaindeciso.blogspot.com/
mi correo: miguelgil87@hotmail.com

Epitafio

Descuida,
no advertirás mi ausencia:
habito en ti cada vez que ocultas
una ilusión
bajo tu sonrisa pasajera.

Aparecida

Una sonrisa inconclusa,
como un fantasma vestido de blanco
retardado para una boda,
se asoma, pasa inadvertida:
se enfada. Se quita la ropa, se agiganta,
se acurruca debajo de mi cama,

una breve melodía me arrulla.

Sobre una colina,
la misma,
besará mis ojos: mañana.

Convexo
Enjaulado,
un esqueleto tirita sonriendo frente a un espejo,
cansado de hablar solo
se aferra a la locura
e imagina una nueva forma de convencer a su sombra:
—Vamos, déjate abrazar...— repite entre siseos.
Jamás ha de aceptar que empezó a morir
cuando decidió que amar no valía la pena

Reflexión

Si vivir fuera tan simple
como mirarte- de cerca-
y hacerte cosquillas
podría pasarme la vida
articulando intentos
para vivirte
siempre distinta, lo sé suena a locura,
y es que ahora ya no me importa que se me escapen sonrisas

Ay, si vivir fuera tan simple…

Lorena Silvana Curruhinca

2008-11-23T09:32:00.000-08:00

Lorena Silvana Curruhinca (Viedma 1981) Reside desde pequeña en Carmen de Patagones, por lo que se considera maragata. Actualmente cursa en Bahía Blanca la carrera de Farmacia. Textos suyos fueron publicados en varios blogs, entre los que se destacan la mujer de mi vida (lmdmv.blogspot.com), fideos con manteca (fideosconmanteca.blogspot.com) y Psicodelica-mente (psicodelica-mente.blogspot.com). Lleva adelante el blog principiodeincertidumbre.blogspot.com.

Instantes de luz
I
Pienso en esos muñecos
de gelatina fosforescentes
que venían en paquetes
de papas fritas;
gesto infantil inmediato:
cerrar entre las manos
el tesoro
¡adentro hay luz!

II
Al mediodía
con las sirenas
de los bomberos
-es sábado-
mato hormigas
sobre un tronco
podrido
a la sombra
de un olivo.

III
Acostada en
el pasto.
La luz que se
filtra por huecos
chiquititos también
pasa sobre mí.

IV
La sensación constante
de visión interrumpida:
todo es árbol
interceptando el sol.

Empezar con la tarea
Empezar con la tarea:
amor es.
Una musiquita conocida
como sensación inmediata:
un vals precario
-tocado en la plaza-
que nadie escucha.
Acto seguido
imaginar el nombre vertical,
cada letra dispara
el sentimiento correspondiente.
Ejemplo con la E
“eres lo que buscaba
uooo-o-oo”
o un montón
de canciones referenciales más.
Interrumpir la búsqueda;
jugar con hojas nuevas
del cuaderno.
La aspereza en dedos
deriva en precisión:
esperar en el pasillo
mientras transplantan
a mi hermano y mamá.

Cuando nos casamos
Uno
Cuando nos casamos
anillo de besos
en cada dedo
te pusiste triste
"si fueran de cubitos
se derriten enseguida".

Dos
Mis hermanos y yo
en picún leufú
-saltando y saltando-
papá diciendo
"estos son los cimientos
de mi casa
se lo llevó todo el agua".

Tres
Cimientos y
un faro al costado
nosotros colocándonos
para la foto
con la cámara prestada.

Cuatro
Mamá convenciéndome
-la maestra quiere pintarme
los cachetes con carbón-
mamá acomodando el cuello
que cosió con puntillas.

Cinco
Cumpleaños número cuatro
de María José
nos tiran los juguetes
desde una caja
en cascada
un prendedor de hello kitty
entiendo que no es mío
pero lo robo.

Seis
Buscar la imagen
"recuerdo frágil"
el cristal como
caso obvio
pétalos secos
gelatina
tensión superficial
del agua
Al final la tristeza
de la oralidad
como única posibilidad
de transferencia.

Todos podemos ser pee wee...
Cuando me robaron la bici
hice un puchero de nena:
los labios cóncavos
mordidos de a poquito
haciendo fuerza
para no llorar.
En la plaza
(que es donde se juntan
los que las roban)
no estaba. Ahí no dijo él.
Ya está dije.
Ahora en el rincón del patio
están escoba y pala.

Gerónimo Sebastian Unibaso

2008-11-23T09:14:00.000-08:00

Gerónimo Sebastián Unibaso: (San Carlos de Bariloche 1977) Reside en Bahía Blanca desde niño. De profesión Maestro Mayor de Obras. Su afición a las letras lo llevó a participar en varios talleres literarios, entre los que se destaca "La Pluma Cucharita". Algunos textos suyos fueron publicados en fanzines y revistas. Participó en las antologías "Bahía Blanca, la ciudad letrada" del IMFC y “Gruñendo” de Ediciones Hemisferio Derecho. Lleva adelante el blog espacioreal.blogspot.com.

Detrás de mí una niña
En colectivo voy a verte.
Es tarde y desespero. Trato de pensar en otras cosas.
Detrás de mi una niña va contenta,
por la ventanilla señala
el tacho de basura que hay en la plaza.
"Ahí es donde envenenan a los gatos ", dice,
"los gatos van y toman de ese agua y se envenenan"
La niña habla de muerte y está contenta.
"Mirá el cielo", dice.
"Mirá ese árbol", dice.
"Ese árbol es una montaña" dice.
Al bajar del colectivo alzo la vista.
Una nube pequeña, sola, pequeña
como la pelusa que se forma
debajo de las camas, se va deshaciendo.
En el término de un minuto ya no hay nube
y es sólo el cielo azul sobre mi cabeza.

Brillan tus ojos...
Brillan tus ojos que me miran riendo
en la noche que empieza. Bajo un pino
nos gozamos -yo recostado sobre la hierba
la cabeza en tu regazo; vos sentada y acariciándome-.
Tus piernas y mi espalda cosquillean: hay espinas
en el suelo que nos recuerdan dulce el dolor de vivir.
A veces caen hojitas de pino que golpean.
El brillo de tu cara me niega
el cielo estrellado atrás tuyo. Estiro el brazo
y con una caricia te acerco
para besarnos. Hay gente que pasa cerca.
Nos asustamos y detenemos el beso para
vigilar la bicicleta que descansa un paso más allá.
Era otra pareja apenas. Mientras reímos del miedo
volvemos a acercarnos y ya nada detiene el beso.

Bajo el calor el mundo se evapora.
Bajo el calor el mundo se evapora. Un cangrejo
me pellizca el talón. Abandono la lectura y te miro
nadar. Otro cangrejo hace cosquillas
en mis pies bajo el agua. Dejo el libro
en donde no se moje y me zambullo
para abrazarte. Rápida venís, asustada
porque no sé nadar bien, y me empujás
contra las defensas del río. Ahí estas tranquila
y mirándome a los ojos te sumergís de nuevo
para salir pegada a mi cuerpo.
Y mientras tus brazos me aprietan más
contra las bolsas de arena
vas acercando tus labios a los míos.

No son olas
No son olas. En la noche
nuestros brazos se alargan y nos aprietan,
vienen y van, se enredan fuerte
para que en el sueño
viajemos juntos.

En la mañana el reloj me despierta
y me levanto sin hacer ruido. Mis brazos
todavía te acarician. Vos tenés
los ojos cerrados. El sol empuja
las persianas y quiere abrirlas.
Me visto apurado y sin mirarte, el brillo
de tu cuerpo me llama desnudo
desde la cama . Voy a trabajar.
Mis dedos extrañan tu calor.

Lloran.

Patricia Ortiz

2007-11-25T11:00:00.000-08:00

Nací en Montevideo, Uruguay, en el 63. A los 21 llegué a Buenos Aires, donde resido actualmente. Estuve amarrada a la poesía desde la niñez, pero el papel y el lápiz los tomé recién a los 35. Pude encontrar en ellos un medio magnífico para poder expresarme.
Me llevo bien con los números y en eso consiste mi trabajo: contabilidad. "Debes" "Haberes", análisis, exactitud. Con las letras se puede jugar y crear, también crecer.

Dirijo y edito la revista virtual: www.elciberperiodico.com.ar
Mi blog personal: http://www.lascosasporsunombre.blogspot.com/

ADIÓS

Escapo en la última carreta;

duele el paisaje arrasado del amor.

Descansa inerte la ausencia en los jardines,

florece la nostalgia en los cuadernos,

un puñado de azahares golpea tu pecho.

Mi voz implacable, sólo dice adiós.

VACÍO

"Reclamamos las flores de los jardines viudos"
Ariel Ferraro

Tropiezan las últimas horas de la tarde

con las sombras proyectadas en el jardín.

Los pájaros han partido, y las mariposas y los colibríes.

Las musas también han partido. Sólo queda el poeta

y su cuaderno que se tiñe de desánimo.

Nada parece tener ya sentido.

Ha muerto la última magnolia.

CADA DIA

Una vez más el hombre magullado y famélico retorna a la soledad.

Esos, los rostros del dolor recorren su memoria;

se atolondran las horas marcando el ritmo circular y vicioso

de peces dorados que nadan en el mar de sus ideas.

¿Son sólo espejismos, o todas las vírgenes de cera lloran hoy por él?

Pequeña y dócil la vida se entrega al poder de las fauces hambrientas

del nuevo cielo ensangrentado, tiñendo de rojo los caminos recorridos,

nervaduras hostiles de las hojas de ruta que el hombre escribe y tacha.

Cae la noche, palidece la sangre derramada sobre la acera,

la poesía despierta del letargo congregando al hombre a una nueva batalla.

Miedos vs. Sones

Necesito distraer a los miedos.

Que pierdan su rumbo

que desrumbeen tras una rumba,

una cumbia, una conga, una polca.

¡Un candombe! Zangoloteo de caderas,

cueros y maderas;

¡qué sones señores!

Bailarelos de mil amores.

Las tumbadoras repiquetean,

sueñan y suenan,

yo sueño

y me tumban otra vez los miedos.

Gito Minore

2007-11-21T09:59:00.000-08:00

Gito Minore nació el 24 de Abril de 1976 en la ciudad de Buenos Aires.
En 1995 publicó sus primeros libros de poemas "Emociones Alternas" y "La Copa Rota" a los que le siguieron "Noventas" (1996), "Walking Alone" (1997), "Fuego en el Pecho" (1999) y “Flores cohibidas” (2004).
En el año 2002 grabó su primer CD “Fuego en el Pecho” con poemas de la obra homónima.
Su libro “Cielorrasos” fue traducido al inglés y portugués y editado en formato virtual en los sitios www.aviarpress.com y www.casadacultura.org
En el 2005, 2006 y 2007 salió seleccionado en los concursos auspiciados por el programa “La librería mediática” que transmite Radio Nacional Venezuela. Sus poemas “Mar abierto”, “Accidente” y “Fuerza íntima” participan de las antologías radiales y televisivas que dicha emisora realiza con las obras ganadoras.
Poemas de su autoría integran diversas antologías de Argentina, México y Brasil.
Desde Enero del 2006 hasta la actualidad colabora realizando reseñas de libros y películas para distintos medios gráficos y virtuales.

Contacto con el autor: gitomin@yahoo.com.ar
www.gitominore.3a2.com

FUERZA INTIMA

Hay oportunidades
en que sólo
el mero asomo
de una fracción de tu sombra,
un simple hilo del vestido
de tu fantasma,
el más insignificante rastro
pasado de tu imagen,
alcanza
para abrir todas las puertas.
Todas.

TU SANTO NOMBRE

Que el grito en mi garganta
se vuelva ala y se eleve
que recorra los lugares
que mis piernas amortajadas de ciudad
no pudieron caminar.
Que se traiga de los amaneceres
los albores y de las plantas
los colores.
Que aprenda los idiomas de la tierra
la sintaxis del puro silencio,
la semántica del aire
arremolinando los cabellos.
Que me traiga de los bosques
el fuego primigenio
que le falta a mi corazón gélido.
Que atraviese como una flecha
las cataratas, las cordilleras,
los mares, las selvas.
Pero, sobre todas las cosas
que no haga más
que proclamar tu santo nombre:
Libertad.

CRECE

Sin más riego
que le agua estancada
que corre por debajo
del basural amorfo,
amontonado,
abandonado.
Crece.
Obviada accidentalmente
por el ojo del rapaz,
del destructivo,
del carroñero obligado.
Iluminada
por la ínfima luz
que penetra los intercisos
de semejante desperdicio humano.
Olvidada por el mundo
y su apuro desvanecedor,
crece
la exótica flor del amor.

ACCIDENTE

Para encontrarme
fue necesario
quedarme dormido
en la sensual geografía,
la superficie humana de tu piel.
Entonces
al despertar a tu encanto
reconocí quien era
al reflejarme en tus pupilas,
un accidente tuyo.

Gito Minore
"Fuerza íntima"
Ed. Punto de encuentro
www.gitominore.cjb.net
gitomin@yahoo.com.ar

Noelia Vera

2007-11-18T06:43:00.000-08:00

Noelia Vera nació en Buenos Aires en 1980. Estudió Letras. Aún no termina la carrera. Formó parte del grupo editor de Zona Churrinche, una publicación barrial. No tiene libros publicados y administra un blog: www.elbauldelosjuguetes.blogspot.com.

Con el pan traído

de tu pampa blanca peca

un huevo de azúcar mío: negra
en la axila del dios nuevo.

Ni cien rosarios envueltos
en ninguna muñeca van a pagar
la quema de dos niños, vos y él,
prendidos jugando.

Un libro viejo arde lleno
en el pozo cenicero. Nace
de avena el embrión.

Y todo lo que se parece en transparencia

O sea, ahora que la hiedra crece
untamos cada noche el pan de cebolla
en manteca y corazón de tomate fresco,
qué bien se siente el encierro de los besos de enero
ahora que vimos todo

una mano salvadora se entregó a la imagen
y giró su columna para redimir los ecos
en la tarde inmensa de la postergación

esa mano era de huesitos y puso a sonar
el mundo en off .

Estancia

Sacamos los jazmines del metegol
y a tu salud, bien a la sombra,
jugamos todo para matar las ansias
de las mil y una tardes: saber el sexo del año
de la cría, volver a casa, pero antes encontrarla
¿no fue la siesta tan larga estos días
que olvidamos las migas: el camino hacia atrás?
Mejor no pudo ser, mamamos prolongado, despertamos hoy:
años después: ya veo el horno donde vamos
a hacer explotar brujas. Así nos lo leyeron
los números, las cartas...
Bueno, vamos! la carrera: en bici voy
cuando huyo de los teros (de mis miedos)
seguí la pista en el pasto para acabar
en ruta Norte, hacia la punta vertebral, si te animás...

A pique

de pronto, cuando todo pase
las líneas, la miseria que tengo-
lo todo: lo que escribir: la náusea
que no vomito, gira adentro

y cuando estalle en la pista dura y blanca helada eterna el bulbo + hermoso
luz perdida en la placenta

quizá tenga unas migas de segundo y me diseñe
una plantilla más mejor y abra más diarios
ahora que todo cierra y que se encaja o que se encripta
al llamado: último capítulo
de la acción

palabras palabras y por otro lado
vos voz vos.

Lucha, soberana del ritmo

son las horas magras de la productividad
el mundo tiene un mes
y pico; el pico de la historia se reduce a eso
a mirarse el ombligo
salido: a echar farm x, alcohol, suspiros

la calle está a nuestros pies, trece pisos más abajo se derritió la nieve
y aquí estamos nosotras: de veranito en julio
vos a fuerza de succión trabajás duro para cobrar en $ueños
yo velo al lado de tu moisés, te doy la leche:
lo que no duermo
a cambio tengo la casa apartada de la guerra
cuando un lactante ríe, descubrí,
todos todos los interiores prenden

como vos ahora, ves? prendida bien a mí,
creyéndote los cuentos: falta poco
acaba el día, pongámosnos los buzos
de tu padre para olerlo
vas a oir de nuevo el ascensor

son él, las bolsas, el sudor por vos,
lo diario que es el precio de tus deseos tácitos
voy a darte el beso en el hígado de siempre, dice
¿me esperabas? toda una vida yo
sin imaginación y hoy creo que creo
mi mejor personaje

Gregorio Echeverría

2007-11-11T07:29:00.000-08:00

Nace en 1935 en Rosario, Argentina. Madre gallega y bisabuelo paterno vasco. Infancia rodeada de referencias a la guerra civil española, el fusilamiento de García Lorca, el bombardeo de Guernica e imágenes de la segunda guerra mundial. Vivencia de las primeras fotos de Hiroshima y de los campos de Auschwitz y Belsen. En la Facultad de Ingeniería Química milita contra la privatización de la enseñanza, enfrentando la represión policial. Fundador de la revista Octógono, donde publica su primer texto. Abandona la carrera para dedicarse al diseño gráfico, su profesión actual. Casi un centenar de premios literarios en Argentina, Méjico, Cuba y España. Entre otros, el Alcides Greca (Santa Fe 1978); Universidad de Belgrano (Buenos Aires 1978); Casado del Alisal en Poesía y Ensayo (Secretaría de Estado de Cultura 1978); Poesía contra el fascismo (Sociedad Argentina de Relaciones Culturales con la URSS 1985); Círculo Argentino-Árabe en Cuento y en Poesía (Santa Fe 1987); Querido Borges IV (Hollywood USA 1990); XIX Villa de Mazarrón (Murcia 2003); Ateneo 1º de Mayo (CCOO Madrid 2004); XV Tiflos de Cuento (ONCE, Madrid 2005); Horacio Quiroga (SADE Delta Arg. 2005); Microrrelatos Mineros II (Fundación Juan Muñiz Zapico, Asturias 2005); XIX Tiflos de Poesía (ONCE, Madrid 2006); XXIII Premio Internacional de Poesía “Ciudad de Zaragoza” 2006; III Premios Literarios Taramela (San Miguel de Abona, Tenerife 2006).

Una treintena de volúmenes de Poesía, Cuento, Novela y Ensayo, todo inédito a la fecha, a excepción de Tercera fundación (Premio de Narrativa “Ciudad de Rosario” 2006), Miseria blues (Premio Municipal “Felipe Aldana”, Rosario 2007) y algunos textos premiados en Cuba, España y Argentina.

Editor del website .
CV detallado en < http://www.2000x.com.ar/Cultura2000x/Cultura1301b.html>.
Contacto: tigre2000x@2000x.com.ar.

Arboladura del otoño
http://www.2000x.com.ar/Arboladura.html

Este casco de cedro casi centenario crujiendo al mínimo
relente / las esforzadas curvas de sus cuadernas y los palos
volando más por el empuje de los sueños que por las propias
fuerzas / la preñez de sus paños virados a un ocre amarillento
las retorcidas cuerdas casi deshilachadas de ceñir y aflojar
un velamen exhausto / esta pobre osamenta de cáñamo y madera
cincelada en esperanzas y sudores / esto que de algún modo soy
el agua que me sostiene o el viento que me empuja / la herrumbre
que me corroe y los insectos que me comen / la galleta y el charque
que apenas me apetecen / unas gaviotas y el albatros que persiguen
mi sombra cada ocaso más ligera / el timón que cede menos
a la demanda de unos carpos agarrotados que a la angustia del verso
inacabado / el terror de los anocheceres y los puertos / el esquivo
horizonte burlando mi ansiedad con su circunferencia impávida
cada nube insinuando sus tentaciones y unos perfiles idos / un gemir
de ectoplasmas reclamando su tira de pellejo del ecuador del pecho
todo lo que me deben y les debo lo juego en una carta / voy mi resto
a una mirada que descubra en un pezón y un beso mi último poema. ◊

El Talar, 25 de diciembre 2006
Miseria blues / Premio Municipal “Felipe Aldana” / Rosario 2007

Intriga de Amador
http://www.2000x.com.ar/Cultura2000x/Poesia107.html

Alguien pregunta con acento de extramuros acerca del destino
del mundo y digo hé aquí una pregunta pues el extranjero
no agrega precisiones a la cuestión y sonríe complacido
a un escruchante que lo acecha y al interés de alguna puta
que olfatea la ocasión de unos dólares extra y una comilona
de lujo / aunque el sujeto desalienta al manolarga mostrando
sus bolsillos vacíos y a la dama le pellizca el trasero murmurando
sorry darling / exponiendo a sus ojos azorados el parche de HIV
cosido a su bragueta y ella declara que no es por su dinero
es que su desamparo le recuerda su primero y gran amor —el único—
además no tiene (él) aspecto de turista sino más bien de náufrago
el viajero sonríe casi —nobleza obliga— presto a reconocer

su condición de polizón a bordo de una nave perdida entre unas islas
Amador alucina que ese rostro vejado por la desolación y las tormentas
le recuerda unas facciones acuciantes que cada noche a la hora
de afeitarse / lo interrogan con un rictus de burla acerca de su destino
y el del mundo / tras el azogue turbio del espejo. ◊

El Talar / noviembre de 2005
XXIII Premio Internacional “Ciudad de Zaragoza” 2006

Morir en Babylonia
http://www.2000x.com.ar/Babylon.html

El tiempo fluye / digo el tiempo fluye / me pienso mirándome
repetir como un mantra —hacia adentro— el tiempo fluye
ah tonto las fábulas ingenuas y el viejo Kronos y el reloj
de arena / lo que llaman recuerdos / eso que hace mi yo fluye
las noches que transcurrieron en las playas nubladas de Korinthos
unos pasos que nunca me alcanzaron / los aplausos y aquel escote
acalorado de Blackfriars / algún vaso de vino blanco azucarado
la mirada intensa de un ciego que se parecía tanto a Borges
los filosde una espada frente a la esfinge en el desierto o el batir
de los remos bajando hacia las Cuatro Bocas / fluyen sombras
esquivas que alguna vez me amaron y el perfil de casi todos
los regentes y los torquemadas / Alexandre se muere / queremos
ver a nuestro rey y desfilan irremediables huérfanos todos
mis soldados junto a mi lecho / apenas un minuto y en silencio
nunca llegué a reunirme con maese Shakespeare (varios siglos
y algunas diferencias sociales seguramente lo impidieron)
sin embargo me pareció su sombra circunspecta recortada hacia
el borde del oasis / visiones engañosas sin duda viejo Heráclito… ◊

El Talar / noviembre de 2000
Asunción en el Huerto / XIX Premio Internacional Tiflos / Madrid 2006

Un alto en el camino hacia Santiago
http://www.2000x.com.ar/Santiago.html

¡Oh / hijo de Bharata! / has de saber que la oscuridad /
nacida de la ignorancia /
causa el engaño de todas las entidades vivientes.
Los resultados de esa oscuridad son la locura y el sueño.
Bhagavad-Gita 14.8

Hambre soy / una garganta seca y hambre soy / desembarco
en Tu noche con mis alforjas magras y mi cayado y el humo
de mis perros / poco para ofrecerte en canje hermano / acaso
este cansancio y dos o tres poemas por algo de pan y queso…
sobre el pie del penúltimo verso la jarra de vino de la piedad
(ora pro nobis) o del escándalo / el peso de esta vara de casuarina
asfixia mis crepúsculos y desalienta el ronroneo de las clepsidras
todo vidrio es en su final visión arena / toda ampolla es cada noche
inventario de pies sobre un camino / aunque camino pies ampolla
alforja y báculo resuciten en la humedad de un claustro
donde se acoquina mi vergüenza entre la reflexión azul
de los vitrales y me sonríe sin enigmas y sin esperanzas ya
la dentadura de mi rosa náutica (mi llanto se azoga en los cristales)
hambre soy / escasa piel sobreviviente y este cuero lumbar
transpirado —cuero sobado a golpes de puño y lágrimas
menos ácidas que las de aquella despedida impar— ya aunadamente
vidrio azogue y las exactas lágrimas repiquetean un compás
de tijeras obscenas erizadas de dientes y metáforas / pájaros
de la noche ¿por qué Donoso si apenas quedan vínculos? la urdimbre
(la telaraña) de un parentesco —otra costumbre— destellos
de remordimiento / ¿quod vobis videtur? / frente a la conspiración
de un pulso tesonero y una respiración que —exangües— no claudican
una garganta seca soy / no reconozco estas veredas que refractan
mis huellas ni el estertor cenizo de estos pájaros / durmiendo
pude haber apretado sus plumas yugulares / tal vez sonámbulo apuñalé
la piel de mis clepsidras / yago inerme con mis poemas y mis miedos
ante una Aduana cuyo funcionario / sin mayor interés y sin apuro
recoge mis confidencias con letra caligráfica y una barba cansada.
Tal vez ya. ◊

San Isidro, mayo de 1989
XXI Premio Nacional “Atilio Giraudo” 2007 / Arrecifes, Argentina.

Guglielmetti Nicolás Ariel

2007-11-11T07:16:00.000-08:00

- Guglielmetti, Nicolás Ariel
- 1981, Bella Vista, Bahía Blanca, Argentina

Cholo

En torno
A coca
Se tejían
Varias
Hipótesis

Que tejía
Bien,
Que llevaba
Chicles
De heman

Del lado
De adentro
Del corpiño
Par darle
A sus nietos

Y que sus
Nietos
La creían
Maga.

Lo único
Que pude
Corroborar
Es el gesto

Lapidario
De su
Empedrado

Amor
Pasando
Fortaleza

Descuento

El enésimo
Centro
A la hoya
Acaba
De partir

Un par
De backs
Sesgados

Hundirán
Sus codos
Catapultándose
A la cúspide

Ni dos ni
Uno ni tu
Tía Lola
Curará

El apoyo
Sobre
Las glándulas
Sudoríparas

De los rivales
En estado
De kuiki

Y ahí,
Ajena a
Prescripciones
Cardiorrespiratorios

La chiripa
Hace honor
Al gol

De parado

Esparzo
los platos
en un lugar
amplio

una módica
mesa cuya
capacidad

oscila de
6 a 8
comensales

dependiendo
de la tolerancia
a los codazos

sin embargo
no debería
preocuparme

por que
somos tres
¿o si?

Gon

Por la
Tarde
Jugaba
family

Encintaba
Un transformador
Que no daba más

Decía ya está
Y andaba
Por que sí

Verónica Andrea Ruscio

2007-10-28T12:09:00.001-07:00

Nació en 1978 en Buenos Aires, República Argentina. Poeta, redactora y correctora literaria, participó en varias antologías poéticas: Poetas tras el arca, El Barco Ebrio, 2003; Palabras urgentes, Dunken, 2004; Paseo en verso, Pasos en la Azotea, 2005; Palabras que levitan, Dunken, 2006; Letras de Oro 2007, Nuevo Ser, 2007.
http://veruscio.diaryland.com/
veruscio@diaryland.com

PRINCESAGALLINA

Las princesas sonríen
y dejan zapatitos
bailan el vals con un robusto
príncipe
que les promete reinos
y una cabeza de dragón
a sus pies.
Las princesas se casan
felices.

Pero nosotras
redondas
descalzas
no sabemos de reinos ni dragones.
Sólo conocemos a los gallos
y este campo plano
y lleno de hijos
sin dioses
sin príncipes
sin final.

I
una gallina redonda de plumas
y un huevo que rodó
rodó
salió del gallinero
cruzó la ruta negra
no pudo volver

un huevo solo
y qué si no hay gallina
un huevo solo
un huevo que será

II
para el huevo
la gallina no es más
que un puñado de plumas
da lo mismo
panza tibia
cajita de algodones
o lámpara dicroica
lo que importa
es el calor original

III
antes de la torcedura
la gallina mira las manos
el delantal
el filo sobre la mesada
cierra los ojos
obediente
tuya
tuya hasta los huevos

IV
el pollito no sabe
se mira las alas
cuando sea grande...
alitas al horno

Carla Valdés

2007-10-28T12:09:00.000-07:00

Carla Valdés nace en el año 1985 en la localidad de San Pablo, X región, Chile. Estudiante de Psicología de la Universidad Central. Su obra ha sido antologada en Chile en “Intramuros” (Ed. Mago Editores, 2005) y “Con Rimel” (Ed. Calabaza del Diablo, 2006) y en España en “Poemas de Mar a Mar” (Ed. Atenas, Barcelona), y difundida en diversas revistas electrónicas de literatura. En el año 2006, se le otorga la beca de la Fundación Pablo Neruda. Es co-fundadora y miembro del grupo de gestión cultural, "Cultura a la Vena" (www.culturaalavena.com) carlavaldes.blogspot.com
carlavdr@gmail.com

Las Pequeñas del Viento

I

Pequeñas
como flores amarillas,
iban a dormir la noche
temblando en el viento.

II

Giran la noche,
con sus gemidos cayendo al silencio.
Tardíamente amanece y la ciudad
reanuda lentamente el cauce de las aguas.

III

Y el miedo reanudo un espacio negro,
donde las risas y las muñecas
son figuras de cristal en las gargantas.

IV

Las figuras del calor,
crearon en sus risas
la inexacta mixtura del fuego.

V

Toda la noche en sus úteros,
rondan los fetos gelatinosos
del dolor.

Las Piedras

Muertas las piedras
bajo la noche
auscultan los vacíos de la tierra.

Tantas raíces en duelo por el aire
aguardando los sonidos de la estación silencio
compenetrando ríos mudos
y el cántico fugaz de la huida
en la noche
de los no cuerpos.

Vienen las piedras danzando
el luto de la demencia y los signos.
en las tumbas sigilosas del lenguaje.

Crepitan sentados los muertos,
en la liturgia del reconocimiento
de la materia original.

Y vienen las palabras
enredándose frías
mordiéndose en lo caliente,
haciéndose sombras entre las piedras

Mientras la noche medita sagrada
un sonido profundo al
abandono

Ero-Fragmentos

XI

El orgasmo,
danza cadente en las notas musicales
del ritmo.
Por eso, tengo sonidos hondos
para anidarte.

XII

Del temblor nace la música
y desgarra el grito,
en el baile de los muslos,
nace el Placer.

XIII

Corté mis piernas,
para no sentir el murmullo acuático
de tus lenguas flageladas
y los m o v i m i e n t o s.

XIV

Llevo una noche adolorida,
en el musgo de mis caderas,
curvándose en tus escapadizas
líneas de dolor.

XV

Gózame, enciéndeme
cántame en los senos,
los ritos de la demencia.

Trinidad Baruf

2007-10-25T15:42:00.000-07:00

Nació en Cipolletti en 1984, ahora vive en Buenos Aires

Esa mujer

Sobre la carrocería del auto que amás
me estoy tomando una foto
Para que veas lo lindo que es el auto
Cómo esas fotos que andan dando vueltas por ahí
con una chica y la ropa ajustada
Para que compres el auto pensando en la chica,
que ahora soy yo haciendo la pose
cuándo el sol cae y se posa sobre mí y el cielo comienza a estrellarse
Igual sé que en mí no vas a pensar porque pensás en esa
de la foto
que anda dando vueltas por ahí
Pero no me importa porque llevo torta.
Voy a hacer una torta
la voy a poner sobre la carrocería junto a mi
Esa torta que hacía tu mamá
Tu mamá muerta
Esa, que tanto te gusta pero nadie más en el mundo aprendió a hacer
excepto yo
la de la foto, la del auto
Así que cuando quieras torta
tendrás que vender el auto y tendrás que
comprarme a mi
Así que cuando extrañes a tu mamá
Sólo yo seré el cementerio
Sólo a mi podrás llevarle las flores
Sólo de mi pobrarás y morderás
el sabor de tu madre
muerta
El auto es eso que no se come
Es eso en el que lo haremos
Es eso en el que intentarás ir al cementerio pero sabrás que lo único necesario para consolarte será decir
decirme me a mí
“está rico”
Creo que ella desde el cielo me lo agradece
y sino no sé ni me importa
La receta no es muy complicada
básicamente hay que saber hacer el punto letra
Que no te lo voy a enseñar aquí ni nunca
Ahora aquí digo y es necesario aclarar que estoy yendo en colectivo
a comprar un auto
Para escapar con otro
Cuándo leas esto
Y quieras volver conmigo
O con tu madre que es lo mismo
Y finalmente no puedas
Nunca jamás
Porque yo ya voy a estar en otro lado
En otra receta

Tú número

Siempre marco
marco y pienso
qué fácil que es tu número
¿Por qué siempre, en todo momento, tu número me da ocupado?
Porque nadie quiere marcar un número complicado
Porque así, tú número es
la solución al stress de la vida moderna
Y todos lo marcan
Y todos se relajan
Tan fácil
¿Por qué tú número es tan fácil?
Tan fácil
¿Y yo?
¿Una inteligencia superior
que recuerda todos los números y el orden de los números a la perfección?
No,
soy un número
Soy la marca de tu número en mi dedo
que marca y ante la máquina, responde
pensé que por fin había olvidado tu número

Té negro

Te hice un té y pensé
Un saquito de té es
una carrera de embolsados
de embolsados en África
Muchos puntitos negros
embolsados es un té
El té es
todos los negros del mundo es un té
Un negro en una bolsita en el agua
Los negros que mueren de hambre
Los negros que se hacen té
Un té es
una salida es un té
Así migran ellos, los negros
gracias a la importación del té

Los negros flotando en el agua,
la mancha de petróleo, el té

Te hice un té negro
cómo te gusta el té
Te hice un té negro y
me lo tiré encima

Barreras morales

Y se hizo de noche
porque yo repetía
la noche
la noche
A eso de las dos de la tarde
fue de noche
Cerré las ventanas
y puse velas
y lo llamé
y le dije
estás llegando tarde

Shirley Villalba

2007-10-20T06:37:00.000-07:00

Shirley Villalba nació en Coronel Oviedo (Paraguay). Desde el 2004 participa del taller de literatura de la Universidad Iberoamericana, coordinado por la escritora y periodista paraguaya, Delfina Acosta. Sus poemas han sido publicados en libros del mencionado taller, así como en diarios y revistas locales. "PENUMBRA HEMBRA" es su primera publicación independiente, dicho material obtuvo una mención de honor en el Premio Municipal de Literatura del la Ciudad de Asunción, año 2006.
Su último trabajo se encuentra en el libro Voces de 2006 del taller Ara Sati, coordinado por la escritora bilingüe Susi Delgado.

DESACUÉRDATE

con la diabla espina

de mi odio

clávame en el aire

de tu entrega

y pronúnciate conmigo

en el conjuro de mi boca

y nómbrame Olvido

en tus besos

y desacuérdate de todo

------------------

SACO Y CORBATA

Tengo un corazón

que viste de saco y corbata.

Cada vez que lo veo

se me desacomoda el aire

se me erizan

las cejas en la espalda

se me anudan los ojos

en la garganta

y la voz
se me escapa por los pies.

------------------------

IDENTIDAD

Soy la sangre de la noche

   y la noche

            el veneno

                    que en mí

desangra su mirada.

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ENCUENTRO

Enlábiame tu rostro

en la boca

y deja que tu lengua

me vea

y núblame la piel

con tus besos

y encuéntrate conmigo

en mi sombra.

-------------------

PENUMBRA HEMBRA

Penumbra Hembra
de aire y piedra
luz primera
que suena su inocencia
en el ton-ton
de una caverna
y se hace vigilia
en el sol
cuando no despierta.

Penumbra Hembra
de flor y tierra
hebra de la noche
que sopla su tristeza
desde el regazo
de una soledad confesa
adobada en rezos
y conjuros
de luna llena.

Penumbra Hembra
de fuego y fiera
furia de hojas secas
ahogadas en su esencia
latido que nace
del grito amanecido
de una hoguera
y se descubre ceniza
en el verdor
de tan añosa vena.

Penumbra Hembra
de agua y niebla
escarcha vieja
que sangra su mirada
e n el ocaso
de una quimera
y va despacio
hacia el encuentro
de ser quien era.

Jorge Naparstek

2007-10-17T18:54:00.000-07:00

Jorge Naparstek,3/11/53,vivo en Cabana,provincia de Córdoba.
Tengo un libro publicado:cuerpo de estación -editorial de la municipalidad de Córdoba y un blog: esa tibieza colgada en la ventana
(http://esatibiezacolgadaenlaventana.blogspot.com/)

Por enésima vez abre el correo,
Antigua maga del copipeist,
hoy deambula
entre mundos herrumbrados.
Se interna en la espesura.
El paso de su cuerpo
deja vagos rastros en el aire.
No sabe si entregar
la punta del ovillo.
Tiene miedo
de acabar como trofeo,
junto a un jabalí.
Escapa con su lámpara,
Encandilada por los malabares,
su fantasma se resigna
a un ropero apolillado.
Se mira
en la fotografía satelital de su miedo.
Trapecio hasta otro cuerpo,
sobre un público boquiabierto
de pirañas expectantes.
El rayo parte al árbol,
multiplicación de los cuerpos..
Hambre de mitades diferentes,
irreconciliables.Mientras sueño
ondas concéntricas,
alrededor de una piedra que se hunde.

Atracción silenciosa
que baja hasta los huesos.
El viento
a veces se equivoca.
Días y noches se confunden
La línea se desvanece
bajo el roce de los dedos.
Demencia de equinoccio.
en la rama quebrada del ciruelo.
No hay alivio,
apenas la espera
de algún carmín profundo.

Observación

Todavía existe la muerte,
pero es en cuotas.
La ciencia avanza,
las cosas retroceden.
Imaginemos
que mira una nueva criatura:
cabeza de pez,
cuerpo de playa.
Otro planeta
de arena caliente.
Equidistantes del centro,
los latidos
llegan en momentos diferentes.
El mensaje tropieza.
Puentes derrumbados.
Cede el eslabón,
se frena el vinilo,
La voz espesa su frecuencia
hasta hacerse oscura,
Aparece la distancia.
Asoma su cabeza por la ventana
En paz con su hambre
los ojos se abren.
Atraviesan las nubes.
Durante la noche,
florecen almendros y ciruelos
De mañana,
la sorpresa
resuena como trueno

caja negra

hasta los juegos de la voz
recorren hilos invisibles
lanzadera ciega
guiada por el tacto
el golpe seco
aprieta el tejido
lo envuelve
acepta:
bienvenido a ese mundo
de criaturas imprevistas
ésa
lleva tu sonrisa
aquel otro
mira
como alguien que conocí
cicatrices que escapan a los ojos
no engañan al faro de la piel
cada pensamiento
fraguado al rojo
deja una marca
conciencia sin conciencia
así
como se adelanta la sombra de una mano
la boca
busca un pasadizo que ceda
trepar la franja del espectro
hacia distancias más cálidas
todas ellas registradas
el pájaro reconoce
la porción de cielo
ocupada por su aliento
reverso del fuego
hacia su extinción
maquillaje de ceniza
en la frente del saddhu
río y soledad
todo grabado
en memoria provisoria
antes de caer

Liliana Campazzo

2007-10-16T17:12:00.000-07:00

Liliana Campazzo, 1959, Buenos Aires, vive en la provincia de Río Negro desde 1976
Docente, de nivel medio, coordinadora de talleres de escritura, talleres de Educación por el Arte, talleres de promoción de la lectura. Durante los años 1989 a1995 fue coordinadora del Plan de Bibliotecas Viajeras de la provincia de Río Negro, realizando todo el recorrido de la Línea Sur con material de lectura y títeres. En el año 2002,2003, dirigió los cursos de capacitación del Plan Jefas y Jefes de Familias en Bibliotecología y Promoción de la Lectura, en el marco de la Legislatura de la provincia. Formó parte hasta el presente año del equipo de trabajo del Plan Provincial de Lectura. En el ámbito privado trabaja en los talleres de promoción de la lectura y escritura que lleva a cabo la librería Don Quijote, de Viedma, por el cual recibieron el Premio La Andariega de la Feria Internacional del Libro en 2001.
Artista Plástica, recibió menciones provinciales en 1990, 1992 en Pintura.
Realizó muestras colectivas en la región patagónica, en 1997 hizo su primera muestra individual Los Venenos, en Viedma. Escribe e investiga sobre la escritura en la región Patagónica.

Obras publicadas: Firme como el acaso- Fundación Banco Provincia de Neuquen 1991
De no poder- Feminaria revista de Creación para Mujeres 1992
Las Mujeres de mi casa- Patagonia Poesía Aisén –Chile 1998
Quieta para la foto- edit. Simurg Buenos Aires 2003
Las voces de escritoras de la Patagonia- Ensayo-
Asociación Culturas del Sur del Mundo Chiloé 2004
Yuyo Seco- Editorial Limón, Neuquén, 2006
Artículos sobre Literatura y Arte en revistas de Argentina y Chile.

LILIANA CAMPAZZO
GUATEMALA 738 “j” VIEDMA –CP 8500-
02920-428698
losvenenos@yahoo.com.ar
liliana

Poemas perdidos en las siestas

UNA TARDE EN ESTE BARRIO

La siesta es el centro de mí día sábado.
Aquí en las 1016 el sábado es el centro de la vida.
La murga ensaya el sábado.
Los partidos se juegan el sábado.
Las vecinas sacan a los chicos afuera a gritar.
La radio comunitaria cuelga cumbias en el aire.
Y los muchachos del barrio se ponen desde las dos a preparar
la birra y el faso del sábado.
La tarde del sábado avanza así
               no me tiene en cuenta
               no entiende que la siesta
               es el centro de mi día
               no entiende
               no entiende que soy yo la que trabaja
               de lunes a viernes
               que el sábado es mi día de hacer el amor
               de poner el lavarropas
               de regar las plantas
               de dormir la siesta.
La siesta del sábado es el centro
de mi vida.
Ahora me levanto
escribo
que la siesta
que hoy no hice el amor
que el lavarropas funciona bien
y un tipo dice: Aguante las mil eh!!
Terminó el partido
la murga saluda con su redoblante
un chico lleva apretada de la cintura a una chica
todo en ellos dice que se van al centro de su vida
la cumbia final habla de coger toda la noche
y yo estoy despierta
sentada en esta máquina gris que no fabrica poemas
buscando el centro de qué.

La historia de una vecina

La vecina de al lado de mi casa
es boliviana
tiene en su boca un hablar distinto
se enfermó de sangre en la cabeza
me cuenta
que dice el médico que no caminará igual
y que los trabajos los harán los chicos
insiste con las s
las alarga las hace durar
yo sólo veo que mi vecina habla
con una voz que yo no sé.

La Rubia que cenaba en el tren……

Desde la ubicación que me dieron
en el coche comedor
por sobre el libro que levante
en torre para evitar
interrupciones a mi dolor
vi entrar a una mujer rubia
llegaba limpia y fresca
como bajada de una fiesta
los labios rojos
las manos voladoras
su mirada pintada de azul
gasa naranja la envolvía
era todo lo contrario a mi
rubia era
transparente era
liviana
y sonreía
de no sé que
si no están las cosas para andar
así de boca abierta.

II

La rubia recorrió el espacio
y me miró.
Inmediatamente se sentó
enfrente
un tipo vestido para la ocasión.
Se sentó con ella
pidieron champagne
la carta
se tocaron con suavidad
las manos
y se preguntaron
por qué alguien
cena sola
en un coche comedor
y me pidieron
que les sacara una foto.

III

Entonces tuve la certeza
que las palabras
que digo no dicen sólo
lo que dicen
si no que todo
en mi voz
dice piedra.

IV

Viajar en el tren del desamor
sentir todo el aire
que se mete por la ventanilla
del alma
y purifica sus ojos de piedra
la mujer debe saber
hoy
cual es el gramo justo
que pesa en la balanza
es ella o su cuerpo
¿es su cuerpo de piedra?
¿es ella de piedra?
El hombre no se dio vuelta
tras el roce apenas de los labios
si no
de sal
se contaría esta historia.

Santiago Bao

2007-10-12T05:03:00.000-07:00

Santiago Bao -San Fernando (Pcia. de Buenos Aires). Actualmente reside en Villa Gesell.
Estudió Antropología en la Universidad de Buenos Aires.
Publicó en libro “Trece poetas” (Bibliograma, Instituto Amigos del Libro, Bs.As, 1967), Antología del Empedrado II y Antología del Empedrado III (Libros del Empedrado, Bs.As. 1997),
“Trabajos Forzados” (poesía) (Libros del Empedrado, Bs.As. 1997);
“Al otro lado” (poesía y prosa) ( Edit. Dunken, Bs. As. 1998;
“En el desvío” (poesía) (L. J. Silver Producciones Literarias, Bs.As. 1999).
“Poesía ácida”, Ediciones El Candirú,Junín, 2002.-(Antología)
“Pendientes” (poesía) (R. Salido), Junín, Bs.As, 2002.
“La máquina nocturna y otros cuentos” (narrativa), (R. Salido), Junín, Bs.As., 2004.
“Memorias del zoo”(poesía) Ediciones Suárez, Mar del Plata, 2005.-
“Despliegues” (poesía y prosa). Premiado por el Fondo Editorial Rionegrino en 1990, editado en 2007.
Poemas premiados y editados en el libro “I poeti del Faro D’Argento (selección Lenguas Extranjeras), Riposto, Italia, 1998; plaquetas: “Los amantes”, (Plaquetas del Herrero – Ed. Radamanto, Villa María, Córdoba, 1998 : “Traslados” (Plaquetas del Herrero-Ed. Radamanto, Villa María, Córdoba, 1999 y “Pequeños cantos del río del Este, (Antología), Papirolas Nº 16, Bs.As. 1999. Artículos sobre Antonio Porchia en revistas literarias italianas.
Ha participado en la III y IV Exposición de Poemas Póster-Academia Iberoaméricana de Poesía- Fredericton, NB. Canadá, pertenece a dicha Academia.
Ha colaborado en diversas publicaciones del país y del extranjero. Se encuentran varios textos en distintas revistas virtuales de Internet. Ha merecido premios en poesía y en cuento. Posee cuatro libros inéditos.

e-mail: santinebao@gesell.com.ar

EL DESVÁN OLVIDADO

                          “Lo que se entierra vivo no duerme bien.”
Césare Pavese

Siempre habrá cosas
que nunca dijimos
que cuelgan del destino
como murciélagos de polvo:
palabras, larvas
de la memoria
encerradas con mil llaves
en desvanes abandonados
para zurcir
las horas rigurosas
del implacable recuerdo.

PARAÍSO MODESTO

A veces, sueño
con mi pequeño paraíso:
voy por un sendero
en el campo,
en la lejanía:
arboledas y niebla,
mientras la mañana
se suspende en la inquietud
placentera de aguardar al sol
y a los amigos queridos
para reunirnos
alrededor de la mesa
en la casa situada
en la campiña.

MEMORIAS

¿Quién defenderá la memoria
de quienes ya no están
y cada vez más borrosos
se alejan en la distancia?
La casa de mis abuelos
habitada por otros que desconozco
aquella casa con mis tíos
discurriendo alegres en el hilo
del mediodía
de los domingos diáfanos
en que el mundo se asomaba
por un momento
a los designios invisibles
de una dicha breve.
Ni siquiera ruinas
casa de la infancia
sino sobre sus cimientos
otras paredes ventanas puertas
otras gentes rostros desconocidos
para arrojar sobre la memoria
la arqueología de los derrumbes lentos,
el desamparo del polvo
y el silencio del corazón
del abismo.

          (de “Despliegues”)

AUTOPSIAS

¿Qué habrá hallado
el bisturí rencoroso
cuando abrió el cerebro
del poeta Jacobo Fijman
en la morgue del Hospicio
en aquel verano de 1971?
¿Qué puede encontrarse
en la disección prolija
del cerebro de un poeta?
¿ Los restos de una rosa,
los fragmentos del ala de un ángel
caído en las aproximaciones
que generan ciertas lágrimas
o la belleza indeclinable
de una estrella o pájaro
entrevisto en gravedad lunar?
O, tal vez, las destrucciones programadas
de los electroshoks,
la miseria del dolor
suministrado a los "otros"
y la tristeza de un cartel
que oscila con una brisa
que viene del absurdo
atado al dedo gordo de un pie
que dice: Jacobo Fijman,
72 años. Y yo agrego:
a quién Dios o algún ángel mensajero
rozó, como suele decirse,
en algún día señalado
a su espíritu abierto.

          (de “Pendientes”)

Gabriel Francini

2007-10-09T06:18:00.001-07:00

Gabriel Francini. 1982. Publicó el libro de poesía Canciones (Tantalia, 2005). Blog: www.paquetedecigarrillos.blogspot.com

voy y vengo al planeta Cibeles.
el zero point, dolerá?
cuando llegue a 13 Hz la frecuencia
de la resonancia
de nuestro mundo,
la Tierra parará 3 o 4 días
-la cuarta dimensión
y el zero point-
y luego seguirá girando
pero en dirección contraria,
entrando así a la quinta dimensión.
Una nueva era de luz
donde seremos
más sensibles e intuitivos,
las máquinas dejarán de funcionar
en respuesta a otra energía,
no habrá dinero ni miedo.

/

LA CUARTA HOJA

Pétalos de trébol
vos y yo
y nuestro feto en llamas.

Encuentro en vos
lo que busca el pájaro
-y un orgasmo hace sentir-
al alejarse.

La cuarta hoja
no es de panacea.

/

Entender
la luna nublada leve.

Harto harto de la belleza
parpadeo
ante LA FLOR.

El Besubio en la ciudad,
pirómana inmediatez.

No me cuesta
acostarme sobre ella
como un árbol
tumbado sobre sus hojas.

/

MACUMBA

te gusta joder con el encendedor

Garchar salvajemente una dulce doncella hermosa.

¡Descubrieron un chicle de un millón de años!: Fue un jóven arqueólogo.

Escuchame, pelotuda, ¿todavía te morís?

-Contate un chiste. -¿Cuál?

el sist. polit. que más me gusta es el naufragio en una isla desierta.

Ya me olvidé lo que pensé ayer...

El rinoceronte dijo que el canguro no sabe saltar.

Soñé que el baño estaba embrujado!!!

La puta madre que te re parió.

Myriam Rozenberg

2007-10-09T06:18:00.000-07:00

Myriam Rozenberg nació el 11 de enero de 1972 en la ciudad de Buenos Aires. Estudia farmacia en la Universidad de Buenos Aires. Coordina el ciclo de poesía El Orate y la Musa junto con otros poetas. En 2007 publicó su primer libro de poemas Alfabeto de los pasos. Tiene un blog www.elescaramujo.blogspot.com .

Me vi llorando

frente a un hombre que bailaba

en carnaval

una danza de espejos.

Mis lágrimas tejieron

una muchacha extraviada

en el alfabeto de los pasos.

( de Alfabeto de los pasos)

Largo el viaje

Largo el viaje de Harkov a Varsovia. Mi padre me enseña a amar recluido en un ataúd. Me habla de Marx y de Moisés en partes iguales. Serás judío y socialista, me expresa entre susurros. Y yo pregunto si es humano que estemos escondidos en una caja rehuyendo emboscadas de cosacos, que no saben distinguir que tengo la misma boca, el mismo cuerpo que sus hijos. Dos esqueletos viajan con sus ropas ajadas con un hambre lentísima, con una sed pronta a ser saciada por una mano cómplice. Mi padre no me engaña, me revela que vinimos a sufrir, me incita a luchar. Me confiesa que hay otro destino a desplegarse. Depende de mis manos, de este murmullo que él derrama en mis oídos, inaudible, casi un beso su cuerpo adherido con el mío, mueca negra de la estrella. Faltan días para que mis pies corran libres como hace un tiempo, sin miedo a ser ahorcados. A esta edad yo sólo entiendo de futuros, pero mi padre me cuenta de obreros explotados, de hombres perseguidos por religiones diferentes. No logro comprender la vida. Hoy el cielo es un techo de madera barata, hay que ajustarse al cuello este silencio, extraviar el eco de la risa que llega desde afuera, como si aquellos labios no existieran. Una rosa llevo atada al nombre para no olvidarme de su aroma, tampoco que lastima. Eso dice mi padre que es el mundo.

El ciego sabe

El ciego sabe.
Hay límites que no se pueden transponer.
Los colores son simplemente
metáforas absurdas.
Cuando el ciego dice rojo
no está diciendo rojo
sino lo que imagina que es el rojo.

- También los videntes tenemos
una ilusión del rojo-

El ciego piensa.
Nunca verá brillar el sol
el obsceno hueco de la luna
las formas de las nubes
listas para armar rompecabezas
la gota del rocío montando su figura
circular sobre la hierba
las variantes prolijas de la rosa
tampoco sus espinas.

No le digas al ciego
que la tierra tiene bordes donde va a caerse
cordones que lo derriban al asfalto
verde y urgencia en otros ojos
y azules de un futuro tan distante.

Anda con su bastón blanco por la vida
y comprende.

Jeanne le habla a Paul en Ultimo tango en París

No creo Paul
que vaya a matarte como dice el guión de Bertolucci.
Quizás mañana vaya a querer sacarme
esta pesada carga de mi mente.
Sólo sé que en estas cuatros paredes me olvido del mundo
frívolo, burgués, de esta urbe parisina.
Huyo de mí, también, que soy el lastre que más odio.

Podrán decir que en este sórdido espacio hay apenas lugar
para dos cuerpos desnudos,
que es una relación perversa en el estricto sentido
de acción y efecto de perturbar el orden o estado de las cosas.
Importa la edad? Dónde hayas nacido?
No es mejor hacer transitar los dedos por mi vello púbico?
Fugar hacia lo prohibido mientras la cámara se posa
en la ceniza de torres y chimeneas?

No me interesa que se queden con la anécdota de la mantequilla
como una vulgar sinécdoque.
Somos más que eso: hombre y mujer que se buscaron
con un atroz tormento.
No es una historia de sexo ni de soledades.

Una pantalla pone luz a los rostros que se besan en lo oscuro:
la adrenalina de la clandestinidad
la humana dimensión de lo realmente valedero.

Teresa Palazzo Conti

2007-10-07T10:42:00.000-07:00

-CÓNSUL DEL MOVIMIENTO “POETAS DEL MUNDO” EN BS. AS.

- MIEMBRO DE LA SOCIEDAD ARGENTINA DE ESCRITORES

-MIEMBRO HONORARIO de IFLAC (foro internacional de literatura por la paz)

- INTEGRANTE DE LA COMISIÓN DIRECTIVA Y SECRETARIA DE RELACIONES INTERNACIONALES DE LA ASOCIACIÒN AMERICANA DE POESÌA DE BUENOS AIRES.

- MIEMBRO DEL INSTITUTO LITERARIO Y CULTURAL HISPÀNICO DE CALIFORNIA, EEUU.

- AUTORA DE SIETE POEMARIOS Y PARTICIPACIÓN POR CONCURSO EN DIVERSAS ANTOLOGÍAS POÉTICAS (entre ellas la que resultó del Concurso Nacional de Poesía organizado por la SADE en el año 2000).

- PONENTE EN SIMPOSIOS INTERNACIONALES DESDE 1999.

- PARTICIPACIÒN EN LA FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO DE CAPITAL FEDERAL DESDE EL AÑO 2000 HASTA LA FECHA, Y EN LA FERIA DEL LIBRO DEL MERCOSUR, SAN MARTÍN DE LOS ANDES, ARGENTINA.

- COLUMNISTA RADIAL (ESPACIO: SENTIMIENTO Y COMUNICACIÒN EN EL PROGRAMA CITA CON EL ARTE DE AM 1010 ONDA LATINA).

- AUTORA DE LAS LETRAS DEL CD TRAVESÍA - NUEVO TANGO, presentado en el Festival Mundial de Tango de Portugal y diversas ciudades de Europa y América Latina.

-DISTINCIONES Y PREMIOS:
- 2do premio Homenaje al poeta colombiano José Asunción Silva-1997.
- 2do premio poesía romántica -1998.
- 2do premio poesía libre -1998.
- Primeros premios Cathedra -1999 (POESÍA LIBRE Y ROMÁNTICA). -Diploma de Honor -2007-(Instituto Literario y Cultural Hispánico- California-EEUU)

_ FISCAL INTENACIONAL DE DERECHOS HUMANOS EN DEFENSA DE LA INFANCIA AFECTADA POR LA GUERRA Y LA POBREZA

_MEDALLA DE ORO-ACADEMIA MUNDIAL DE ARTE Y CULTURA-UNESCO-ACAPULCO 2008

_INVITADA ESPECIAL A STRUGA INTERNATIONAL POETRY EVENINGS-MACEDONIA 2009

página web: www.lapoesiadeteresa.com

LA MENTIRA

A veces vivo un poco,

y ostento la evidencia

como un coleccionista.

Algún trofeo

rutila en las escarchas de mi nombre

y emerge la que era

en el engaño del verbo flagelado.

Mi intemperie

descansa un instante

en el pedestal de hierba de sus ojos,

hasta volver,

crucificada,

a la oración unitaria de la casa.

Teresa Palazzo Conti
www.lapoesiadeteresa.com

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RITUAL

“La noche relampaguea dentro
de tu máscara.”
ALEJANDRA PIZARNIK

Soy árbol desgajado

en mitad de su pulso

y una mácula absorta

al borde del espejo.

Renacía como el Fénix

desde mi propia hondura

y hoy tan sólo

interpreto

el libro de la vida

en un teatro marchito.

Comienza el espectáculo

y el público se inquieta.

Ya me pondré la máscara

para salir a escena.

T.P.C.
palazzo_conti@arnet.com.ar

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NOCHE BLANCA

Para aquellos que, obligados,
se fueron del país
y nunca regresaron.

Sobre la hoja turbia del exilio

garabateó las letras de algún nombre

y escribió con recuerdos oprimidos

los últimos adioses algo torpes.

Hubo signos de furia por sus venas

y huellas carcomidas en su rostro.

Se pertrechó con restos de bandera

y abrió los brazos como en cruz de roble.

Postergó su mañana entre los claustros

de ese lugar plagado de otras risas;

se buscó entre las aguas del espejo

para no hallarse más desde aquel día.

Con la mirada seca de nostalgias

absorbió el aguijón de su destino

y salió a reinventarse en otras calles

derrotando al dolor, con el suicidio.

T.P.C.
palazzo_conti@hotmail.com

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FIN DE FIESTA

Desde la otra que seré mañana

adivino el encuentro con mi cuerpo.

Ya mis manos vestidas de rincones

y mis pechos perplejos.

El flamante ostracismo

de mi brújula

es un muro de piedra

donde yace la letra impronunciada.

En mis canas,

un calendario antiguo

ha tejido una trama

de cálculos y estatuas.

No queda nada

en la fiesta de mi piel.

El disfraz está ciego

entre los pliegues.

Abro la puerta

y empiezo a ataviarme para el viaje.

En el júbilo de mis pies

sobrevive una estrella.

TERESA PALAZZO CONTI palazzo_conti@hotmail.com

Paula Varela

2007-10-03T20:37:00.000-07:00

Nací en Buenos Aires, el 9 de octubre de 1975. Me gustan las formas de la escritura: transité la poesía, los cuentos, las novelas breves, la literatura infantil y los guiones. Me gradué como Diseñadora de imagen y sonido en la UBA y estudié Profesorado de lengua y literatura en La Plata. Trabajo como guionista y como docente.
http://mundosentidos.blogspot.com/

paulafvarela@yahoo.com.ar

RECETA
ingredientes:
una medida de contemplación
de ojos rodando al vacío
por una orilla que refleje las formas de las nubes

dos cucharadas de voluntad
la sangre necesaria
para empujar el barco encallado en una costa de incertidumbre

un pizca de astucia
(conseguirla en mercados callejeros
o en toboganes donde bajen niñas de cabeza)

veintiún gramos de espíritu:
dejarlo caer sobre la masa
como una lluvia de silencios

brotes de sonrisas (cantidad necesaria)
cultivar los que sobren
(todas las comidas quedan bien con medialunas de labios)

tres gotas de absurdo
imprescindibles para que el sabor
nos resulte cotidiano

preparación:
colocar la contemplación en un recipiente redondo
mezclar con los dedos la voluntad
agregar la astucia y las gotas de absurdo
hasta lograr una masa uniforme
introducir uno a uno, los brotes de sonrisa
y finalmente espolvorear el preparado con el espíritu/
dejar reposar nueve meses en lugar tibio

consejos:
puede acompañarse con cualquier ensalada
imprescindible degustar con una copa de amor.

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LETARGO

pálida /
ausente de mis costumbres
saboreo este intervalo descosido de las horas /
este letargo de humedad y olores /
esta inmoralidad de la belleza

el día tiene un filtro verde cristal /
los rumores que asustan
o los helechos traslúcidos
que decoran mi espacio
y me protegen de la fauna urbana

cepillo el pasto
con las garras de la serenidad /
me bebo el sol en botellitas
y mastico el encanto de las mariposas

imploro
que la tierra quite de mi cuerpo el peso /
que la calma me haga el amor /
que mis pensamientos sean sólo
esta catarata sorda
que desarma la mirada
en arcoiris blancos

llevo los labios al ras del mundo.
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DIATRIBA CONTRA MÍ MISMA
voy a soltar las riendas de este absurdo
voy a renunciar a la imagen estática
de la que conozco la disposición de cada parte

no quiero la urgencia de mis respuestas
ni miradas astutas
ni gestos eficaces

este conjuro
es para liberar la tensión que me mantiene invariable
para transformarme en un charco de límites indecisos

queda fuera cualquier tipo de geometría
cualquier organización premeditada
cualquier clase de allanamiento de mi parte
(ni siquiera voy a invitar una mínima sospecha)

después / beber diez botellas de vacilación
embriagarme de inseguridad hasta la madrugada
que mi risa sea el homenaje a mis despropósitos
cuando la inocencia renazca
en este amasijo de carnes imperfectas

el día es hoy o cualquiera de estos
(ya no me embarco en el tiempo de los aciertos)

con este hechizo
me pongo en manos de la sorpresa
entrego mi libertad al asombro.

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FASCINACIÓN

no es una falla del espíritu
esta fiebre frágil
reflejo de la mirada femenina
fantasma de la sensibilidad furiosa

curiosa fortaleza
que oculta el fuego frenético
de los latidos

fervor de la sangre
terreno fértil para emociones poderosas
fiera fiel
de la consistencia

fluye la mujer de finos sentimientos
atraviesa la fricción
con la entereza de la roca

allí donde la voluntad fabrica
un filoso y fecundo lecho /
la noche es un festín de flores
un festejo fugaz
una fábula dulce

una fascinación tardía que me recorre.

..........................................................................................

Eduardo Espósito

2007-10-03T06:58:00.000-07:00

Eduardo Espósito (1956) Ha publicado. El niño que jugaba a ser Rayo. Bs. AS.: El Francotirador, 1992; Violín en bolsa. Bs. As.: El Francotirador, 1995. Con el libro: Una novia para King Kong. Bs. As.: Amaru, 2005, obtuvo en el año 2001 una mención en el marco del concurso internacional de poesía, organizado por la revista de libros y cultura Lea.
Participó en varias antologías, destacándose entre ellas Poesía en el subte. Bs. As.: de la Flor, 1999.
Coordina desde 1996 el taller de escritura de la Dirección de Cultura de la ciudad de Moreno, y a partir de 2001, desempeña igual actividad en el taller literario “Elementales Leches” de la ciudad de Gral. Rodríguez, Argentina.

Impromptu

Quién le estará dando vueltas
a la manivela del dolor
como si yo fuese un Ford T
Son varios los andamios del parir
Los hombres corren desesperados
vida abajo
Y yo no di permiso (que recuerde)
al demoler mi nombre y apellido
No permitiría jamás tamaño ultraje
y sin embargo alguien
quién sabe quien
se las ingenia de día en día
para hundirme un taladro en la esperanza
Ando entonces a cuerda
como un juguete desconcertado
un disparo en la oreja de Dios
robótico perdido
Un fósforo final en la refinería del caos.

Todo fluye

Un hombre entra en el río
dispuesto a refutar a Heráclito
Trastabilla
Pierde pié
Es arrastrado por las aguas
Otro hombre será hallado muerto
en un río al que nunca entró
mañana

Introducción al Zen
A Daitnez Suzuki

Cuando la voz del vendedor ambulante
corra en sentido contrario a la dirección
en que va el tren
Y ambas fuerzas se conjuguen en un punto
en el que una rubia eche humo descuidada
sin importarle el resto de los pasajeros
ni en cartelito de prohibido fumar
Cuando el piropeador de turno
el ciclista y el hombre de la bolsa con corbata
se encuentren en el mismo vagón
para hablar de la carrera del domingo
Y mamá regrese del tatoo
y me muestre el piercing en la lengua
Cuando las nuevas hordas bárbaras
desciendan en la última estación
y arrasen con cuanto imperio choripán
panchito o huevo duro encuentren
Y yo a diez centímetros del suelo
mirando todo esto
pueda tomar una coca
tranquilamente en una esquina
sin importar que me pasen por encima
la edad la economía
y alguno que otro gobierno de facto
Entonces habré asegurado la paz para mi alma
Entonces los árboles de la terminal
albergarán más pajaritos al fin
que mi cabeza.

Haidé Daiban

2007-10-02T05:26:00.000-07:00

CURRICULUM VITAE
HAIDÉ DAIBAN

Su lugar de nacimiento fue Buenos Aires ,en el mítico barrio de Boedo.
Farmacéutica, exdocente de la Fac de Farmacia UBA (1963 a 1973).
Cuentista, poeta, letrista de tangos .
Publicó varios libros e intervino en numerosas antologías{con Ed Botella al mar, Ant. De Gente de Letras, con PLA (Promotora del libro argentino),con escritores de Uruguay, etc.Con la escritora Syria Poletti,etc.

Publicó en “Diario La Prensa” en diversas Revistas literarias y es colaboradora desde hace veinte años en la Revista Literaria :Tamaño Oficio. Fue jurado en concursos literarios, dio charlas y participó en paneles de radio y T.V. Obtuvo premios literarios en poesía, cuento y ensayo..
Publicó “Todo Tango”, libro de poemas lunfardos y letras de tango y editó el CD “Vos y Yo” con el sexteto del maestro Pascual Mamone. Intervino en el VI y VII FESTIVAL de Tango.
Tangos editados en CD: “Hay lugar”, por la Orquesta de Pascual Mamone, “Vos y Yo”, cantado por Mirtha Barriento en el CD Mirándote, “Lugares”, cantado por Patricia Parada, “Ya me cansé de vos”, cantado por Zoila en el CD Decime Bandoneón, “La Globalizacón”, cantado por Silvana Gregori. “Tango Nuevo” grabado por Beatriz Gabet

Intervino en la edición de “El Tango que viene” (ed. del Gobierno de la Ciudad)

Y en “+ de 100 Tangos Nuevos”promocionados ambos libros por el Gobierno de la ciudad. de Bs.As.Edicones ECO
Forma parte de la Comisión Directiva de Letrango, Asociación de letristas de tango (Apadrinado por Horacio Ferrer)

Panelista desde 2002/03 del programa de radio :Mujeres en acción, con temas de literatura y poesía lunfarda y tangos, junto a la periodista y escritora Marta Wolff. Intervino en paneles y reportajes en varias radios y en Televisión.
En literatura publicó junto a su maestra Syria Poletti “ Cuentos desde el taller “y trabajó con Isidoro Blaisten para la publicación de su libro El rabdomante y otros cuentos. Junto a la escritora Lucila Févola inauguró la Revista literaria “Tamaño Oficio” y sigue colaborando en ella desde hace veinte años
OBRAS PUBLICADAS (PERSONALES)
“Plegarias del siglo XX” Poemas
“Los Indicios” “
“Con el Tiempo a cuestas” “
“El rabdomante y otros cuentos” Cuentos
“Historia de muchos”
ANTOLOGÍAS

Antologías de cuentos:”Veinte cuentistas argentinos (Recopilación de Ruth Fernández)
“ 14 Narradores Rioplatenses de hoy” (Uruguay-Argentina

“Cuentos desde el Taller (Prólogado por Syria Poleti)

antología
de poemas: Primera bienal de poesía Riega Molina
“ Mar azul, cielo azul, blanca vela” ( Botella al mar)
“Memorias del olvido” (con C.D.)
“Poetas, narradores y ensayistas” (Gente de Letras)
“Poemas Vivos” Ed. Dunken
Intervino en la publicación de la ANTOLOGÍA
“El Tango que Viene” y
“+ de 100 Tangos Nuevos”
Dos publicaciones promovidas por el Gobierno de la Ciudad

Temas de tango, incluído Lunfardo y poemas

2004 “Todo Tango” Poemas y letras de tango ,milonga y vals
2006 “Tangos y Poemas del Nuevo Siglo” (Marcelo H,Oliveri Editor” )
2007
Figuran tangos suyos en “Los Tangos Testimoniales” Cuaderno editado por J.César Páez
Y en el libro “De Tangos y Tangueros” ,como poeta de Boedo. Recopilador: Aníbal Lomba

Forma Parte de la Comisión de L etrango (Asociación de Letristas de Tango”

Intervino en Comisión de Cultura en Sociedad Hebraica Argentina, junto al escritor E.Koremblit y Gerardo Mazur. En la Comisión de Cultura del Colegio de Farmacia de Capital.
Fue invitada a lectura de poemas y letras de tango en Cafés Históricos de Bs.As : Café El Gato negro, Los 36 Billares- LA Ideal, .,Café TORTONI. En Café de García se cantaron sus tangos , y en el Café Seddom ,en Taconeando.,en Chacarerean etc.
Participó en el Ciclo ¡Ché, bandoneón!, del Centro Cultural de la Cooperativa
(2005)

Invitada por Asociación ARTE-SICOANÄLISIS para conferencia sobre Tango ,origen, Lunfardo ,recopilación sobre evolución del tango etc. En La Dama de Bollini.
Invitada por Asociación Hebraica Argentina a dar Conferencia sobre Discépolo en Centro Abasto ,invitada en La Manzana de las Luces con Tema “Mujeres de la Independencia” ,etc.

Realizó cursos sobre Poetas del Tango ,con el poeta Osvaldo Rosler.
Seminario con Julio César Páez sobre Tango, su evolución, poesía etc.
Realizó Seminario sobre “Claves Históricas del Tango” dictado por el Dr. Emilio Santabaya en la Legislatura de Bs.As. (2005)
II Curso sobre Claves Históricas del Tango .(2006),

Fue invitada en numerosas ocasiones a Radios de Capital y Pcia. De Bs. As para leer y transmitir sus tangos, como así mismo para hablar sobre literatura .
Invitada por Nolo Correa a participar de emisiones En TV en Canal 5 , de poemas y exposición de tangos cantados y a coordinar en programas de TV junto a poetas de Letrango

Fue jurado en Concursos literarios de ,Gente de Letras y presentadora de libros en SADE, en la Universidad de La Plata, en el Colegio de farmacéuticos de Lomas de Zamora ( en estas dos oportunidades presentando libros de Syria Poletti) , etc.
-Con su tango “Ya soy del Sur” fue premiada en el Concurso Patagonia-.Tango

ESTAMOS…

Estamos vos y yo, amigo mío,
estamos frente a frente, cara a cara ,
hablando de cosas muy sutiles,
hablando pequeñeces, casi nada.

Estamos, una copa de por medio,
vagando por anécdotas pasadas
y el humo de un cigarro nos envuelve
en una realidad que es inventada.

Espíritu del mundo
en Buenos Aires,
oscura noche abierta
a los milagros ,
y en cada luz distingo
las aureolas
de espíritus, siluetas
en cabriolas.
No sé si el vino tiñe
la alegría
con pátina de gran
melancolía.
Sospecho que todo
es pesadilla,
en medio del calor
del viejo bar.

Estamos componiendo otra historia
y todas las distancias nos abarcan.
Y somos ya dos niños, ya dos hombres.
lágrima y sonrisa se enmarañan.

Estamos en el cruce de caminos
siguiendo a elección, la ruta dada.
En un momento estalla un simple hora”
Y días, meses, años, se desmayan....

Haidé Daiban

MILONGA DEL ATARDECER

Desde un balcón alumbrado
por un sol irreverente,
puesta la mira a lo lejos,
el pensamiento está ausente.
Veré pasar primaveras
con golondrinas traviesas,
no son las mismas de antaño
aunque a alguno le parezca.

Penoso será decir,
que el horizonte ya rojo,
abre su alfombra de a poco.
para dar paso a la noche.
Calma y reproche, mi ser
hace el balance silente
que suele hacer el valiente
cuando la luz se apenumbra

Las lágrimas van quemando
por dentro como una lava,
Son también río perplejo
sobre los ojos, y anegan
cuando miran primaveras,
contando en ristras las horas
bajo un ocaso que llora
una despedida nueva.

UN TANGO NUEVO
TANGO
Te puedo hacer un tango como los de antes,
pero escuchame, pibe, no corre más
La naifa ya no existe s’ejecutiva
y al tipo no lo chapa ni de mamao.

El bulo esté pasado: es apartamento
y aquello del cotorro, también murió
El tango hoy se baila corte y quebrada,
pero no se usa el cuore sino el melón.

No puedo chiflar nada, siquiera por lo bajo,
El Choclo, Yira Yira, Garufa o que se yo.
Te puedo hacer un tango como hoy se siente,
con música moderna y sin bandoneón .
y no te bato ahora lo que me pasa, hermano,
si escucho de repente un tiempo de gotán.
Me acuerdo de Pichuco y de Carlitos
y todo Buenos Aires me duele más.

El tango era entonces, mi Buenos Aires:
zaguanes y malvones, minas en flor,
prendido en la solapa se lo llevaba
para ofrecerlo pronto a un gran amor.

Y hoy que esta de moda en los salones
y hasta con batería en Nueva York,
yo puedo hacer un tango de vieja cepa,
pero es que el tiempo, pibe, ya nos ganó.

Letra: Haidé Daiban
Música: Tito Ferrari

YA SOY DEL SUR
Tango

Estoy andando con mi alma despoblada
casi en medio de la nada, entre vértigos de espera.
Se oyen balidos que son ecos de las voces
diluidas en ausencia, cantos viejos ,voces nuevas.

Un manso río me susurra memorioso
esos sones milenarios que deambulan entre cuevas.
Y soy el hombre de este Sur, el sur del mapa,
repitiendo soledades, con las manos en la tierra.

Es este Sur
que se renueva en cada roca,
Con su dolor
cuando ignoran su presencia,
Y gime el viento
que acama hasta las hierbas,
Jugando a brincos
con los cardos y mis penas.

Acá llegué con las ganas de arraigarme
bajo un cielo puro y limpio como fueron tus ojazos .
Vivo el silencio, cara al viento , mar al frente,
con molinos quijotescos, como yo, abriendo los brazos.

Acá se ocultan los tesoros increíbles:
los amores bien guardados en los árboles de piedra
Y esa quimera que tus manos inventaron
son caricias congeladas en las manos de las cuevas.

Bis Estribillo.

HAIDÉ DAIBAN
2007

Mario Dux Castel

2007-09-30T08:49:00.000-07:00

La Literatura y el Arte no han sido extraños a la vida de Mario Dux, quien nace en la Cd.
de México en el año del 1971, a la edad 12 años inicia su actividad leyendo autores como
Kafka, Poe y Baudelaire, quienes le sirven de inspiración para escribir cuentos cortos y
poemas breves.
Bajo éste marco en el año de 1989 se une a la banda Post-Punk:” Ninguna me mira”, con lo
que da rienda suelta a su inquietud musical.
Para 1991 enfoca su trabajo al quehacer literario, generando una significativa producción. En 1995 y durante los 2 años siguientes realiza estudios musicales en la Escuela De La Música Popular Mexicana, con el afán de conocer y estudiar diferentes vertientes de la configuración nacional, de ésta forma y tomando en cuenta su orientación, participa en 2 obras de teatro de corte y corriente mexicana, destacando la utilización de instrumentos prehispánicos.
Sin abandonar la expresión literaria, participa con su poesía en la estación de radio: “Radio Interferencia”, donde tiene una aceptación favorable. Entre 1997 y 1999 se integra al Taller Literario impartido por el poeta Bajacaliforniano: Ramón Cuèllar Márquez, con el objeto de estudiar a poetas clásicos y contemporáneos y permitiendo así cimentar su creación poética, Dux tiene aún sin publicar 3 libros de poemas breves: “Nadie nos ve”, " El sol ya no arde” y “Los vehículos que atropellan el mar”.
En el año 2000 es llamado a participar en el Festival “Jóvenes del Tercer Milenio”
organizado por el Gobierno del DF., para integrarse al Taller de Poesía: “El Ojo En La Cerradura”, también colabora con Radio Universidad en la presentación de: “Corcobator” (material discográfico del cantante y poeta español Javier Corcobado).
En ese mismo año es invitado por los autores Marcia Torres Sassia y Armando Alanìs para participar leyendo novelas en el ciclo Tridimensional en la Sociedad General De Escritores De México (SOGEM). Gracias a su destacada participación, el Gobierno Del DF. le otorga una beca en el proyecto: “Jóvenes Titiriteros”, lo que le da la oportunidad de captar profundamente el sentido del teatro de títeres, paralelamente realiza actividades en el proyecto de la compañía de teatro: “Excesos de 3 Intolerantes y una ola”, escribiendo y actuando la obra “Una Copa Para Israel”, donde pone de manifiesto su contenido visceral, existencial y lleno de emociones. En ese mismo año, con motivo del primer tributo al español Javier Corcobado escribe y actúa un guión dramático basado en un poema de éste autor, lo que da la pauta para integrar un segundo tributo y participa en él, dando lectura a su propia Poesía.
Posteriormente se integra a las producciones: “Que suceden entre sueños” para colaborar en la gira de la banda española: “Después De Nunca” (proyecto de Carlos Desastre, ex-líder del grupo 713avo amor). Y posteriormente colabora en la gira en México de:”El Corsal Desastre” (Carlos Desastre).

Actualmente radica en México, DF, su trabajo se enfoca en la realización de 3 nuevos Poemarios y junto con Edgar Torres ( Ex-guitarrista de Corcobado ), dan vida al grupo: “Los vehículos que atropellan el mar”, (proyecto cuya idea es dar rienda suelta a su capacidad creadora, bajo un concepto original, donde se conjugan la música, la poesía y la experimentación); también actualmente organiza y participa simultáneamente en el Trueque 480, ( Festival Cultural Multidisciplinario, sin fines lucrativos, que tiene como objetivo acercar el arte y la cultura a la población en general ), y paralelamente toma clases de Trompeta y participa en un curso de periodismo cultural con Carlos Martínez Rentaría.

LOS VEHÍCULOS QUE ATROPELLAN EL MAR

Los vehículos que atropellan el mar
Los veleros del ayer
Los espejos de tu cabeza
Los ritmos de tu vientre
Los hormigueos de tu ser
Los palacios de tu pecho
Los ríos de tu sexo
Los rojos párpados
Los arañazos del miedo
Los bueyes que arrastran tu pasado
Los mirlos de tus dedos
Los anillos de tus ojos
Los huesos del alma
Los embarazos
Los cristales de Cristo
Los pensamientos de tus padres sin boca
Los peces del anochecer
Los juegos de tus nalgas
Los riscos de tus pezones
Los aniquilados versos
Los transeúntes de mi vida
El origen del odio
Los que nunca duermen
Los que sonríen
Los que son misterio
Los que tienen bolsas de hambre
Los que viajan por las venas
Los que beben
Los que están
Los que salvan a Dios
Los que dicen no
Los que bañan cerdos y enumeran cuerpos
Los que no lloran
Y son como yo
Y se parecen a ti
Y yo… ¡soy todos!

LA RABIA

Escuchaban a la rabia entre las sábanas
Ella lloraba una guirnalda
Él, con un cuchillo en la boca besa su vientre
La soledad se despeina…
Ella lava la ruidosa rutina
Él concentra su fuga en la mirada de un extraño
Dios vende palabras.
Él sonreía
Ella reclama fe
Él busca un verso en su pobreza
Ella bebe té
Estaban vivos
Estaban en la pierna de la noche
Llorando un cuervo por lágrima
Él cruzó la puerta
Ella cerró su camisón…con una bala.

MAMÁ

Mamá soy un hueco
Mamá soy tu interior
Mamá estoy latiendo
Mamá soy tu hueso
Mamá soy tu frustración
Mamá arrójame mi pelota
Mamá escucha mi selva
Mamá es mi bendición tu pelo
Mamá escóndeme tras las cortinas
Sin agujas.
¿Cómo volver a la matriz y afianzar la vida?
Corregir las fracturas
Soldar las emociones
Comprender que tu vientre será mi camisa
Y tus uñas una sonrisa para mi cabeza.
Mamá soy tu rabia
Soy tu camisón
Soy tu desvelo, soy tu herida
Soy tus orejas
Tus ganas de mear al hombre
Mamá, ódiame con un beso…

                      HOSPITAL

Me habló de la falla mental, del origen de la locura, del desvarío
alcohólico, del verso que pintó en una celda, me habló de las
mujeres amarillas, de las mujeres sin labios, sin orejas,
sin tacones, sin dedos y con jaulas donde guardan ojos, me dijo:
Dios es un secuestro, me preguntó: ¿Tú también eres un accidente?

                          1

Dos veces pinté el mismo cuadro, revelé diez fotografías de un
mar sin sol, he nacido 1002 veces con la misma ropa, con el
mismo nervioso mirar, he sido el mismo accidente.

                          2

Soy tu jarrón sin agua, soy botella, soy voces agazapadas para
llover en la niebla, en el cristal, soy un cabello al cual no se puede
extirpar, un cuadro de Mondriaan, una canción sin vestido, un cuervo,
un vehículo que atropella el mar…

                          3

Mis manos tropiezan con tus besos, de mi camisa caen amarillos
dolores de verte sentada en mi cabeza.

                          4
Estás drogada y sin zapatos en el polvo del adiós, cae con el
avión al mar, con el lápiz al dibujo, cae al púrpura rugir de mi mano.
Quiero ser espuma, bote de basura, rencor para tu café, para tu
ropa orgasmo de flores, camisa de lágrimas, tus pies en mi boca
son bendición.

Sofia Robles

2007-09-25T07:13:00.001-07:00

mi nombre es sofia robles.Naci el 20 de julio de 1994 y tengo trece años.Curso el octavo año en la media nº2,donde soy parte del Centro de Estudiantes.Durante el año 2006 y a principios del 2007, estuve participando de un taller de poesia con el excelente poeta Eduardo Espòsito,el cual tuve que dejar por motivos completamente ajenos a mi.Actualmente estoy en un taller municipal de canto con roberto lazo y vivo en la localidad de moreno.Me alegra compartir mi material con la gente,porque en realidad disfruto escribiendo,pero no escribo para la gente,sino para mi...ya se daran cuenta cuando lean mis poesias.

las paredes incrustan sueños,

mientras se miran a los ojos,

aquel marco de hierro costo las lagrimas

del esfuerzo fallido.

risas,que llevan las penas al baldio cerrado...

la triste demencia del sabor que lo oscurece

es lo que necesita para salir del infierno

aquel policia que custodia unas piernas

sangrando de punta a punta.

si tu belleza impudica es fruto del evangelio...

¿esta esposa del porque se desnudaria ante el mahoma de tu trincheta?

Marta Susana Pizzo

2007-09-25T07:13:00.000-07:00

Marta Susana Pizzo nació en Villa Luzuriaga, Provincia de Bs. As. y reside actualmente en el barrio porteño de Versalles.
Poeta, narradora, letrista y editora, se forjó en la Asociación Literaria LA BESANA, de la cual fue co-fundadora en 1994. Desde ese entonces trabaja en la organización y coordinación de actos culturales: certámenes literarios, recitales, charlas, cafés literarios, veladas poéticas y todo aquello relacionado con el arte y la cultura indoamericanos.
Promotora socio-cultural, trabajó como docente en Centros Culturales Barriales en talleres literarios, de producción de revista barrial y cuentos en jardines de infantes, plazas, escuelas y hospitales públicos.
Ha recibido numerosos reconocimientos, entre ellos, su tango A MI CALLE fue seleccionado en el Certamen Tangos Inéditos "Enrique S. Discépolo" (1998), y obtuvo el 1er. Premio en el Xll Certamen de Tangos Hugo Del Carril 2004 por MAGIA DE MALVÓN, ambos con música del maestro Quique Rassetto. En el mismo año fue distinguida como Vecina Participativa de Versalles. En julio de 2006 la Legislatura de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires le otorgó un reconocimiento por su aporte a la Cultura Nacional y Popular.
Cuatro de sus tangos fueron incluidos en el cd TANGO EN MI de la cantautora Maby Escribal y el maestro Quique Rassetto, como así también en el libro de enseñanza de idioma castellano Enjoy the Tango of Learning spanish editado por Demian Gawianski.
Compartió la publicación de nueve antologías: Estampas de un Tiempo Nuevo, Semillas de Violetas Cautivas y Manantial de los Espejos, editadas por La Besana; Palabras Urgentes Editorial Dunken; + de 100 tangos nuevos editado a través de Letrango, Los Chicos de Floresta - Sucesos 2001 a través de la Asamblea Barrial de Floresta, Relatos para leer sin prisa y con pausa editado por Radio de la Ciudad, y Alma de Tango - pasiones encontradas-, editado por el poeta catalán Ángel Marino González Carazo.
En agosto de 2007 presentó en público PUERTO PALABRAS, su antología que reúne la producción de los últimos 30 años.

Conciencia
                                             “A través de un hilo de
                                      luz que se coló por la ventana,
                  la aurora descubrió el cuerpo inerte de ese hombre
                              que no pudo luchar con su conciencia.”

Reposa tu cabeza en la almohada
como no puede hacerlo el pensamiento,
el pesado silencio del tormento
goza haciendo jirones su morada.

Te atraviesa las sienes tan callada
la maldad del insomnio corpulento,
como la amante cruel que inventa un cuento
clavando al corazón la puñalada.

Se hace mueca la horrenda carcajada;
muerde el hábito en droga su sustento
y la muerte se muestra enamorada.

El disparo resuena, tan violento
que perfuma de sangre la fachada:
La conciencia mató al remordimiento.

Nubes de locura

Los veo como siempre en esa esquina
mezclando su inocencia con la muerte,
melancólicas risas que la suerte
borró con rebelión de cocaína.

Metidos en el rock de los lamentos
se aturden en el mar de la cerveza,
buscando ahogar su tiempo de tristeza
invadido por falsos juramentos.

Sobreviven la guerra de los hombres
que intentan aplastar sus sentimientos,
esperando que surjan nuevos vientos
que despojen las sombras de sus nombres.

La osamenta muy débil de ternura,
van flotando entre nubes de locura.
si los ves, no les des hostilidades
que dan más resultado las verdades.

Buenos Aires y yo (tango)
Música: Quique Rassetto

Che, Buenos Aires, yo te vi patio gigante en la niñez
cuando asomaba tu perfil en escenarios de papel;
después llegó la juventud, tímidamente te habité
hasta que un día quise más... y me quedé.

Mi Buenos Aires, te llamé, cuando bebí tu amanecer;
sin pretender, sin preguntar, reconociste mi soñar;
me hice ceniza en tu canción, perdí mi huella en tu ritual,
te echó la culpa el corazón de mi pesar.

Y entre tus calles me encontré caceroleando mi dolor,
marchando al centro de tu entraña rebelada;
en mi pancarta de cartón te convocaba una ilusión
con la impotencia y la utopía en el sudor.

Yo no te puedo prometer que acabará tu soledad
de pasajeros de ocasión que van trepando tu ansiedad;
apenas soy un alma más aprisionando libertad
mientras un tango se coló en mi intimidad.

Mi voz resiste a la impiedad de los que exhiben la global
costumbre obscena de ignorar lo que escasea en los demás;
te doy mis brazos y mi sed, me das tu magia de arrabal
y voy danzando por tu eterno carnaval.

Hoy mi semilla floreció con su presente de cristal
y pone nombre a los fantasmas del pasado;
se vuelve viento la quietud, se hace torrente la verdad;
me quedo acá, para luchar... en mi ciudad.

¿Guerra?
Explosionó tal como suele hacerlo
cualquier capricho negro,
sicótico y amargo.
Como una hoguera en la garganta
que se alimenta a lágrimas.
Como especie nocturna
de industria carroñera
que pervierte en las sombras
y resucita infiernos.
Como adalid sangrante
que guía hacia los cuervos;
como imparable profecía
que mata sueños.
Pidió permiso a la indolencia muda;
sonrió al no hallar respuesta...
la carcajada interminable
laceró las raíces dominadas.
Tiró la cuerda desgarrada
una vez más... sin sonrojarse,
sin presentir ni respetar los gritos.
Tremenda mezcla de complicidades,
y ese placer perverso
que da el poder...
Y aquí está la GUERRA
inútil, fiera y anunciada
con la fisonomía de los vientres vacíos,
de explotación, miseria,
represión y tortura.
Trascendida en los diarios de gobiernos
que gobiernan pisoteando la pena,
clandestina en niñez abandonada,
en la dignidad rota,
en el trabajo esclavo,
en el usual trajín acerbo
de todas las mañanas.
Esto no es GUERRA mis amigos,
esto es desvergüenza vomitada.

Alejandra Pultrone

2007-09-24T04:17:00.000-07:00

Alejandra Pultrone nació en Bs.As.en 1964.
Graduada en Letras.
Codirigió con el escritor argentino Daniel Rubén Mourelle el sello editorial de poesía Libros del Empedrado (1990-2003).
Fue asistente de dirección de la revista literaria Sr. Neón.
Libros publicados en papel: La cuerda del silencio ( L.del Empedrado,1990), Hopper ( L.del Empedrado,1995, 2006 en edición caja-libro)
Libros electrónicos: Hopper ( Nostromo Editores, 2003) Restos de poda (Revista Teína, 2004), Ciudad demolida ( Nostromo Editores, 2006)
Textos de su autoría fueron publicados en diversas revistas y antologías.

I

Caminaba
por los cuartos
de los niños

a media voz
a media asta

como una débil
luz ceñida

una llama
parpadeante

encendida
con un fuego

arrebatado
de otro
fuego

**

II

no
pudo
juntar

las cenizas
los leños del hogar
aún ardían
prendidos
a su antojo

espaldas al fuego

sin excesos
que lamentar
sólo
abrigo y somnolencia

sin esparcir
en el mar cercado

revuelto
de palabras domadas
a flor de tiempo
extinguido en la boca

caracoles
rosas
partidos
antes de detenerse
en la última orilla

(de la serie Seca palabra)

**

                             Voló la telaraña y flotó lejos;
                            El espejo se rajó de parte a parte;
                           -La maldición ha caído sobre mí- exclamó
                           La dama de Shalott.

I
                          Alfred Tennyson
la dama
es dragón

una advertencia
en lirio y terciopelo

espejo rojo
estandarte empañado
de lado a lado

cuando

la mirada
torció
su rumbo
cierto
preciso

su destino
sin barca
ni orillas
dibujadas

(de la serie La dama de Shalott)

**

Unico

                          Para Agustín

de qué nos hablan

estas hormigas

mientras dibujan

un rincón de domingo en el parque

sentarnos a mirar

impulsó

este desfile de empeño y acopio

una linealidad tan concreta

como definitiva

mucho sol

hoy nos gobierna

y a nuestra espalda intuyo

una lucidez de hoja desprendida

a mordiscones

la fila negra

danzando

su único instinto

Alejandra Pultrone

David Antonio Sorbille

2007-09-23T09:36:00.000-07:00

Escritor argentino nacido el 10 de febrero de 1950 en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires donde reside. Fue cronista literario del periódico El Pueblo, colaboró en el Diario de los Poetas y es asesor literario del programa radial "Nuestro Continente" en AM 870 Nacional y FM 98.7 “La Folklórica”. Obtuvo premios en varios concursos literarios. Publicó: Las Huellas del Silencio (poesías, 1999, Ed. 3+1), Los senderos del alma (poesías, 2001, Ed. 3+1), Los muros herméticos y otros relatos (cuentos, 2001, Ed. 3+1), Eternamente y Ofrenda Lírica (poemarios, 2002 y 2003, Ed. 3+1), Señales de Vida (ensayos, 2003, Ed. 3+1). Además, coparticipó en Tríptico en Epsilon (poesías, 1998, Ed. 3+1), Tríptico en Kappa (poesías, 2000, Ed. 3+1), Tres para todos (poesías y relatos, 2006, Ed. Martín)

                     DECIA ELIOT
        (de "Tríptico en Epsilon", Ed. 3+l, l998)

                      Decía Eliot
                  que "cada intento
                es un nuevo comienzo"
                        entonces
                   surge la tarde
               el viento y la palabra
          y la tenue anunciación del poema
                que cambia el tiempo
                  y la posibilidad
            de verificar nuestro impulso
                 hasta confundirnos
                 con el libre vuelo
             de los pájaros que cantan
             en el jardín de tu nombre

                        A SILVIA
     (de “Las Huellas del Silencio”, Ed. 3+1, 1999)

        La vida renace en el momento de la pena
         los recuerdos se desnudan impiadosos
      la memoria denuncia el sacrilegio del olvido
        las huellas se alimentan del silencio
       la justicia clama otra vez en el desierto
    las palabras se nutren de obligadas ausencias
    la historia acecha entre promesas y traiciones
     en el estéril simulacro de banderas perdidas
        y sin embargo el asombro y tu perfume
        el tiempo errante y las nubes de otoño
      la poesía que llena tus manos de ilusiones
      el mundo en tu rostro de maravilla luciente
     la esperanza en el umbral de nuestro hallazgo
        los caminos que se abren sin fantasmas
            el alba encendida en tus ojos
      nuestros hijos como semillas definitivas
           y el amor sin pausas ni abismos
          como albores de un sueño infinito

                  EL TIEMPO INMÓVIL
       (de "Tríptico en Kappa", Ed. 3+l, 2000)

                  El tiempo inmóvil
                 en la noche furtiva
               la abstracción posible
               el presente y el futuro
               la belleza instantánea
            la fragilidad de los silencios
             en un mundo que se quiebra
             y se rehace incesantemente
          en un éxtasis tempestuoso y febril

                    A JUAN GELMAN
         (de "Señales de vida", Ed.3+1, 2003)

       Él dijo que algún día la belleza vendrá
      y cantó a los hijos negados de la historia
        continuó lanzando versos ante el odio
      creó poesía desde las ruinas de la poesía
      prologó las batallas en poemas de Urondo
    se afirmó en la memoria contra el sufrimiento
          fue más que un grito solitario
        alimentó de rocío nuestros olvidos
     reunió en papeles los pedazos de un país
     fue la casa en la soledad y el ostracismo
      renovó la luz donde la sombra se acostó
       abrazó el silencio desde la identidad
     transformó los vientos en armas de coraje
       tradujo la ira en la noche del mundo
   fue otra vez la mañana en la ciudad despojada
      el hombre de carne y metáforas y huesos
     testigo viviente de un tiempo de tragedia
que nos enseña a ser dignos aun después de la muerte
         hermano mayor en el largo camino
     poeta de nuestras caídas y resurrecciones
     que nos alienta desde el fondo del espejo
      y será la belleza y vendrá por nosotros

Celeste Diéguez

2007-09-22T13:44:00.000-07:00

Celeste Diéguez, 1979, Chascomús, reside actualmente en La Plata.
Integró el movimiento de arte joven Revbelarte .Ganadora del primer premio de Poesía en los torneos bonaerenses 1996 y del primer premio poesía Leopoldo Marechal 2oo7.Hizo taller con Simón Esaín , cursó clínica de poesía con Daniel Freidemberg en el Rojas y actualmente asiste al taller de Romina Freschi.Participó en el ciclo Jardín de Cactus .
Para leer más:www.pajaroslocos.blogspot.com
Comentarios y propuestas:celestedieguez@hotmail.com

Viajes I

Y ahí, bajo mi lengua,
el gusto a hormigas del café
de ciertas estaciones de servicio
gasolineras en la ruta desvencijada
Y en la pared de los baños tu nombre
escrito a las apuradas con el lápiz de ojos
Vamos a curtir sin fin las carreteras punteadas de postes
Polvorientos atajos empañan el retrovisor.
Hay una botella en la guantera
y cada tanto
un pequeño trago nos desliza
hacia la conciencia vidriosa de la tarde.
La casetera deja escapar
interminables solos de guitarra.
Y una armónica
empuja velozmente hacia los costados la nada.
El chevy hace ruidos al enfriarse y
los asientos contra mi cara huelen a caballos y a nafta.
Vos sudoroso y de algún modo ausente
reproducís la mueca de la combustión
Nos acomodamos la ropa. El pelo.
Das vuelta el casette , enciendo un cigarro.
Un alambrado, un cartel que dice Ranchos.
Vamos con los ojos cerrados.
Vamos hacia el sol, con la capota baja.

Viajes II

Liberata / Monte Brown/ Dakota / Texas/La alameda /Auto/ Flamingos
Vamos a ver a tu mamacita.
Oh si! vamos!
Ella esperará en el porche , rubia teñida, por supuesto.
Tomando el martíni mas seco, si, como su lengua
Y su bata ,una bata de seda lila
rauda de palmeras copacabanas , se agitará levemente por detrás .
Esperará digo, fumando interminables cigarrillos
por la punta de su blanca nariz sureña
El humo hará señales de bienvenida, mi amor
Oh mama! venimos
desde otras tierras a traerte regalos
Oh madre!
Traemos botellas y arándanos
Venimos con el viento atrapado en una capelina
para soltarlo en torno a los columpios
Madre habrá glicinas?
hay glicinas en Texas?¿ hay té helado?
vestidos acampanados ?discos de música country ?
hay la posibilidad de ver
una doma?

Viajes III

El motel
bosteza su aburrimiento fuera de temporada
Reposeras junto a una piscina
ya cubierta de algas y hojas
El viento empuja papeles y nylon hacia los rincones de la galería
-Hay habitaciones-dice un llavero de madera terciada
Abrimos
La ultima luz de la tarde
chorrea las persianas.
Envueltos en la vieja colcha
Comemos emparedados de salami.
Un lavabo herido musicaliza el fin.
Cansados de pelear, nos dormimos.
El, antes que yo.

Olaf

Se dice
cuando termina sin la abertura súbita
de las consonantes explosivas

Se quiebra como un rifle
como un conejo de chocolate o de madera automática
sus brazos como dínamos
como motores fuera de borda
como una mascara eslava
Crac crac crac
con sus esquíes
sus esqueletos árticos
de navajas suizas
de pinches anti deslizantes
¡Explota Estocolmo!
Luces boreales
en la carne ardida
amputada
Plegaria nórdica
de elástica resonancia
le pide más fosforescencia
para éste
hambre de centolla de curtiembre
para ésta lámpara de grasa de foca
que alumbra apenas el campamento
Hola! Olaf saluda desde Estocolmo o Noruega
Desde algún blanco país desmantelado
con orugas doradas libando las calles
Oh Olaf! ¿qué pasa con esos territorios que pasa con las consonantes?
Con tus círculos de pescar en el hielo
con tus perfectos perimetrales círculos
calados con artesonada morería en el delgado
infinitamente duro material
quebradizo
especular?
Me enseñaste la mejor manera de lograrlos
-La mejor manera en Odessa Helsinki y alrededores , si señor
de encerrar en círculos
en brillantes círculos
la terminología del pez
su precariedad temeraria
que reluce allí.
enjoyado como un vocablo justo
naranjado a fuerza de consonancias expresivas.

Te jactabas
( vikingo carente de rubores superfluos)
escupiendo a un lado
un brillante krill de gelatina
-Dinamita- decías mojando el pan en la lata de sardinas
-O un taladro Stilson o un pico
uno de esos picos neumáticos
pero eso te hará enfermar decías
-Parestesia -decías
-Claudina… - murmurabas también cuando
te bebías todo el vodka anárquico de luz
con el codiciado dedo de muerto flotando aun antes de disolverse
El aguardiente del Volgota hirviente como una plaga
El áspero kirim de los Pasos del Vaden
Que es eso Olaf ? te vas a lamentar ahora?
Bajo las brumas del alcohol ahora?
ahora que la nieve ha esmaltado sus conejos
que el viento nos trae las melodías de los reyes
ahora que las truchas han alcanzado la parte baja
que los renos escriben sus blandos símbolos erráticos
antes de la competencia quinquenal de huskys?
No quedo atrás ya la ciudad?
los conciertos de clavicordio?
Los pesados cortinados de pedrería ?
El caviar enfriándose en fuentes de hielo
espolvoreadas con cocaína o factor antigripal ?

¿No quedó atrás Claudina o como se llame
poniéndose el gorro y los mitones de piel
negros
en una furiosa
tormenta blanca?

Aldo Luis Novelli

2007-09-21T21:24:00.000-07:00

Nació en medio del desierto patagónico, en una madrugada de juerga y carnaval.
Editó los libros: “La noche del hastío” Ed. Limón – 2003, la plaqueta "16 poéticas" Ed. Limón - 2004, "Agonistas del Fin del Mundo" Ed. "La luna que" - 2005.
Publicó en las antologías: “Poesía y cuento patagónicos” 3er premio FBPN - 1992, “La Poesía en Neuquén” Ed. Subsecretaría de Cultura del Neuquén – 1993, “Poesía y cuento de la Patagonia” Ed. FBPN – 1994; “La Palabra escondida” Poesía escrita durante la dictadura militar – 1996; “Poesia Neuquina de los 90” Ed. Narvaja Editor – 1996; "Canto a un prisionero" Ed. Poetas Antiimperialistas- Otawa - 2005; "País de vientre abierto" antología de poesía social, Ed. Ediciones Patagonia - 2005; "InSURgentes" antología de las I Jornadas de Literatura argentina en la Patagonia, Ed. Limon - 2005.- "El Verbo Descerrajado" Antología de poemas en solidaridad con los presos políticos de Chile, LOM ediciones -2005. Antologìa “Legado de poetas” Poesía Social Argentina 1956/ 2006 – Ed Patagonia - 2007.-

Ha publicado poemas, cuentos y ensayos en antologías, diarios y revistas de diversa especie.
Integró el afamado grupo de poetas ‘Poesía en Trámite’ y el consejo de poetas que conformaron 'La Casa de la Poesía' de Neuquén. Edita el plegado de arte y literatura ‘Animal Urbano’.
Su poesía se nutre de la noche, los bares en penumbra, el hambre del mundo y la música negra, de allí tal vez la oscuridad de sus páginas. Se considera un utopista escéptico. Se cree poeta.

amigos
                            a todos aquellos que alguna vez
                                   me golpearon el pecho

Juan y José nacieron en distintas ciudades.

vivieron cuarenta años sin conocerse.

una tarde cualquiera José
con el corazón inmóvil
cayó en medio del gentío.

la gente miraba al tipo tirado
y lograba esquivarlo.

Juan se detuvo
y se agachó a golpearle el pecho.

cuatro horas estuvo en eso
entre las sombras de una calle desolada
hasta que el tipo abrió los ojos:
- no sabía bien como se hacía esto...- dijo Juan.
- bueno, tuviste tiempo de aprender- balbuceó José.

desde ese día nunca más se vieron.

nunca se olvidaron.

oscurantismo

hubo un tiempo
en que los pájaros dejaron de volar.

fue un tiempo feroz.

algunos iniciaron una guerra sucia
otros se amaron por última vez.

en esos días aciagos
escribí furioso
el primer poema
para el resto del mundo.

genética

en el núcleo de la semilla
ya está diseñado el futuro árbol
con sus frutos y sus leves flores
hasta su más mínima hoja.

en el ADN del hombre
están escondidos sus sueños sus amores inconclusos
sus mejores derrotas
hasta su más infatigable utopía.

la poesía
es esa bella muchacha
que abre la puerta
un día cualquiera
allí
donde no había puerta.

cornisa                                    a Marta Cwielong

estuve en la cornisa de la palabra
frente al abismo del silencio

ansiando
el vértigo de una voz.

Del Libro inédito: “Mínimo Mundo”.-

Gabriela Botbol

2007-09-18T17:57:00.000-07:00

Nació en Buenos Aires en 1965. Cursó parte de la carrera de Letras en la UBA y del profesorado de Lengua y Literatura. Fue periodista en gráfica y radio. Sus poemas aparecen en la antología de la Casa de la Poesía de la Ciudad de Buenos Aires en 1998 y en diversas publicaciones (Parto del Blanco,Campo Grupal, Vientos de tinta y varias revistas virtuales y en papel).

gula sagrada
(fábula semiótica)

“…la palabra solo tiene un proyecto vertical, es como un bloque, un pilar que se hunde en la totalidad de sentido…(…) Cada palabra poética es así un objeto inesperado, caja de Pandora de la que salen todas las categorías del lenguaje; es producido y consumido con particular curiosidad, especie de gula sagrada.”
                                                          Roland Barthes

el anterior del anterior peregrino
que vio y supo esto mismo
reclamó también nuestro refugio

hubo para él castillo o alimento
y el luminoso Sustantivo
en abundancia vino a dársele

dentro de los colosales muros
de bloque sobre bloque erguidos
desocúltase la densa masa
tras la que vagan miles

no hallaran secreto gozo ocupando sus estancias
el Papa Luna ni Arnaldo de Banyuls
pero para el Conde Oliva o Juan de Mena hubiera sido
la fortaleza irrevocable una cárcel encantada

invariablemente otro ansioso explorador divisa
la antinatural morada en el camino
se le consagra la torre lo convoca lo nutre
colma su garganta -la de él- de nominales artilugios
calma su hambre -la de ella- de fascinante alma humana

¿conócese que es su amparo un subterfugio terrible?
en su seno la conciencia no tiene escapatoria
habitándola el magín se remueve con violencia
su presencia aterroriza la concordia de lo quieto

el castillo irrumpe con humor no geológico
y sobre el paisaje neutro aunque ya grávido

estalla

Gabriela Alia Botbol
(Trazado de la Bisectriz, 2005/2006)

en torno a Los Otros

"Hay cosas que tu madre prefiere no escuchar. Ella sólo cree en lo que le enseñaron. Pero no te preocupes. Antes o después los verá. Y entonces todo será distinto."

Sra. Mills, personaje de “Los otros”

               I

tu grito perfora te anuncia te sitúa
estarás como al volver de los intentos
una vez más estarás de forma nueva

no sepas no hagas la luz
ni tampoco intuyas
ningún discernimiento te aflija
si reflexionaras
no tendrías ensombrecida fuerza

creas crías renacidas
crees que crecen dormidas
te gobierne el buen criterio
maternal
y no obstante sea así
desvivida
como habrás de estar

retornaste esta vez y las otras
ellos ya no

les disipaste

               II

arropa a tu niña
no la dejes morir

no creo en que dios haya hecho el mundo en siete días
por qué debería creer en lo que dice la Biblia
por qué debería creerle a ella

nos alimenta
no estamos muertos
nos acuesta
no estamos muertos
para qué nos educa
si nunca estaremos afuera
no estamos vivos

voy a buscar a papá
mamá se volvió loca

papá, mamá nos mata

               III

usted desquiciada
usted hizo que llegaran los intrusos
y ahora se nos llevaron las cortinas

ese morir suyo señora
tan vivaz
usted se resiste a todo análisis

deléitese con el dolo

entre la luz en la casa
revélese la palidez de sus ya perpetuamente niños
reciba recompensa por su desesperación frenética
sin ningún remordimiento

no lo ve señora
usted trajo a la muerte
y ahora está perdido lo perdido

palabra de arena *

                                palabra sobre palabra,
pirámide vertiginosa construida sobre el vacío.
Maurice Blanchot

no hubiera hecho falta decir nada
ni los colores ni los grises estaban implicados en una imagen de mundo
quietud y movimiento no diferían en el ir o el venir
todo signo alfanumérico debió ser tratado en bloque
por esto
el hueco de lo escrito se sigue cavando

al fin y al cabo se diluyeron esas crisis
porque no conseguían acabar en discurso civil
los nervios perdidos de escaso interés cultural
lograron escurrirse por su no acontecimiento
ya son al menos un millón más de granos de arena

las banderas los mohines y los cromados
corren vacíos con su nombre o cosa hacia ninguna palabra

hay sí
el espejismo sin ley de las fantasías
que desde luego no obedecen a su invocación
y por lo tanto
son resonancias también indescifrables

se da el aviso de que lo alguna vez mencionado
ya antes había renunciado a ser escrito

no obstante lo intentará a partir de ahora
en pos de demostrar cabalmente
la futilidad de las menciones

*nombre del ensayo de Fernando Albán sobre Maurice Blanchot, publicado en la revista País Secreto

pretexto del desastre y su escritura

Estas palabras surgidas de la palabra son también el reflejo de mi angustia. Tal libertad tomada respecto a ellas abre un abismo: el de las infinitas posibilidades ofrecidas por el manejo de las letras y del que no podremos nunca reivindicar más que el arbitrario montaje. Por ese motivo la palabra se nos escapará siempre.

Edmond Jabès

debo haber sido
con mi dios
en tiempos idos
una dosis escasa
de mi dios

por fin la casa infinita del final
sacado de ahí
en sacas de asalto

solíamos vivir derribando el muro
alzar el muro será forzoso
para que ya muramos
o bien sigamos muriendo

nadamos en Adán
y en Nada:
nuestros amos

el nombre cuyo origen
negó rodríguez fernández o martínez
por ser hijo de rodrigo fernando o martín
fue hez de hombre

la mueca del silencio
se impuso descompuesta
a aquella fascinación por las composiciones

hoy estoy yo
en mi Anonimato
en tanto sean No y Ni
homónimos de Mí
y me maten sí o no

qué hora es
a qué vino ahora
orarle a los recuerdos

Ulises Varsovia

2007-09-17T15:51:00.000-07:00

Nací el 2 de julio de 1949 en Valparaíso, cuyo mar y sus tempestades marcaron definitivamente mi persona y mi poesía.
Estudié varias asignaturas humanísticas, y trabajé en tres universidades, tanto en historia como en historia del arte, al mismo tiempo que escribía poesía. En 1985 salí a doctorarme a Alemania, y como mi mujer es suiza, pude trabajar y quedar-me en San Gall, ciudad en cuya universidad trabajo a tiempo parcial.
He publicado 28 títulos de poesía, cinco de ellos en Chile, y tres dedicados a
Valparaíso, el último: Hermanía: La Hermandad de la Orilla, en Apostrophes
de Santiago (www.apos.cl). El libro más antiguo que he publicado es Jinetes
Nocturnos, de 1974, pero tengo otros inéditos más antiguos. En 1972 publiqué
un cuadernillo, Sueños de Amor, que circuló sólo entre amigos.
Me han publicado más de 70 revistas de literatura de todo el mundo, en varios idiomas, y repetidas veces, y estoy en numerosas páginas web.
En agosto del pasado año salió a la luz en Sevilla, España, mi libro de poemas Anunciación. Ángeles y Espadas, publicado por la Asociación Cultural Myr-tos. Esta misma entidad acaba de publicar mi Antología Esencial y Otros Poe- mas (1974-2005), que incluye dos poemas de cada poemario publicado, es decir, 52 poemas "esenciales", y tres poemas de 12 libros inéditos, lo que hace un total de 88 poemas. Lo último mío aparecido es Vientos de Letras, también antológi-co, en colaboración con el poeta andaluz Alexis R. , editado por Myrtos.
De los 28 poemarios publicados, sobresalen Jinetes Nocturnos, de 1974/75 ,
Tus náufragos, Chile, de 1993, Capitanía del Viento , de 1994 , El Transe-
únte de Barcelona , de 1997, Madre Oceánica, Valparaíso, de 1999 , Mega-lítica, de 2000, Ebriedad , de 2003, y la Antología Esencial.
http://ulisesvarsovia.tripod.com
www.ulisesvarsovia.ch

U l i s e s V a r s o v i a
P a b l o (Homenaje)

1. Pablo

Pablo las iniciales dormidas
de todos los idiomas terrestres
abriendo sus torrenciales labios,
Pablo la imbricación de sílabas
castalienses saliendo del agua,
desprendiéndose del firmamento.

Pablo las lenguas elementales,
Pablo la rememoración del habla
arrancada de su undívago sueño,
dispersa, sepulta, discontinua
en el musgo, en la piedra, en el viento,
en la raíz de la húmeda espesura.

Pablo artífice y sacerdote,
Pablo primordial alfarero
del barro de palpitantes lenguas,
Pablo sacudir las cráteras,
verter las ánforas de arcilla,
y oir su rumor de fuego arcaico,
escuchar su muchedumbre de alas
derramarse en idiomas primordiales,
cantar en las lenguas de la tierra.

Pablo supremo arquitecto del habla
superponiendo su voz profética,
elevando de agua, polvo y pedernales
su bastión, su sólida morada.

Pablo regresar al firmamento,
Pablo hilar los números del cosmos,
y reproducir su música eterna,
arrancarle al sumo misterio astral
su armonía prístina tintineante,
la primera luz hecha canto.

5. Hermano mayor

De todas las estirpes pétreas,
de todos los rasgos silvestres
a tu intemperie oceánica
y andina arrancadas, patria,

de todo tu caudal de rostros
de abrupto perfil deshojados
al árbol patrimonial, al árbol
de razas rústicas en tu penacho
multicolor abrigados, Chile,

¿qué rasgos elegir, qué facciones
asumir de tu amplio follaje,
con qué faz acudir a tu mesa,
y sentarme con mis hermanos
a compartir el pan y el canto?

¿Qué perfil, Pablo, tu perfil pétreo,
qué estatura tu altura de árbol
y vestisquero, y garganta andina,
qué pies tus pies de guanaco austral,
qué color tus ojos de mineral
carboníferos de Lota y Lebu,
tu piel de cobre Chuqui, tu pelo
de hebras salvajes de Nahuelbuta?

¿Con qué apostura, Chile, venir
a tu mesa y tomar la palabra,
con qué dedos rasguear tus guitarras
y arrancarles harina cereal,
harina oceánica, harina chilota,
harina altiplánica, harina
fueguina, harina de alta mar?

De todas tus estirpes pétreas,
de todas tus rústicas familias
fundidas en tu mineral crisol,
Pablo el perfil, Pablo el semblante,
Pablo la frente cordillerana,
Pablo nuestro hermano mayor.

13. Nosotros contigo

En donde esté tu tumba, Pablo,
en donde tus huesos mortales
transcurran, lentos, hacia el polvo,
y tu voz ya no nos susurre
su quejumbrosa poesía,
muda ella en tus labios dormidos,

en donde, Pablo, tu domicilio
final, tu callada guarida
rodeada de duro silencio,
rodeada de sólida mudez,
y llena de iracundas voces,
llena, Pablo, de airados gritos,
defendida por nuestras gargantas…

En donde tu tumba, camarada,
en donde tu lecho horizontal
bajo tu inmóvil efigie,
y tus huesos en lento transcurso
hacia la lenta inmortalidad,

allí también nosotros, Pablo,
allí tu gente inconmovible,
allí tu pueblo de roble pellín.

En donde tus labios sellados,
en donde tu voz mudecida,
en donde tu alfabeto herido,

allí nuestros rotundos labios,
allí nuetras fieras gargantas,
allí nuestra voz combativa.

Allí tu familia de arcilla,
allí tus tribus oceánicas,
allí tu pueblo de granito.

24. En tu natalicio

¿Qué tal una sopa de machas,
Pablo, en Caleta El Membrillo,
o machas a la parmesana
en el Bote Salvavidas,
frente a la poza del Muelle Prat?

¿O un causeo de mariscos
en Angelmó, en el perfume
de todos los frutos marinos,
de toda su panoplia mineral?

¿O tal vez cojinoa al horno
en algún boliche ariqueño,
en los límites de la mar?

Una paila marina, Pablo,
en San Antonio, una paila
de especímenes oceánicos
recién arrancados del agua,
fresco aún su sabor a sal.

O un curanto de Dalcahue,
un banquete de moluscos
cocinados bajo tierra,
al calor de las piedras calientes.

O mejor un caldillo de congrio
en Tongoy, o en Pichidangui,
o centollas de las Huaitecas
en Quellón, o en Puerto Cisnes,
o pulpo a la chillaneja
en Constitución, o en Penco.

Los frutos del océano, Pablo,
los cereales marinos
de nuestro mar longitudinal,
en cualquier lugar de Chile,
al calor de un vaso de vino,
hoy, Pablo, en tu natalicio.

Elsa Tenca Mariani

2007-09-17T05:48:00.000-07:00

Elsa Tenca Mariani - Poeta argentina, nació en Buenos Aires. Es docente./

Hasta el 11-S-1973, fue corresponsal de la Revista de Poesía: «Orfeo», de Santiago de Chile./

Colaboró con las revistas «Clepsidra» y «Empresa Poética», de Buenos Aires, y «Le Journal des Poètes», de Bélgica /

Publicó los siguientes libros:

1983 - Posibilidad de la palabra. Colombo. Buenos Aires. /
1985 - Memorial de la mirada.-- Faja de Honor de la SADE en el género Poesía. /
1987 - Des/Tiempo. Filofalsía. Buenos Aires. /
1989 - Memorial du regard. Le Cormier. Bruselas (Bélgica). Traducción al francés de Memorial de la mirada, realizada por el lingüista Fernand Verhesen : Director del Centro Internacional de Estudios Poéticos de Bruselas-Bélgica/
1989 - Bajo palabra. Filofalsía. Buenos Aires./
1996 - Integró la Antología del Empedrado, poesía. Libros del Empedrado. Buenos Aires./
2003 - Daga de cristal [Edición como libro electrónico]. Nostromo Editores. Buenos Aires./
2006 - Daga de cristal-Editorial Metáfora-- Buenos Aires./

GEGUERA--

Territorio sin mapa

innombrable

(---no estudio el Alma--afirmó él)

Realidad existente

dentro de algunos muros

percibida como una invisible

                    * frontera

fragilidad humana

                    *imperceptible

estupor borrado

                    *por una lágrima.

Esa palalabra perfora

su rostro ciego,

lo convierte en manantial./

VALPARAÍSO--

Pacífico enceguecedor

línea curva del horizonte,

actualizada./

Puerto

obstinado paisaje

capturado por el pincel de Rugendas./

Sirenas,remolcadores,

                    música áspera./

Gaviotas en los verdes ojos de un niño./

---

Huellas del pasado inglés

                   *ventanas de espera.

con memoria de mercaderes,

                    *whisky a las siete,

                    *navieros de salitre y acero./

---

Bahía con boca que mira el Norte,

lugar natal de líderes

lectores de partituras ciudadanas

                                  *plurales./

Los náufragos

confidentes de historias del "Winnipeg"

entrecruzan sueños

                  *utopías./

Un golpe de dados revela

la humana topografía

cuando un leproso en armonía con el cosmos

vocifera su palabra única

                         *sagrada.

Resuena en el Aire y el Tiempo.

El puerto nos iguala./

--------

*Winnipeg*- barco en el que llegaron los refugiados de la Guerra Civil española,por acción de Neruda./

DESPEDIDA--

Valparaíso

          *otra vez

                 *cuando no estás.

Hay cenizas que guardan luz

en medio del océano que interroga

reflejados en las torres de cristal

donde se asocian

la turbulencia del mar

                 *y tus múltiples rostros./

El dolor será vencido./

Emmanuel Cassanese

2007-09-13T11:14:00.000-07:00

Nacido en 1978 en Capital Federal. Cursó la carrera de Licenciatura en Psicología en la U.B.A. Es poeta y clown.

ALFABETO

Puedo acostarme con a
                                 b
                                    o
                                       c
o con las tres juntas
o con todas las letras juntas del abecedario
practicarles el kamasutra
x veces,
hacer del punto g
derivadas de números imaginarios
y de la a a la z
siete veces siete el amor.

pero

cuando una mujer como ella me desea
me torno h (mudo)
y mudo de mudar:
soy vuelto al cero, conjunto vacío
y allí me re-encuentro
          ha
              nal
  fa               be
                        to.

No se si fue un martes
ó un árbol de manzanas
ó tus senos en espiral
los que recompusieron
esta maquinaria de girasoles
destornillando a la luna.

FLOR Y LUNA

Me besaban incansablemente
ladraban
cuando coqueteaba más con una que con la otra.

Mirándome a los ojos
me chupaban a ciegas
Muy procaces ellas.

Aullaban al despedirlas
luego de acabar todo chorreado.
Flor y Luna prometían
ser fiesta todas las mañanas.

Pero una hepatitis fulminante
eclipsó a Luna
y Flor marchitó en apatía.

Ya no son lo mismo
los amaneceres en la calle Heredia al cien.
Las perritas de Luis,
el jardinero,
solían ser mi buendía antes de ingresar al trabajo.

EMBARRADO

Descender a los barros inciertos
-Pachamama ardiente desoladora-
atravesar la angustia obsesiva
en los charcos infernales desgajados.

Hundirme en la borrasca
como último coito desesperante
de aquél león herido de gris
por la parca vestida de novia.

Salpicar mis alrededores de vereda
que limitan la casita de Blancanieves
con el agua de lluvia roja
que traen las montoneras de Felipe Varela.

Y reirme
del barro, los charcos y la borrasca.
A carcajadas, chapucear.
Porque fue un jolgorio
desde Av. Pueyrredon y B. Mitre hasta Corrientes
haber estrenado
(ese lunes de noche tormentosa y Octubre bajo cero)
las botas Pampero azules.

RAQUEL PIÑEIRO MONGIELLO

2007-09-12T11:42:00.000-07:00

RAQUEL PIÑEIRO MONGIELLO –FUNES - (STA FE)- ARGENTINA

PUBLICACIONES

NARRATIVA BREVE

Mi Tiempo de Retorno

POESIA
Rincones de Herencias y Oficios
Reflejos de un Juego
De Voces Ilesas- artesanal
A Modo de Amor- artesanal
Lenguaje de Pan- Editado Universidad Nacional de Rosario
En Defensa Propia –Poesía y cuentos – Editado Universidad Nacional de Rosario .
Participación en revistas virtuales, antologías de todo el país y fuera de él.
Literatura infantil, participación en escuelas primarias de la provincia de Córdoba
Y en escuelas de chicos discapacitados.

PONENCIAS
Poesía en los Pueblos, ¿Qué es poesía?, Talleres Literarios y
Reseña sobre Cultura Popular.
Varios Premios.

ENCUENTROS DE ESCRITORES Y POETAS
Argentina,
Fiesta Iberoamericana de la Cultura. Holguín –Cuba
Arequipa – Perú
Montevideo
Chile
México

VAGO POR EL OJO DEL ALMA
Y ANDO EN VOZ BAJA,
QUERIENDO CAMBIAR
ESTAS CAUSAS
QUE TENGO CONMIGO;
JURO, LE HABLO A MI DIOS,
LE PIDO ME DEFIENDA
DE TANTAS EDADES
DE NOSTALGIAS,
CENSURANDO
ESTO QUE VOY SIENDO
DENTRO DE DÍAS QUE SON APENAS
UN PUÑADO DE SUEÑOS
GOLPEANDO,
EL ADENTRO DE UNA CONFIDENCIA
QUE HACE GUIÑOS A LA ALMOHADA.

PEDIR DISCULPAS
AL ROSTRO DE LOS PÁJAROS,
Y A SU CANTO,
A LAS MUERTES INÚTILES,
TAMBIÉN A LO RENUNCIADO,
A CARICIAS NO VENIDAS A TIEMPO,
Y AL LLANTO
SIN CONSUELO,
DE UN DÍA,
QUE QUIERE OLVIDARSE
AL HILO DEL SILENCIO
DE CUENTOS ESCRITOS
EN LA ESPALDA
DE UNA ILUSIÓN TENDIDA EN AL TECHO.
A LA RISA DE UN NIÑO,
JUGANDO A SER MAYOR,
CON PAÑUELOS DE POBREZA.
AL PORFIADO ÁRBOL
QUE MIRA EL IRSE
DE TANTOS HORIZONTES
Y EMPUJA BROTES
AL SOL QUE DECIDE
NO RENUNCIAR
PESE A LOS BOMBARDEOS,
A LA POSTURA DE LAS GANAS,
NO DORMIDAS EN LAS BUTACAS
DE UN DESCUIDO.
PEDIR DISCULPAS
Y YA NO SE A QUE MÁS
SI NO ME ALCANZAN
LAS PALABRAS.

HACER EL AMOR CON TODO
PARA NO PERDER LAS ALAS
Y PONER EL CUERPO
EN EL APRENDIZAJE DE VOLAR,
HASTA EL EPÍGRAFE JUSTO
DONDE DOS,
HACEN UNA OBERTURA DE FIESTA,
QUE EMPUJA HASTA DONDE
NECESITAMOS TOCARNOS
EN EL ÉXTASIS QUE ORDENA
IR MÁS ALLÁ DEL PRIMER ACTO.

DESHAGO EL SILENCIO
Y CON ACROBACIA
ABRO UN TIEMPO
DE PALABRAS,
(ME SUELE OCURRIR)
ELLAS TOMAN SENTIDO;
SABEN SON ANFITRIONAS
DE UN MUNDO
DE LECTURAS Y EPISODIOS,
DIFÍCILES DE OLVIDAR,
POR ESO
NO SE BORRAN CON EL CODO,
PERSISTEN,
Y NO SE CONSUMEN,
SIGUEN SIENDO HERMANAS Y
TREPAN SIEMPRE
UN ESCALÓN MÁS
A LO POSIBLE,
DICEN VAN A PONER
UN EXTRAÑO SONIDO
AL BROTE,
QUE HUMILDEMENTE,
SE COPIE ENTRE
LAS MIRADAS DE UN POEMA.

Leopoldo Juan Gonzáles

2007-09-11T08:22:00.003-07:00

Leopoldo Juan González, nació el Martínez, Provincia de Buenos Aires, Argentina el 26 de junio de 1949, perteneció al último grupo de la Revista “El Barrilete”, publicó “El sol quieto” (1970); “Sotomoncho” (1973) y “América Liberada” (1974). Integró el Frente de Trabajadores de la Cultura (FATRAC), y la Agrupación “Jorge Ricardo Masetti” de la SADE (Sociedad Argentina de Escritores). En el año 2006 integró la Antología de las Madres de Plaza de Mayo, Línea Fundadora, “Memoria, Verdad y Justicia A los 30 años por los treinta mil” y aparece en varias publicaciones Electrónicas.

LO QUE PRETENDO

Yo sé que lo que pretendo es poco y mucho

es como un cielo sin lunas y sin pájaros

pretendo refundar una casa simple

poco muy poco

sencillamente

un hogar nuevo

que huela a cebollas fritándose

en oliva y manteca

a café recién molido

a perfume floral de mujer recién bañada

a ternura            a trabajo sencillo

a madera y pan recién horneado

si eso quiero        poco y mucho

quiero refundar un hogar

chimenea con fuego y ventanas

de cristales grandes

para ver el sol y la lluvia

para ver el reflejo de tu figura

mientras te beso

quiero poco casi una pavada

una casa donde vivir

voces de nietos peleándose y amándose

música            sonidos de vida

una biblioteca grande llena de sueños

un perro manso

y un gato dormilón en el sillón del patio

quiero una casa sencilla y militante

donde compañeros y vecinos

tengan su espacio y puedan compartir

lo poco que tengamos

quiero una mujer que tenga tu nombre

que este feliz dentro de la casa

con las puertas bien abiertas

porque una casa sin mujer no tiene cimientos

y un amor sin puertas abiertas

no tiene destino

quiero un hogar           una familia

y eso chiquito

que es mi deseo

solo se puede fundar

en el interior inmenso de una mujer como vos

(por qué no: Vos)

que sepa verlo.

-----------------------

TARDAMENTE

Lentamente

paso a paso

como una gota de miel

goteada desde tu nuca

hasta tus nalgas

desde tus pechos hasta el paraíso

como quien desarma un explosivo

con el mismo riesgo

te recorro con mi pensamiento

con la percepción extraviada

en tus recovecos

con la energía impávida

                           y el tiempo

                              y el aliento detenido

descubro tu perfume

        y lo que es más importante

                 el aroma de tu piel

                              desnuda de todo complemento

simple y sencillamente

ese perfume profundo

suave e inconfundible

de la piel de tus muslos

como si a pesar de la distancia

y los proyectos

esta fuera la explosión inesperada

el desfogue espectacular

de todas las hogueras del infierno

como el diluvio de un volcán

recalentando el erotismo

nutriendo la pasión

inventando nuevas y múltiples

formas de hacernos el amor

--------------------------------------

TREINTA AÑOS

Me desperté como siempre

como siempre ducha mate cajeteo

extrañar el puto cigarrillo

zapatilla vaquero y a la plaza

abrazos encuentros compañías

extrañar el puto cigarrillo nuevamente

encontrarte alegrarme

pensar en el dos de oros

custodiado por el as de basto

sentirme importante

portando el asta de la bandera

que me identifica y me decreta

treinta años

que viejos están algunos

por qué me dolerán tanto las piernas

por qué me agito tanto

por qué me gusta tanto decirle compañero

a los compañeros

como extraño hoy el puto cigarrillo

como me fortalece decir que me la banco

y que no voy a pitar por más que extrañe

como me calienta compañera

que haya venido hasta la plaza

siento que es solo para verme

creerlo así me reconforta

como me duelen las piernas

y un poco el pecho

te acordás de cuando en el monte

con el equipo y las marchas

no sentía nada

también extraño el mate

será la hora

treinta años

recuerdo a Gardel y treinta no son veinte

pero tampoco son nada

solo que extraño el puto cigarrillo

el mate y el monte

o lo que el monte significaba

en todos los sentidos

me siguen asombrando tus ojos

me gusta encontrarlos en semejante multitud

sabiendo que solo vinieron a verme

treinta años compañera

disculpe que no le de toda la atención

que se merece

pero no todos los días me duelen treinta años

extraño el puto cigarrillo el mate

y los recuerdos del monte

a otra cosa

que no la distraigan con esas

discusiones de que el documento sí

o el documento no

de que si las madres y las abuelas

o de que si hubo piñas o disputas

lo importante compañera

es que estábamos todos

estaban ustedes en las banderas

los treinta mil juntitos

estaban los exiliados

los internos y los externos

tampoco caiga en la trampa

de discutir sobre esto

estaban los caídos en combates

y los asesinados reconocidos

como muertos en combate

estábamos los sobrevivientes

con nuestras banderas

estaba el pueblo

y estaba usted y yo

y mis ganas terribles de fumar

de tomar mate

de instalarle en los ojos

la necesidad de la ternura

entre un largísimo listado de cosas

que se podrían agregar.

* cajeteo = En el argot carcelario recuerdo, añoranza, nostalgia.

-------------------------------------

PLEGARIA DEL DESOCUPADO

Dios

yo sé que no sé

que no aprendí a leer porque

fui al colegio por el guiso

que no sé rezar

porque deje repetir las palabras

que me enseñó mi madre

que no sé más que trabajar Señor

y eso es lo que quiero.

Dame trabajo, Dios, no quiero ser violento

como dice el Ministro

quiero alimentar a mis hijos

sin mendigar ni sentirme un delincuente

no quiero perjudicar a nadie

ni cortar rutas

ni asaltar supermercados

ni enmascarar mi cara

Dios es tan poco lo que quiero

que me da vergüenza pedirlo

quiero sopa caliente y pan

quiero que mis hijos

no caminen descalzos

que una chapa me cubra de las lluvias

Dios yo no quiero venganzas ni comparaciones

quiero trabajo

no es mucho lo que pido Dios

solo un simple y dignificante trabajo.

Sebastián H. Slobodjanac

2007-09-11T08:22:00.002-07:00

Nombre y Apellido : Sebastián H. Slobodjanac
F. de Nacimiento : 15/08/1962
Domicilio: Libertad 104(Sur) Depto. ¨D¨- 5400- Rivadavia-S. Juan.
Tel : 54-264- 154626034
Email: sloboseba@yahoo.com.ar / slobo@unsj.edu.ar

ACTIVIDAD CULTURAL REALIZADA POR AÑO:

1982-1989: Encuentros de Escritores Patagónicos; recitales, exposiciones, edición de plaquetas, poesías ilustradas por Sonia Parisí, en las ciudades de Pto. Madryn ( Chubut), Alta Gracia ( Córdoba) y San Juan.
1989-1991: Participación en San Juan de la Asociación de Escritores Sanjuaninos, participación en charlas, exposiciones, recitales. Fundador del grupo Gente de Letras de San Juan, nombrado Director de la Revista Encuentros ( con Gente de Letras). Mención especial en el concurso de poesía ¨50 Aniversario de la Muerte de Alfonsina Storni¨ de la Fundación Givré ( Bs.As.). Edición de poemas en plaquetas, periódicos y publicaciones especializadas de la provincia y el país.
1992-1993: Edición de 9 números de la Revista Encuentros( con Gente de Letras), participación en el Grupo de Poesía del Oeste ( Nobre, Casas, Campillay y quien suscribe). Mención especial en Concurso de Poesía de FATSA. Edición de plaquetas, exposiciones, recitales, participación en Encuentros de Escritores Patagónicos. 3er Premio en Concurso de Poesía de la Facultad de Filosofía de la U.N.S.J., publicación de trabajos en revistas especializadas del país y el extranjero. Recitales en distintos puntos del país, principalmente en San Juan, Pto. Madryn, Alta Gracia y Buenos Aires.Edición del Libro ¨Siento Por Cierto¨(Poesía).
1994-1996: Presentación del Libro ¨Siento Por Cierto¨. Participación en la XXII Feria Internacional del Libro. Coordinación de Talleres de Escritura en Alianza Francesa de San Juan. Mención Especial en el concurso de Poesía de la Comunidad de Acebal ( Sta. Fe). Edición y presentación del Libro ¨Instantes¨ (poesía), editado por E.F.U. Recitales, exposiciones en las 4 ciudades mencionadas anteriormente y en XXII Feria Internacional del Libro. Jurado del concurso de poesía de oferta educativa de la Facultad de Filosofía, área filosofía y letras. Participac. en Antologías ¨Viento Idiota¨ (S.J.) y ¨Habitantes de la Poesía¨(B.A.).
1997-2001: Participación en 1er Congreso Regional de Escritores y Feria del Libro en San Juan. Participación en Taller de Las Artes. Participación en Creartespacio ( Taller de Las Artes). Participación en exposiciones, recitales, en San Juan y el país. Participación en todos los Encuentros de Escritores en el Oeste. Coordinación de Talleres de Escritura en Taller de las Artes. Edición de la 2da etapa de la Revista de Arte y Cultura Encuentros( Etapa Confidencial). Organizador, participante, expositor de la 1ra. Feria de Verano de la Literatura Sanjuanina. Fundador del grupo interdisciplinario ExpresArte, junto a Helena Escales, Hélida López, Ricardo Sanchez, Héctor Vigna y Marisa Cangialosi. Fundador de S.A.L.A.C., filial San Juan. Presentación del Libro ¨Resumen Cotidiano¨ (poesía). Creación de Carpe Diem Editora de mi propiedad. Participación en antología “ Escritores de San Juan” de “Editorial desde la Gente” ( Banco Credicoop).
2002-2004: Participación en Encuentro de Escritores en el Oeste. Presentaciones, exposiciones, recitales en el país. Edición del Libro ¨Tiempo de DesCUENTO¨ de Héctor Vigna, del Libro ¨Despabílate Humor¨ de Gabriela Antón, del libro ¨Nosotros Mismos¨ de Autores noveles sanjuaninos y del Libro ¨Buscando Inteligencias ( Racionales y Emocionales) ¨ de mi autoría, por parte de Carpe Diem Editora. Recitales ambientados con música orquestada en distintos lugares alternativos y en Cafés, Confiterías, Bibliotecas. Se Integra a S.A.D.E. Presentaciones de todos los libros mencionados anteriormente, presentación del libro ¨Buscando Inteligencias¨ en Bs.As., San Juan y en S.A.D.E. San Juan. Presentación en Pto. Madryn, Bs.As, San Juan y Cba. Del Libro “ Amor Universal” de mi autoría ( 10/7/04, 15/7/04, 31/7/04 y 21/09/04) por parte de C. D. E. de mi propiedad. Presentación de los libros “ Nosotras y Los Otros “ ( Autoras Varias. Bs. As. ), “ Sentimientos...” ( Margarita Recio- San Juan), “ El Navegante y el Jaguar “ ( Víctor Condat Nobre- Portugal- S. Juan) por parte de Carpe Diem Editora entre los meses de octubre y noviembre de 2004, completando 10 libros en 2 años y medio de existencia de la Editora. Participación en Diarios, Revistas y publicaciones en general de San Juan, con poemas, artículos, cuentos. Creador del Grupo Aun@rte ( Dos significados: A pesar de todo; Arte y Aunarnos, hacernos uno ), integrantes : Silvina Bouvier ( Escritora, Artista Plástica), Alejandra Baldis ( Escritora, Artista Plástica), Marina Baldis (Cantante), Soledad Slobodjanac ( Artesana- Cantante), Sebastián Slobodjanac
( Escritor- Editor).
2005-2007 : Dictado de Talleres Literarios en Taller de Las Artes, Participación en Recitales Masivos. Participación en XXVII Enc. De Esc. Patagónicos, VII Reunión de Escritores en el Oeste. Auspicio por parte de C.D.E. de tal evento. Presentación del Libro “Buscando Inteligencias (Intra e Interpersonales)” de Sebastián Slobodjanac (Aforismo-Haiku; mayo 2007); “Antes de la Última Pasajera” (Poesía)de E. Frazeto (Dic. 2007) y Presentación de” Vida y Obra de Set Natsni” ( Novela- Dic.2007) de S.Slobodjanac por parte de C.D.E.

Libros Publicados Como Escritor :
1-SIENTO POR CIERTO (Poesía- 1993-Edic. del Autor). - 2-INSTANTES (Poesía1994-E.F.U.N.S.J.)
3-RESUMEN COTIDIANO ( Poesía-Prosa Poét.-2001-Carpe Diem Editora ) 4-BUSCANDO INTELIGENCIAS (Aforismo-Haiku-2003-Carpe Diem Editora)5-AMOR UNIVERSAL (Poesía- Aforismo-2004- Carpe Diem Editora).6-VIDA Y OBRA DE SET NATSNI ( Novela- Dic. 2007- Carpe Diem Editora).
ANTOLOGÍAS: 1-HABITANTES DE LA POESÍA (Poesía-1993-El Francotirador Ediciones-Bs As). 2-ESCRITORES DE SAN JUAN (Poesía-Prosa-2002-Edics.Desde la Gente- Bco. Credicoop. B.A.)
CUADERNO: 1-POSICIÓN DETERMINADA (Poesía- 1995- Edic. VIENTO IDIOTA)

AFORISMOS Y HAIKUS
DESEBASTIÁN SLOBODJANAC

16
Dices, a esta altura,
que no crees.
Y, probablemente,
como cambian las creencias, los saberes,
es probable que a ciegas extiendas tus manos...
Y entonces crees.

17
Qué básico y qué sencillo:
cuando salgo por la vereda
del frente de la vida,
aunque piense
que no hay nadie;
aún así te encuentro en cada horizonte,
en cada desierto
y en todos los árboles.

18
Es púrpura y es salvaje
beberse el infinito
en un solo trago de universo.
28
El amor nos llueve así,
con su llovizna,
con la conciencia infinita
que abarca el universo.

29
Hay un ruiseñor
que canta hasta morir
y muere al no cantar.
30
Estamos en el camino
o bien el camino
está en nosotros
y nos trasciende.

152

Somos universo,
eso ya lo sabes: vamos sin un fin
hacia comienzos interminables.

148
Un solo camino
a millones nos puede llevar
a millones de distintos destinos.

12
Hay naves perdidas
y otras no tanto.
Es que algunas decidieron
Quedarse amarradas al olvido
Y otras
que navegan inmensamente.

1
De tanto no tener nada
al fin me volví rico
de profundidades estrelladas
y de abismos infinitos...

33
Está la amada
en el medio del jardín
creciendo soles.

85
El loto sueña
en su sueño celeste
con amapolas.

95
Toda la noche
en el sendero claro
de piedrecillas.

31
Mirabas desde lejos,
con la ironía de quien juzga
y se cree todo lo que juzga.
Ven aquí, con nosotros
y tan sólo bailemos
y verás cómo cesan los pensamientos.
32
A luz de nuestros ojos
hicimos una rueda
y su calor nos dio cobijo
y su profundidad nos dio abismos.
Reunámonos, otra vez,
a la luz de nuestros ojos
y no habrá memoria ni olvido.

154

Me quedé al recodo
del camino, acodado;
brazo en rama,
pies cruzados.
Le pedí un sorbo
y él me dio
varios tragos de sed
para que yo en sus tramos siguiera vivito y buscando.

155

Lo que me pasa,
me sobrepasa
por ser así, tan humano,
si no fuera por eso
dejaría de pasarme
y se quedaría
alguna vez conmigo.

22

A un lado del camino
te has hecho
y yo me hice a un lado.

Y fuimos tres,
hechos uno al lado otro;
vos, yo y el camino.

393

…que no para de llover
y esto sí que es diluvio, baldazo, tempestad, etcétera,
a cuatro manos,
a cuatro ojos,
a dos nubes casi celestes,
a dos llantos humanos.

∞
Ser padres ahora resulta
estar asidos a nuestros hijos, inmensos barriletes;
ser el hilo, sostenerlos,
mas no ir donde van ellos
que eso lo decide
la vida-viento.

∞11
Llevo mi junco
hacia quién sabe qué;
sólo hay viento…

Javier Alejandro Robledo

2007-09-11T08:22:00.001-07:00

Javier Alejandro Robledo
o con las mismas letras
El Joven Bardo de Roja Lira
Tel/fax 4797-2421 Cel 154-186-8773 info@videopoesia.com
Libros Publicados
“Labrapalabras” , Ed La Lámpara Errante. Poesía. 1990. .
“Labastardapalabra”, Ed Del Dock. Poesía . 1994
“Cartas desde el Torbellino Azul”, Bardo Ediciones. Poesía. 2000
“Elhabir, un personaje inadjetivable”, Bardo ediciones. Relatos. 2003
“Antología Poètica” Bardo ediciones. Poesía 2006

Revistas
Director de Bardo, revista de poesía desde 1996 a la fecha.

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He realizado 20 Trabajos de Videopoesía, Videoarte y Video Documental

VideoBardo
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Archivo
Dirección de VideoBardo, uno de los archivos más importantes a nivel internacional en este género,
Con más de 300 artistas de todo el mundo. Desde 1996, ha realizado 27 muestras en
Argentina: C C Recoleta, Museo de Arte Moderno de Bs As, C C Ricardo Rojas, Museo de Bellas Artes de Paraná, Festival Latinoamericano de Poesía de Rosario, Babilonia en el Festival Internacional de Poesía de Bs As, Impa La Fábrica, Teatro Vitral, Café Tortoni, Casa de la Cultura de San Isidro, Alianza Francesa , Ctro Vigo de La Plata, Quinta Trabuco de Vicente Lopez, Casa de la Cultura de la Ciudad de San Luis, Expotrastiendas, Bauen Hotel Coop.
USA: Puffin Foundation of New York,
España: 12 Festival de Polipoesía de Barcelona 2004,
IV Fiesta Poética en Caixa Forum de Barcelona 2005,
Poétikas en Barcelona Poesía 2005
Canadá: VI Toronto Latino Film & Video Festival Alucine 2005

Festival
Se realiza cada dos años. En 2004. viajaron artistas de España, Israel y Alemania. Duró 5 días en Impa La Fábrica, Centro Cultural de España, Fundación Centro de estudios Brasileros y MALBA. Auspiciado por Embajada de Francia, Ctro Cultural de España en Bs As, Impa La Fabrica, La Papa de Barcelona, Sec Cultura de Buenos Aires, Vórtice Argentina.
En 2006 con sedes en Toronto, Barcelona, Marsella, Gijon, Berlin, Bogotà, Medellín y en Bs As en CC España, TElefonica, CC Borges, CC Recoleta, Espacio Reconquista con invitados de España, Alemania, Francia y Uruguay

Impa La Fábrica
Co fundador de Impa La Fabrica ciudad cultural, Creación y dirección del Microcine Fabril realizado con matrices y cajones de la propia fábrica. donde dirijio el ciclo de cine y poesía de 1998 a Mayo de 2005
Recibió el Premio Clamor Brezka otorgado por Vortice Argentina, 2002, 2004

Objetos Poéticos. Acciones Poèticas e Instalaciones
Expuestos en Espacio Grafa, Impa LaFábrica, CC R Rojas, Pabellón 4, Vortice CC Recoleta, Ctro. Arte Vigo de La Plata, Arte en Progresión CC San Martín curadoría Graciela Taquini, Festival Internacional de Videopoesía, Espacio Giesso, CC Recoleta por 30 años de memoria, SOS Tierra en vuelta de Rocha La Boca y parque Hudson Fcio.Varela., entre otros.

Instituciones Culturales
APOA, Asociación de Poetas Argentinos. Secretario en 1993.
Paralengua, grupo de poesía experimental. Integrante 1994-96
Coorganización del Primer Encuentro de Poesía Experimental en Bs As – 1996
SOS Tierra 2003 a la fecha

              ASI AHORA COMO AL PRINCIPIO

   Error de Adán:
          tomar el manzano
                              como único árbol
          perder así el bosque
          en el que
          a pesar de su error
                              sigue parado.

          Parcelar el ojo
          alambrar el polvo de su origen
          erguirse sobre lo imposeible.

          Construir una celda
          recluirse dentro
          y hacer de carcelero
                              para no escapar.

               ANTEPASADOS
                                Quien olvida su origen
                                     olvida su destino.
                                             J. Robledo
En mil heridas abrían la tierra
cicatrizaban con granos
el quedar del paisaje
latente
hasta que
tizas las gotas
dibujaran brotes sobre la pizarra del valle.

Luego
caminaron los pies sobre el agua
y la nave desgarró la trenza de los cabos.
Se abrieron como dos labios las costas:
        cúmulo de venas         espectro
        y de carnes una         esperanza.
Se habrán atado al mayor para resistir el canto de esas sirenas
y con quilla como arado a-hora habrán surcado quién sabe cuánto.

Ojos abiertos, ojo planeta,
asteroide minúsculo interiormente poblado de geografías,
                                        de flora y de fauna extrañísimas.
Ojos abiertos, al continente.

Y llego, también grano, cúmulo potencial, y pongo
oreja en tierra
sobre el rastro de los rostros.
Mire que ir y pararse justo ( ante mi comparecen...) sobre la marca en el roble que el tiempo profundiza ( siendo el año mil ochocientos...) surco, surco en dirección opuesta y escarbo con la pluma como una sonda ( de profesión labrador...) descubrir con mi asteroide el astroluz ( declaro el nacimiento de...) y resurgir brote de tronco ( hijo de Don...) refrescar la conciencia ( y de Doña ) a ellos ( acta número, de esta burgueña tierra... ) los inmateriales ahora ( sin mas que declarar ).

Los que pusieron antes pie en tierra
        labraron el ser de mi nombre
        pintaron el niño que palpita en mis yemas.
Los que en soga trenzada de coraje, crearon y amaron.
Los que en la punta de una península habrán grabado:
        Un grano más soy
        y sin embargo
        un mar
        se orienta hacia mí.

Fueron tiempo tendido,
        y en la trama, punto cruz
                                como yo.
Son este vuelco de corrientes y cataratas de relámpagos
                                                    que me atropella
        esta guerra civil de razones y sentidos
        este pulular de fantásticos
        este ser ahora y otro en un segundo.

Olas de visión empujan como motores antiguos e invisibles.
El niño mirando al oso, ya no verá partírsele la nave.
Vibración añeja busca su fin y su origen:

y llego ahora
soy y descifro
la Vuelta
escondida en el reverso de aquel
                                 pasaje.

              Dos poéticas

Es facil ser un poeta maldito.
Vomitar cocodrilos sobre las cúpulas de los templos heridos.
Atormentar cachorros con la pezuña del adoquín oxidado.
Masticar abrojos y lamparitas eléctricas sobre el filo del cordón.

Lo difícil es
Esgrimir un pulpo azul sobre el estrado del abismo.
Alumbrar un icosaedro en la frente del almendro.
Plantar un rayo en el hueco de la esfinge
                                           y que viva.

               POEMA DE LA CUCARACHA Y EL DENTISTA

El dentista es el que se ocupa de mi boca
                                   y por la boca me da cucarachas.

Un dentista es siempre un ser no querido
                                     alguien peligroso.

Comer cucarachas: asimilar lo desagradable por la boca.
Asimilar. Hacer propio lo otro.
Asimilar lo desagradable es un principio de sabiduría
               ( solo lo desagradable que no se puede evitar )
Asimilar al dentista, asimilar cucarachas, asimilar la muerte.

La boca ( también) es por donde uno dice. Por donde se pasa a través
                                                       hacia lo otro.
La cucaracha ( también ) por su antigüedad en la vida
es inmortalidad
y por ser justamente desagradable
nunca ha sido
fruto apetecido por la boca.

La muerte es lo otro
                        lo de uno es la vida.

Si asimilo la cucaracha la hago propia
                                      y mi vivencia se extiende.
El dentista es el brujo
                        que me alimenta con esa paradoja.